Haciendo las cosas mal

VICENTE REVUELTA HA MUERTO

2012-01-10T12:26:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Acabo de escuchar que Vicente Revuelta ha fallecido.

Le conocí en 1990, cuando yo era un soldadito a punto de terminar el servicio militar, y él hacia las pruebas de ingreso al Instituto Superior de Arte, el lugar donde quería estudiar cuando al fin me desmovilizara.

Le vi, la primera vez, con una bata blanca como de doctor o barbero, escoba en mano, barriendo el tabloncillo donde nos presentaríamos los aspirantes. No le conocía, ni siquiera había escuchado jamás hablar de él, no sabía que era uno de los más altos pilares del teatro cubano. Pensé que era el conserje de la limpieza: un conserje muy digno y concienzudo, admirable.

Durante mis estudios le visité varias veces en su casa, un apartamento modestísimo frente al litoral del malecón habanero. Solo un lujo había allí: los atardeceres, las puestas de sol que penetraban los enormes cristales corridos sobre el mar.

Cierta vez pude ver su librero, y me impresionó hasta hoy. Un mueble diminuto, improvisado con varias tablas sin pulir, así lo recuerdo. Y en él, no podría ahora precisarlo, pero no habría más que una veintena de ejemplares.

Le pegunté a Vicente si no tenía libros, y me contestó:

–Los libros deben estar en las bibliotecas.

Todavía sigo aquel sabio y generoso consejo.

Vicente, oficialmente, fue mi tutor docente, por tres años. De ellos, durante un par, fui su único alumno y, debo confesarlo, no aprendí demasiado de teatro junto a él, si se compara ello con lo que aprendí de todo lo demás. Más de una vez a la semana nos sentábamos a hablar. A veces yo tenía una pregunta, las más de las veces él hablaba porque sí. Le escuché anécdotas de su infancia, de su padre, de su madre, de sus amores, de su vida. Y eso es un privilegio, y un legado que conservaré solo para mí.

Y cada conversación, invariablemente, terminaba con un libro. Mi maestro me ponía en las manos siempre un libro. Yo lo devoraba en dos, tres días, y hasta donde recuerdo, nunca jamás comentamos después ninguna de aquellas lecturas que él me recomendaba.

Tenía una habilidad Vicente: cada vez que en mi trabajo teatral no encontraba una solución a algo, después de mil y un experimentos y nunca antes, iba a él y le preguntaba. Siempre, siempre siempre, Vicente me daba una solución y, siempre siempre, era la más simple, la más sencilla de las soluciones.

¿Fue como un padre? No. ¿Fue como un amigo? No.

Fue un maestro. Algo por lo que le debo una gratitud invaluable.

Hoy supe que ha muerto.

Hoy supe que ya Vicente es eterno.

¡¡¡LLEGÓ LA NAVIDAD!!!

2011-12-26T04:54:00.000-08:00

LA PULGA EN LA OREJA

2011-12-19T18:40:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Cada vez que escucho hablar del bloqueo, recuerdo siempre la historia del viejo doctor que se va de vacaciones una semana y deja el consultorio en manos de su hijo.

Ausente el padre, llega a consulta un antiguo paciente, aquejado de un perpetuo dolor en el oído. El joven galeno lo chequea concienzudamente y encuentra la causa: una pulga en la oreja. Tras una rápida manipulación, extrae el insecto, y el paciente siente al fin el alivio que el viejo doctor nunca logró darle.

Una semana después, el padre vuelve a casa y le pide al hijo un resumen de los casos que ha atendido en su ausencia. El hijo le relata cómo ha ido la semana, dejando para el final el asunto de la pulga y, cuando lleno de orgullo, le hace saber al padre que ha aliviado de una vez y por todas la dolencia de aquel paciente, el padre se lleva las manos a la cabeza y exclama:

–¡Pero, hijo mío, qué has hecho! ¡De esa pulga hemos vivido todos estos años!

Y es que, en cuanto al bloqueo, de eso mismo se trata.

El bloqueo es la mina de plata de los pícaros que viven de hablar de democracia y pedir –y recibir– del gobierno norteamericano el oro y el moro para cuanto invento se les ocurre y que supuestamente acabará con el comunismo en Cuba.

Así se han fabricado disidentes, se han fundado revistas, se han financiado alzamientos, se creó una radio y una tv martí –que nadie escucha ni ve de este lado del malecón– y se emprende desde hace unos pocos años la pelea en la triple w, el Twitter, el facebook y los blogs.

Y todo para nada, como ya se ha visto por años –que ya son más que cincuenta sin ningún resultado–. O al menos para nada que no sea llevarse al bolsillo el billete verde y fresco del contribuyente norteamericano.

Y es que el asunto es ese: el bloqueo a Cuba es como aquella famosa pulga en la oreja. Solo que en este caso se trata de una pulga del tamaño de un elefante.

ESPERANDO A CARMEN

2011-12-08T17:50:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Una tarde cualquiera, hace muy poco, volví a encontrar a Carmen. Ella no tiene teléfono, vive en un reparto lejanísimo, y en ese momento no tenía tiempo para mí. Me dio una cita, para dos días después, en el Taller de Manero. Aquí cuento el desencuentro que allí sufrí.

El Taller de Manero es un sitio muy fácil de reconocer: una casa en Playa con portal jardinero. Una T y una M enormes, pintadas –si no es una traición de mi memoria– en carmelita, lo identifican y es exacto el lugar impropio para un encuentro cercano, desde que traspasé el umbral lo supe: diecitantos niños, sentados frente a una carabela –aburrida de posar una y otra y otra vez–, la emprendían a trazos inexpertos sobre trozos de papel craf.
Una muchacha –y no Carmen, nunca Carmen– viene y me pregunta:
–¿Quieres aprender a dibujar?
–No, gracias –contesté mientras mis ojos deambulaban el salón, a la caza de Carmen–, quedé con alguien en verme aquí...
–¿Con Carmen...?
Su pregunta lo dijo todo, y no había necesidad de que soltara sin compasión:
–No, es que ella siempre manda para acá a quienes no quiere volver a ver en su vida...
–Somos amigos –insistí–, no nos vemos hace años...
Ella –se llama Laura y es directa y lapidaria– se compadeció:
–Entonces espérala... sentado.
Una hora después ya habían llegado siete muchachos con pantalones de secundaria, una monja cincuentona y sin hábitos, y dos militares de uniforme que también empezaron a dibujar. Pero Carmen seguía haciéndome esperar.
Todavía sin la decisión de irme, salí al portal y descubrí una tarja fundida en bronce. Mientras la leía, un mulato alto y descamisado, solidarizado con mi desolación, se paró junto a mí y me contó:
–Fue un día muy feliz, develamos esa tarja por los 20 años del taller. La tarja tiene una historia super linda: la fundimos con Carlos, uno de los fundadores del taller. Se graduó de fundidor en el tecnológico de aquí al lado e hizo las pruebas de la Academia de Bellas Artes de San Alejandro. Imáginate, empezó aquí y ahora es profesor de la academia. El diseño es de otro profesor, Jorge Ferrer, que fue director de la escuela. Ese día la Academia le entregó, Post Morten, el título de graduado de San Alejandro a Manero. Fue uno de los días más importantes del taller, el 18 de mayo del 98. Como el taller no tiene una fecha precisa de fundación, usamos esa.
Entonces se me presentó: es Alberto Figueroa, graduado de San Alejandro en 1985. Laura y él dirigen el taller, al que se integró desde la fundación.
El sol del portal me obligaba a mantener los ojos entrecerrados, así que Figueroa me invitó a sentarnos a la sombra, tras una mesa de dominó.
–Echemos un par de datas –me propuso–, quizás logres darme una pollona y eso te alivie del embarque que Carmen te va a dar.
Evidentemente, estaba al tanto. Nos sentamos a la mesa y al instante se nos unió una muchacha con cara de experta que recién había terminado su ejercicio y un jubilado que declaró no tener esa tarde ningunas ganas de pintar.
Figueroa, mientras daba agua a las fichas, me advirtió:
–Esto es lo bueno del taller: aquí viene la gente y pinta si le gusta pintar, y si no, perfecto, encuentra un espacio donde hablar, jugar dominó, ajedrez, lo que sea. Lo interesante es cómo se han aglutinado personas tan distintas: jóvenes, viejos, guardias, creyentes y no creyentes. En el taller no preguntamos cuál es la procedencia social ni política, eso agrupa a todo el mundo. Se debaten temas de actualidad, culturales, políticos, siempre con respeto al criterio ajeno. Hablamos de una noticia que salió en Granma, una película, cualquier cosa.
Yo, que para empezar no llevaba con qué seguir al doble 9 del jubilado que abrió el juego, viendo que de Carmen nada y para no ser descortés solté el primer comentario que tuve a mano, solo por seguirle la conversadera:
–Es un privilegio tener un lugar tan bueno para pintar...
–Sí –me siguió él la corriente–, pero antes del ’78 esto era una subsede de la Casa de Cultura de Playa: habían recepcionistas, bibliotecaria, instructores de danza, música, artes plásticas, teatro. Hasta ensayaba una orquesta. Manero, con la plástica, empezó a predominar. Buscaba muchachos por las escuelas cercanas, y así en el ‘78 se decide dejarlo como taller de artes plásticas. Cuando se lo entregaron definitivamente era un almacén lleno de trastos y Manero lo fue limpiando poco a poco. Así se hizo este espacio.
Dicho esto me dio el tercer pase seguido al dejarme a nueve las dos puntas del juego. La muchacha, harta de la pesadilla de ser mi pareja en un juego del que soy un profundo desconocedor, me miró –¿furiosa, defraudada?– y declaró que hasta ahí llegaba, que prefería repetir su ejercicio una vez más.
Yo preferí ceder el puesto a quienes esperaban junto a la mesa y Figueroa, que ya no me abandonaría en toda la tarde, me imitó. Nos acercamos a la calavera que modelaba ahora para la monja, acompañada del dúo de militares ya sin gorras ni zambrán. Tras ellos descubrí de dónde procedía tanto papel craf: una bobina de casi metro y medio de diámetro. Pese a la aparente abundancia, me extrañó que dibujaran una y otra vez sobre el mismo pedazo de papel, y no satisfechos, cuando no le cabía un trazo más, le daban vuelta y la emprendían sobre la nueva cara hasta el cansancio.
–¿Por que se empeñan tanto en el mismo trozo de papel –quise provocarlo–, si tienen tanto allá atrás?
Él sonrió. Había descubierto mi ingenua trampa.
–Mira, antes no solo hacíamos pintura y dibujo. Con los niños llegamos a hacer esculturas. Trabajando plastilina y latas de leche condensada que soldábamos con estaño, hacíamos cosas de pequeño formato. Ahora esa bobina de papel es todo lo que tenemos. Cuando empezó el período especial, parecía que el taller se iba a acabar. Bajó la producción, cambiamos las técnicas: no es lo mismo pintar con óleo o sobre lienzo, que no tener con qué hacerlo. Ahora estamos en otra situación difícil, no sabemos cómo vamos a mantener económicamente el lugar: se consume una increíble cantidad de material. Y súmale que nosotros no le hacemos una prueba de aptitud a la gente, es una premisa de Manero y se mantendrá: si dibuja bien o mal no importa, lo importante es que la gente venga. Hay vecinos del barrio que nos dicen «he buscado esto durante años, y me he dado cuenta que lo que me interesa es la pintura». ¿Dónde está creado el espacio para ese tipo de persona? No existe, quizás en la casa de cultura, pero no son tan estables.
–¿Y si la gente trajera sus propios materiales?
–Entonces, ¿quiénes traerían los materiales? Los mismos que pueden comprar en la shoping: una minoría. De ser así, vendría una capa social: la que tiene el dinero, algo que no queremos porque perderíamos una parte del trabajo del taller, que es fundamental: aquí viene todo tipo de gente porque todos pueden participar. En estos días vino una mamá preocupada por su hijo. Él dejó la escuela, tiene adicción a las drogas, ha llegado a robarle a ella para conseguirlas, y hemos preparado una estrategia para atraerlo a nosotros. Al final resultas medio sicólogo dentro de la comunidad. Casos así, de desajustes en los que podemos ayudar, nos llegan. Poder ayudar a las familias, cuando vienen y te lo piden, se hace muy rico.
Aquí Laura se nos acercó, con un papelito doblado entre las manos. Por fuera se leía: «Para un viejo amigo, de Carmen».
–Esto acaba de llegar. Debe ser para ti –me dijo antes de entregármelo con una seña complice.
Al leerlo respiré aliviado. Carmen no me había olvidado y se disculpaba por la pequeña demora –¿Pequeña? Ya tenía casi tres horas allí–. Pero bueno, no sería tiempo perdido si en cualquier momento, como me anunciaba, ella podría llegar.
–En cualquier momento Carmen llega –dije con eufuria y sin ninguna convicción.
Figueroa, que a estas alturas casi me caía bien, me preciso:
–Aquí puede llegar cualquiera, pero no creo que Carmen entre hoy por esa puerta.
–¿Por qué?
–Porque la estás esperando. Quizás, si hoy viniera alguien importante...
–¿Alguien importante?
–Sí, chico, gente importante, como Onelio Jorge Cardoso, muy amigo de Manero, que venía a hacernos cuentos, o Raúl Ferrer que le encantaba jugar ajedrez y a cada rato nos caía. Igual David Chirichan. Cuando Juan Carlos Tabío hizo su película «Se permuta», vino y la debatimos aquí. René Avila venía muchísimo, sacaba de paso a Tato Quiñones, que se ponía super bravo cuando jugaban ajedrez. Vicente Revuelta venía al taller, cuando estrenaba sus obras nos tenía una hilera completa del teatro reservada.Ver a esa gente, como uno más, jugando ajedrez con nosotros, escucharlos hablar entre ellos, oír sus opiniones, nos dejaban un patrón cultural.
Tras semejante andanada me sentí el más anónimo de los anónimos, un ser de la nada, el último de los desconocidos. ¿Por qué rayos querría Carmen encontrarse conmigo? Debía aceptar esa realidad y regresar a mi casa.
Solo sería otra tarde perdida.

ALGUNOS PREFIEREN QUEDARSE

2011-12-05T19:57:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Entradito está diciembre, y atrás quedaron cuatro meses y cuatro días ya (horas menos, horas más) de que el presidente cubano Raúl Castro declarara: «nos encontramos trabajando para instrumentar la actualización de la política migratoria vigente».

Entretanto, mucho se especula sobre qué resultará de tales actualizaciones, sin nada cierto aun sobre la mesa. En el centro de la alharaca, desde siempre, ha estado el reclamo justo y necesario, sí, sobre el derecho a viajar de los cubanos sin tantos correveidiles, permisos, cartas de invitación, colas, citas, entrevistas, y el no o el sí que el funcionario de inmigración estampará en tu pasaporte.

No obstante, más que al derecho a viajar de los cubanos, sería bueno dedicarle semejante tiempo y esfuerzo a discutir el derecho de los cubanos a quedarse.

¿Qué tal si hablamos del derecho de los cubanos a vivir una vida digna –esto es: una vida vivible–, en el propio suelo que les vio nacer?

En principio, y es obvio, todo el asunto pasa por ahí. Que si tantos cubanos, y sobre todo a partir de los noventa, cruzaron la mar oceana, ha sido en la esperanza –vana a ratos– de darse una vida sin tantas privaciones.

Esas privaciones, que endurecieron hasta lo incontable el día a día de los cubanos, ¿son de verás solo resultado de la apuesta quijotesca a persistir en la tentación del socialismo, a contrapelo de berlines que se desmuraron y moscuces que se desdijeron?

Si el socialismo es tan malo, tan disfuncional, que se le enredan los pieses y cae por su propio peso, ¿por qué entonces sus enemigos no esperan tranquilamente a su muerte natural –como igualmente y a última hora decían acogerse a la solución biológica para un Castro que tanto y tanto se esforzaron en asesinar–, y en cambio soplan y empujan en contra todo lo que pueden?

Hay que conceder que la burocracia no es la madre de todos los males en Cuba. Eso sí, ha sido la gran aliada –a sabiendas o no– de los que malquieren a la Isla. Pero la burocracia, ella sola, sola solita, no es la responsable. Aunque lo quisiera, no puede tanto. La burocracia es esencialmente incapaz.

La tiene muy dura un país que, para comprar una aspirina, debe darle la vuelta a las cuatro esquinas del mundo en ochenta días. La realidad se vuelve estrecha y cuesta arriba cuando no tienes nada, o casi nada –que no es lo mismo sino peor– y esa casi nada la pretendes repartir entre todos, o entre casi todos.

Unos le dicen bloqueo, otros le dicen embargo. La verdad es que se llama hijeputada. Si como dicen, el problema no es el bloqueo, entonces quitar el bloqueo sería una solución.

¿Por qué, señor Obama, no se anima a comprobarlo?

CREMATA, LA YUMA, LA COLMENITA Y EL CHISTE DE HOY

2011-10-22T05:37:00.000-07:00

Foto: Bill Hackwell

Ernesto Pérez Castillo

De adolescente, como todo muchacho que se respete, siempre tuve nombretes, y uno entre muchos, el que más tiempo me duró, fue “El Ruso”. No creo que mis rasgos apuntaran demasiado en esa dirección, así que la única razón que le encuentro a aquel apodo es que vivía en Centro Habana, y ser blanco —tan blanco que casi era transparente— en aquel barrio mestizo era más que suficiente para parecer extranjero. Y la cuasi única referencia de extranjeros, en la Cuba de los 80, y en mi secundaria, eran los rusos. Eso es todo.

Pero ese no es el chiste.

Cuando comencé a estudiar teatro en el Instituto Superior de Arte (ISA), ya en los 90, y la Gran Revolución Socialista de Octubre se fue a bolina, mi sobrenombre cambió.

La CCCP dejó de existir —aún recuerdo aquello que nos decíamos bajito en las aulas de primaria, en aquella época de los Tres Mosqueteros, arroz, chícharo y huevos: ¿Cuándo Carajo Comeremos Pollo?— y la palabra Rusia sustituyó otra vez a la antaño sagrada Unión Soviética.

Ese fue el momento de mi aventura como presidente de la FEU en el ISA: ya presidente de la FEU, mi sobrenombre de “El Ruso” cayó también en el olvido junto con la URSS. Desde entonces fui nombrado “El Zar”.

Y, ¿quién inventó eso de nombrarme El Zar del ISA? Pues ni más ni menos, aquel sobrenombre pertenece a la genial autoría de Tin, también a veces conocido por “Cremata”.

Esa solo ocurrencia, tan aterrizada en los tiempos que corrían, baste para hablar de la agilidad mental y las inteligentes y graciosas asociaciones que al Tin se le daban a las menos cuarto, con su humor tan cubano y tan particular.

Pero tampoco ese es el chiste de hoy.

El Tin aún no tenía La Colmenita, tenía La Colmena: estudiantes de todos los años de la Facultad de Arte Teatral y otras facultades, e ir a sus ensayos era siempre una fiesta. Los que vivieron la experiencia de estar cerca del Tin en aquellas gozosas sesiones de trabajo aún comparten la hermandad que entonces se fraguó.

Luego, no sé cómo ni cuándo ni por qué —pero quien quiera saberlo que busque, que seguramente en algún lugar él mismo lo ha explicado– sorpresivamente para mí, el Tin se concentró en el trabajo con niños, y ahí surgió La Colmenita.

El milagro de esa conversión es que así el Tin, un niño que creció él mismo sin padre, se dio a los niños todo entero como el padre mejor, día por día de su vida, a enseñarles y a aprender de ellos el amor.

El chiste es que ahora que el Tin con su Colmenita está de gira en la mismísima Yuma, de pronto me entero que personeros del gobierno norteamericano han declarado que esos niños con su espectáculo teatral son un peligro para la seguridad nacional de los EE.UU.

Eso tiene que ser un chiste, porque el padre de Cremata —el papá del niño que algún día el Tin fue— murió demasiado temprano, y no de muerte natural, sino que era uno de los tripulantes del avión civil de Cubana de Aviación que el 6 de octubre de 1976 estalló en pleno vuelo cuando dos bombas explotaron en su interior, precipitándolo al mar sin que nadie sobreviviera al terrible sabotaje.

Y de ser un chiste, sería uno de muy mal gusto, pero no se le pueden pedir mangos a un árbol de papaya, y menos si es plástico.

Porque lo cierto es que los que pretenden que Cremata —una víctima del terrorismo— y los niños a los que ha dedicado su vida son “un peligro para la seguridad nacional”, son exactamente los mismos que protegen al terrorista Luis Posada Carriles, justo el responsable confeso de la muerte del padre del Tin y de otras 72 personas que aquel día de octubre viajaban en el DC-8 derribado frente a las costas de Barbados.

UNA INVITACIÓN

2011-10-09T18:17:00.001-07:00

UN DIBUJO RECIENTE DEL PINTOR AGUSTÍN BEJARANO

2011-10-01T11:44:00.000-07:00

EL ARMA SECRETA DE HERNÁNDEZ BUSHTO

2011-08-24T12:19:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

A Ernesto Hernández Bushto le falta gracia, le falta humor, y le falta todo lo demás. Por eso, después de meses amenazando a diestra y siniestra con cerrar su blog por falta de billete, de pronto el lunes pasado inauguró la semana con un mensaje singular: “Un buen día para anunciar nuestro nuevo proyecto informativo”.

Cualquiera que haya tenido un televisor en la Cuba de los ochenta recordará la frase de aquellos muñes animados, en que un colonizador español al ver el amanecer, declaraba que era: “una buena mañana para explotar indios”.

A Hernández Bushto no hay que compararlo con el colonizador de los muñequitos, entre otras cosas porque él no se cree español, sino norteamericano (recuérdese por ejemplo que en las notas luctuosas en su blog no pone EPD, sino RIP). Pero, mal que le pese, él no es ni norteamericano ni español. Si acaso, él es ese indio al que van a explotar, y él lo sabe, y lo peor es que le gusta.

¿Y de que se trata su nuevo proyecto? Esa es justo la pregunta de menos, y la que se responde fácil: el súper arma secreta de Hernández Bushto es un sistema para enviar SMS masivos a Cuba con titulares noticiosos.

La pregunta de difícil respuesta es otra –digo, de difícil respuesta para él– y es: ¿quién paga ese envío masivo de mensajes de textos a la Isla? Al menos, en la página donde se ofrece la suscripción al servicio no se dedica una sola línea a clarificar de dónde provienen los fondos.

Pero quien tenga memoria recordará que el 20 de mayo de 2008, celebrando la república de mentiritas que los yanquis le permitieron tener a los cubanos en 1902, Súper W Bush –el que aparece en las fotos con Bushto y con cervezas– declaró: “vamos a cambiar nuestra política para permitir que los estadounidenses envíen celulares a familiares en Cuba” y luego, en abril de 2009, Yoani Sánchez anunciaba: “hemos comenzado un diminuto servicio de información a través de SMS. Una noticia, no mencionada por los medios oficiales, es enviada a través del móvil a un grupo de personas que a su vez la reenvían a otras”.

O sea, como se ve, es el mismo perro, con el mismo collar. Y hasta con las mismas pulgas y las mismas garrapatas.

Claro que aun puede surgir una tercera pregunta y es: ante la recepción de tantos y de tantísimos SMS (Bushto afirma que, contando solo en La habana, ya alcanza a 800 suscriptores), ¿de cuánto será la ganancia metálica de ETECSA, la empresa de telecomunicaciones que opera todos los móviles cubanos?

Si antes Hernández Bushto no vio la pateadura que las fuerzas policiales propinaron a los indignados del 15M bajo su balcón en Barcelona, ahora tampoco parece estar siguiendo los acontecimientos en Libia.

Que no te enteras, Bushto, que ningún gobierno se tumba a punta de SMS. Que la cosa es con cohetes. Pero a Hernández Bushto, cuando se trata cohetes, son precisamente cohetes los que le faltan.

EL ÚLTIMO KOMSOMOL, SVETLANA, Y LOS COMEMIERDAS ANÓNIMOS

2011-08-23T08:26:00.000-07:00

Rafael Grillo

Me "descuarejingué" de la risa cuando leía Haciendo las cosas mal. Como que hago "resañas" y no reseñas, puedo hablar así. Y puesto que no me empeño en pasar por "crítico serio", por uno de esos que, de entrada, me sancionarían la errata porque el Real Diccionario solo reconoce "descuajeringar" o "descuajaringar". ¡Como si hubiera algún cubano que no pronunciara mal esa palabra! La que tampoco usamos cabalmente en el docto sentido de "relajarse el cuerpo por efecto de cansancio", pues "descuarejingarse" tiene para nosotros una sola, exacta, y no importa si vulgar, significación: "mearse de la risa". Que fue lo que me sucedió li-te-ral-men-te con la novela de Ernesto Pérez Castillo.

No espero de ningún circunspecto académico que vaya a empeñarse en hacer "crítica profunda" o "hermenéutica literaria" a costa de este libro. Si acaso alguno, en la camaradería incómoda del urinario para hombres, en voz baja y a un amigo cercano, se lo recomendaría prometiéndole que, igual, se va "descuarejingar" de la risa.

Sin embargo, como para afianzar el axioma de que cualquier norma sufre disensiones, hubo un jurado que decidió otorgarle a Haciendo las cosas mal el Premio UNEAC 2008 de Novela Cirilo Villaverde. Cito a los que emitieron veredicto: Antón Arrufat, Maria Elena Llana y Jorge Fornet, y de paso me los imagino: conteniendo al unísono las carcajadas y la vejiga. En similar circunstancia, a la editora del volumen: Ena Lucía Portela. Y les aplaudo el coraje, por defender el humor en estos tiempos de cólera y solemnidad somníferamente correcta.

De Pérez Castillo, algo les cuento: Nacido en La Habana, 1968. Autor de Últimas vacaciones con el abuelo (Gente Nueva, 1996), el libro de minicuentos Filosofía barata (Sed de Belleza, 2006) y la noveleta Medio millón de tuercas (Ediciones Loynaz, 2010), que es otra gozada, se los aseguro.

De Haciendo las cosas mal (Ediciones Unión, 2009) les presento algo de sus personajes y peripecias:

Svetlana es rubia y soltera. Es castaña y divorciada. Es trigueña y viuda. Es pelirroja y huérfana. Según sus datos inscriptos en www.chicasdeleste.com, www.rusaslindas.com, www.brideinrussia.com, etc. Y a la experiencia de sus 26 años le ha extraído dos ideas fijas: Una, huir casada de la hoy "democrática" Moscú. Otra, la convicción de que para "un alma cultivada" (ella estudió Filología Eslava, Lenguas Clásicas y varios temas más) "sólo tenemos un camino para expresar nuestra la genialidad: hacer algo mal, genuinamente mala" (calco textualmente su imperfecto español).

El último komsomol de la Rusia antaño soviética, en donde todo joven fue komsomol (lo mismo que decir el último mohicano de la añeja Norteamérica descrita por James Fenimore Cooper), de nombre completo Vladimir Stepánovich Ustimenko (Volodia, cariñosamente achicado por su mami Várvara Stepanovna) viaja a la ostrav svoboda (Isla de la Libertad) en busca del padre perdido, portando como únicas pistas de su identidad que era cubano y negro y estudiante de Explotación Florestal en la Siberia de aquellos tiempos de la Hermandad Socialista.

El Chino Wong es un tipo al que las mujeres siempre le pegan los tarros (aclaro: las mujeres lo traicionan, por si acaso me está leyendo algún foráneo que desconoce la singular vertiente cubana de la tauromaquia). A Cartaya las mujeres siempre lo dejan (y le pegan también los tarros aunque él ni se entera). Mientras que Estéreo Seguro es policía; y además Comemierda en Jefe del trío que conforma con los dos anteriormente mencionados, y que se hacen llamar a sí mismos el Club de los Comemierdas Anónimos (no porque sean hacktivistas ni otra cosa que, simple y llanamente, eso: "comemierdas"; o sea "boludos", "gilipollas", "assholes", lo cual advierto por si me están leyendo en Argentina, España y USA).

Sobre "cómo" logra Ernesto Pérez Castillo que estos tres hilos narrativos se enhebren como "cordeles dentro de un bolsillo" (tomé prestado el símil a Juan José Millás y Dos mujeres en Praga; lo revelo antes que me llamen plagiario), en medio de vericuetos cuasi policiales, de espionaje y de oscuros secretos sexuales, no me atrevo a detallar nada más. Pues anticipo que a alguien, muerto de risa, se le va a caer este libro de las manos y, entonces, irá a parar a las manos de algún lector como ustedes.

Tan sólo les adelanto esto: Para uno de sus personajes las cosas van a acabar mal, pero que muy mal. Porque no hay comedia buena si al aderezo no se añade una pizca de tragedia.

Tomado de: http://www.isliada.com/resena/2011/08/el-ultimo-komsomol-svetlana-y-los-comemierdas-anonimos/

MIAMI: ¿SE ACABAN LAS VACACIONES DE LOS REFUGIADOS?

2011-08-22T12:34:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Un anuncio reciente del presidente Raúl Castro ha puesto los pelos de punta a los que en Miami quieren impedir a toda costa que se normalice la migración cubana.

En su discurso del primero de agosto ante el Parlamento de la Isla, el General de Ejército informó: “En la senda de reducir prohibiciones y regulaciones (…) que jugaron su papel en determinadas circunstancias y después perduraron innecesariamente (…) nos encontramos trabajando para instrumentar la actualización de la política migratoria vigente (…) ajustándolas a las condiciones del presente y el futuro previsible”.

Algo así no puede sino ser una buena noticia, a más que esperada y necesaria, para todos los cubanos, y es justo todo lo contrario de lo que desean los que malquieren a los cubanos.

Por lo pronto, y sin esperar siquiera un día, el propio primero de agosto el representante republicano de la Florida David Rivera adelantó un proyecto de ley para que el Departamento de Seguridad Interna vigile más de cerca a los beneficiarios de la Ley de Ajuste Cubano –vigente desde 1966, y que da estatus de refugiado político a los cubanos que ingresen de manera ilegal a territorio norteamericano– para que se les cancelen los privilegios que dicha ley les concede si visitan aunque fuere una sola vez la Isla antes de cumplir un mínimo de cinco años a partir de su entrada a los Estados Unidos.

Además de la perversión evidente, esa iniciativa de Rivera oculta una mala leche que apesta de lejos, pues precisamente esos cinco años son los que se deben esperar para obtener la ciudadanía norteamericana, y una vez concluido el plazo y adoptada dicha ciudadanía, los cubanos sentirían sobre sí el peso de la espada de Damocles de la Cuban Assets Control Regulations de 1963, basada en la Trading With the Enemy Act, que en la practica prohíbe a los ciudadanos norteamericanos viajar a Cuba.

Así las cosas, lo que David Rivera propone de facto es que los cubanos recién llegados, primero, no viajen a la Isla durante cinco años en cumplimiento de su ley, y luego nunca jamás, en cumplimiento de la ley de 1963.

Lo original del proyecto de Rivera es que, justo en el momento en que Cuba anuncia que flexibilizaría los trámites de viaje –algo que se le ha reclamado al gobierno cubano desde siempre–, el representante republicano pretende abolir esos viajes de raíz.

Encima, quienes a partir de entonces se acojan a los privilegios de la Ley de Ajuste Cubano, serían rehenes del gobierno norteamericano, al menos durante cinco años: una especie de “refugiados políticos forzados” por el país que les “protege”.

Tal proyecto ha puesto en tres y dos a la contrarrevolución interna, como es el caso de la mercenaria Yoani Sánchez, quien opinó en contra del proyecto de Rivera: “Esas personas se convierten en embajadores democráticos y de libertad”, pero no dice una coma de que para ello deben violar las leyes, ser carne del criminal tráfico humano y exponer sus vidas frente las olas en el estrecho de La Florida.

En todo caso, la cifra de cubanoamericanos que solo en el año anterior pasearon por Cuba se eleva a más de 320 000, y esos son muchos más “embajadores democráticos y de libertad” que los que Yoani quisiera.

Otro que no sabe dónde poner el huevo es el plusmarquista de las huelgas de hambre, Guillermo Fariñas, pues según él: “Desde el punto de vista ético no deben regresar a Cuba hasta que el gobierno no caiga”. Cuando él habla de ética, no se sabe de lo que habla, pero lo cierto es que nadie sabe cómo se come el asunto de que los refugiados políticos vayan por miles a vacacionar al país que supuestamente les persigue.

Así lo ha dicho el Jaime Suchlicki, director del Instituto de Estudios Cubanos y Cubanoamericanos de la Universidad de Miami: “no creo que sea correcto que los cubanos vayan a pasear o divertirse en Cuba si han salido recientemente como refugiados”.

Lo que verdaderamente les duele del proyecto de Rivera es que cuestiona en profundidad el carácter de refugiados y perseguidos políticos de los cubanos que arriben a los Estados Unidos, y por tanto debilitaría a una de las principales armas que han tenido desde siempre en Miami para atacar a la revolución.

JERZY GROTOWSKI, CENTRO HABANA, JUANCITO Y YO

2011-08-16T10:26:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Si Manuel Navarro Luna escribió: “No os asombréis de nada, es Santiago de Cuba”, pudo hacerlo por una sola razón: al parecer el poeta no conoció mi Centro Habana.

Y aquí vengo a demostrarlo. Cuando en el verano de 1990 todo se empezó a acabar, yo cumplía uno de mis sueños más soñados: ser desmovilizado del Servicio Militar. Desde principios de año me había enterado que existía un lugar llamado Instituto Superior de Arte y me había presentado a los exámenes de admisión, queriendo estudiar lo único que no se estudiaba en el ISA: guionista de cine.

En el gimnasio de la Facultad de Teatro, y de pasada, vi a un viejito que barría el tabloncillo, ataviado con una bata de barbero, según me pareció. Le di los buenos días, y seguí de largo, mientras observaba su empeño en adecentar el lugar.

Luego, al comenzar las entrevistas a los aspirantes, me sorprendió que fuera precisamente aquel conserje de limpieza quien me fuera a entrevistar. Y es que no era el conserje ni la cabeza de un guanajo, ignorante de mí, sino que era ni más ni menos que el maestro Vicente Revuelta, casi que el padre del teatro cubano.

Mi entrevista debe haber implantado un récord: duró exactamente lo que tarda una pregunta corta y una respuesta más corta aun. Me preguntó Vicente: “¿A ti por qué te interesa el teatro?” y yo le respondí “No, el teatro no me interesa”. Vicente me miró, y con su sonrisa suave me dijo: “Entonces hemos terminado”.

Y ese habría sido el fin de mis estudios teatrales, de no ser por lo cabezón que soy. Que yo no había ido hasta allí por gusto. En primer lugar, el sitio me fascinaba: una construcción de ladrillos rojos, con cúpulas sorpresivas en medio de una vegetación salvaje, más abandonada que exuberante –tan parecida al patio de mi casa– y, no está de más decirlo, me quedaba relativamente cerca y podría ir caminando todos los días hasta allí.

Así que antes de dar por concluida la conversación, aun le dije: “Yo lo que quiero es ser guionista de cine, y traje una película que filmé”. Sin darle tiempo a nada, saqué de la mochila mi proyector y lo comencé a armar.

Antes de seguir, vale la pena un par de aclaraciones. Cuando digo “mochila” me refiero a mi mochila de soldado, pues entonces aun yo era militar, y de hecho me había presentado a las pruebas con mis botas sucias y mi uniforme de campaña, que debía ser verde pero después cuarenta meses de subir y bajar lomas al sol y dormir a la intemperie bajo los aguaceros de febrero ya era gris.

Siempre me he preguntado qué habrá pensado el maestro al ver ante sí a aquel soldadito pelado al rape, sacando de la mochila que llevaba al hombro un proyector ruso de 16 milímetros. Lo que fuere que haya pensado el maestro, el caso es que me invitó a mostrarle la película, y eso me salvó.

Así las cosas, en septiembre, el día que comenzaría mis estudios de arte teatral, me despertó Radio Reloj con la noticia de que el gobierno cubano declaraba el inicio del periodo especial. Yo no preocupé ni mucho ni poco con semejante anuncio, pues para mí el tal período había comenzado desde hacia cuatro años atrás, cuando dejé los estudios de cibernética en la Universidad de La Habana y comencé a vivir con los siete pesos de mi paga de soldado.

Pero todo lo anterior es solo la introducción del cuento que de verdad quiero contar, y que tiene que ver con que ya comenzado el curso, Vicente nos dividió en cuatro grupos, cada uno de los cuales se dedicaría a la investigación de los métodos de creación del ruso Konstantin Stanislavsky, el alemán Bertolt Brecht, el italiano Eugenio Barba, y el polaco Jerzy Grotowski. En ese último, el grupo de Grotowski, caí yo.

Lo que de verdad quiero contar es que unos meses después, visitando a mis hermanos que aun viven en Centro Habana, y conversando como se conversa en aquel barrio, esto es, en la puerta de la calle –nótese de paso que allí no se dice “la puerta de la casa” sino “la puerta de la calle”–, como casi siempre, apareció Juancito con otro cuento de Pepito.

Juancito, el verdadero protagonista de esta historia, que no yo, es un mulato altísimo que nunca fue flaco, ni siquiera en lo peorcito del periodo especial, y quizá ello se debiera a que siempre se estaba riendo y sobre todo, siempre estaba haciendo reír a los demás. Así que, cada vez que aparecía caminando por la acera, los demás le abríamos espacio y cerrábamos la boca, sabedores que él nos miraría a todos antes de decir: “¿ya se saben el último cuento?”

Esa tarde nos hizo el cuento de ocasión, y luego se volvió hacia mí, y al verme por fin otra vez mal vestido, pero vestido de civil, me dijo: “Chama, que bueno, al fin botaste del verde”. Y a seguido me preguntó qué estaba haciendo.

Le dije que había comenzado a estudiar en la universidad. ¿En qué universidad?, me preguntó. En el ISA, le dije. ¿En qué carrera?, terció. Teatro, le contesté. Y entonces vino la mundial, me presionó: “pero… teatro qué, cómo es la cosa, qué hacen ahí?”

Uff, tuve que pensármelo dos veces antes de responder. Podría haberle dicho que estudiaba las técnicas de Jerzy Grotowski, el creador del método del teatro pobre, un modo de trabajo que más se centraba en el proceso del actor que en el público –Grotowski, por ejemplo, había dicho que trabaja no para el público, sino pese al público. Un asunto más bien antropológico, donde la cosa teatral era usada solo como herramienta, como instrumento de investigación. Podría, sí, haber dicho eso, si no fuera por mi temor de que Juancito no me entendiera ni papa y se quedara regao como un chino.

Así que cortando por lo sano, preferí decirle esto, más o menos: “asere, es una moña ahí rara, medio loca, con muchas muecas y muchas murumacas” y, mientras le “explicaba” el método de Grotowski, contorsionaba mi cuerpo, expandía y arremolinaba mis brazos, dejaba escapar mi voz de manera gutural, para ilustrarle de qué iba el asunto.

Juancito me vio hacer aquello, meditó un segundo para dentro de sí, y de pronto se le iluminó el rostro y me soltó: “Ah, coño, una onda grotowskiana, ¿no?”

–Sí, exactamente eso –fue todo lo que mi vergüenza me permitió responder.

EL DÍA QUE NO CONOCÍ A FIDEL

2011-08-12T07:27:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Era agosto y era verano y era el año 1976.

Ahí estaba yo. Los pantalones largos de algodón azul oscuro, almidonados la noche anterior, me daban el placer inolvidable del fru-fru-fru tan sonoro al esconder las manos en el fondo de aquellos bolsillos enormes y vacíos. Camisa azul clara, más clara por el desteñido de haberla heredado de mi hermano, que la heredó del hermano mayor, que a su vez la heredó de algún primo que tal vez también la heredó.

Al cuello, siempre mal anudada, la pañoleta blanca y azul. Detrás de mí, mi madre. Ella detrás de unos espejuelos oscuros que le cubrían la mitad del rostro, los dos bajo el sol que esa mañana rebotaba implacable sobre el parque Maceo y sobre los otros tantos niños y sus mamás que se despedían para irse por una semana al campamento de pioneros de Tarará. A nuestras espaldas, el mar. Enfrente, al otro lado de la calle, la explanada enorme donde se acumulaban ladrillos y lomas de arena que muchos años después serían el Hospital Hermanos Ameijeiras.

Yo tenía ocho años, y no recuerdo que ningún otro niño de mi escuela se haya presentado. Así que tras el beso de mi madre, abordé junto a un montón de escolares de toda Centro Habana, a quienes nunca había visto, la Girón V (ómnibus que la gente llamaba “aspirina”, pues alivia, pero no resuelve) y partimos hacia el este de La Habana.

De esa experiencia, la primera, pero no la única, en la playa de Tarará, recuerdo pocos detalles, pero los recuerdo muy bien. Recuerdo la casa en que nos alojamos. Una típica casa de verano con techo de dos aguas, de muchos cuartos, y de muchos baños –donde quiera abrías una puerta y allí encontrabas otro baño, y otro y otro.

Yo, que mi idea del mundo –y de una casa– era la casa a medio hacer de mi familia –una casa oscura que inventó mi padre en lo que iba a ser el garaje de un edificio de cuatro plantas, con dos habitaciones y un baño que nunca fue azulejeado–, no dejaba de sorprenderme ante tantas puertas y ventanas y lo mejor: una escalera que conducía a la segunda planta de la casa, con otros cuartos y más baños y una terraza con vista al mar.

¡Una escalera adentro de la casa! Eso sí que no se me habría ocurrido jamás, y era algo que no dejaría pasar así como así, así que jodí y jodí hasta que la maestra designada a cuidarnos me ubicó en una litera de uno de los cuartos de la planta alta. Y una vez en aquella litera, luché y luché hasta que también logré que me asignaran la cama de arriba.

Eso fue una reparación histórica, justa y necesaria, pues en mi propia casa teníamos una litera, sí, pero nunca me tocó la cama de arriba, ocupada desde siempre por alguno de mis dos hermanos, pero nunca por mí.

Recuerdo también que a toda hora nos daban yogurt, y a toda hora también galletas dulces. Aún me tengo en la memoria, en una sala a la penumbra de una bombilla de muy pocos watts, cayéndome de sueño tras un día de mucha playa, haciendo fila tras los otros niños, mientras la maestra nos sirve el yogurt de antes de dormir.

La verdad es que de aquel viaje y de aquella semana no recuerdo mucho más. Salvo un detalle: un día pasaron por la casa preguntando si alguno de nosotros cumplía años ese mes. Tres o cuatro niños, no sé cuántos, levantaron la mano. Recuerdo que uno de aquellos niños se había hecho amigo mío, y yo sabía que él no cumplía años en agosto, sino en marzo, como yo. Él había levantado la mano por si acaso, para ver qué…

El caso es que los mandaron a bañarse y a ponerse el uniforme y al rato los vinieron a buscar, mientras al resto nos volvieron a dar más yogurt con galleticas, y después de la merienda nos llevaron al Anfiteatro, donde había música y payasos y globos de colores y allí fue que nos vinimos a enterar: ese día era trece de agosto, era el cumpleaños de Fidel, y Fidel estaba en Tarará y celebraría su cumpleaños con aquellos niños que cumplían años en su mismo mes.

De estas cosas me acordé el verano pasado, un día de julio, en medio del Acuario Nacional. Recorría las peceras con mi hijo de la mano, inventándole historias sobre las tortugas, los cangrejos y los caballitos de mar, retardando el momento de enfrentar la cola de la cafetería que suponía abarrotada, mientras Sebastián me preguntaba por qué no había allí ni un solo amiguito con quien jugar. Quisimos ver el show de los delfines, pero el lugar estaba cerrado a cal y canto y no encontré ni un empleado a quien intentar convencerle de que nos dejara pasar.

Ni un empleado, ni nadie. En todo el camino no nos cruzamos con una sola alma. Solo nosotros recorríamos aquellas galerías extrañamente vacías para unas vacaciones recién comenzadas.

Lo mejor, lo increíble, fue llegar a la cafetería y sorprenderme con las muchas ofertas a nuestra disposición, sin otro cliente con quien competir, sin una cola que hacer: todo fue ir, escoger tranquilamente lo que queríamos, y después sentarnos a la sombra a merendar.

Algo raro sucedía allí, y más me lo pareció unos quince minutos después, cuando aquel lugar, hasta entonces tan extrañamente vacío, de pronto se llenó de niños de la mano de mamá y papá que asaltaron la cafetería y colmaron las áreas de exhibición. Lo bueno fue que al fin Sebastián tuvo a mano un amigo para corretear frente a las peceras del acuario.

Un par de horas después, ya de camino a casa, el teléfono me comenzó a vibrar en el bolsillo, y al responderlo fue que me vino a la memoria, sin remedio, aquella tarde en Tarará: la voz al otro lado me anunciaba que Fidel –de quien hacía rato no se sabía nada– acababa de visitar el acuario.

Me sonreí al comprender lo raro del vacío que me había tropezado allí: el público disfrutaba del espectáculo de los delfines, y entre ellos estaba Fidel, aunque yo no me enterase. Por eso no vimos a nadie por ningún lugar hasta que el Comandante se marchó.

Ahora saco la cuenta y veo que, aquella tarde lejana en Tarará, Fidel estaba celebrando sus cincuenta años. Hoy cumple ochenta y cinco. Dos veces lo he tenido tan así de cerca, sin enterarme. Y ni falta que me hace, la verdad.

Que en este país usted da dos pasos y mira y ahí está Fidel, y no en los afiches que los burócratas se cuelgan en sus oficinas, sino en la obra real del día a día, en el médico de familia en la esquina de mi casa, en los niños –todos los niños– que cada día van a la escuela y ninguno a trabajar, en la universidad de la que me gradué de gratis y de la cual salí sin deberle un centavo a ningún banco, y en mi vida sencilla de cubano, casi siempre sin otra cosa en el bolsillo que mi carné de identidad.

Así que, ahora que Fidel cumple años, yo le digo –y no solo por su vida tan larga, sino sobre todo porque ha sido una vida con muchas más luces que manchas-: felicidades, Fidel; felicidades, Comandante.

YOANI SÁNCHEZ, UN MARROQUÍ Y EL DC-8 QUE NADIE VIO

2011-08-03T20:03:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Un cable de EFE logró colarse en la primera plana de la edición digital de El Nuevo Herald, y lo hizo no por el drama humano que rezuma sino porque, tanto para la agencia como para el diario, la noticia era curiosa…
El titular mismo apunta hacia ello: “Agentes españoles descubren a un inmigrante escondido en una bolsa de deporte”. En un ejercicio supremo del peor periodismo, ya desde ahí se nos escamotea el fondo del asunto: no dice quién estaba en la bolsa, ni en dónde ocurrió el hallazgo, ni por qué corría semejante riesgo –no para qué, que obviamente era para emigrar, sino por qué lo intentaba de ese modo.
Luego el redactor no se apartará ni una pizca de ese propósito. En toda la nota, que no tiene más de una veintena de líneas, no aparecerá jamás el nombre del inmigrante, apenas identificado como “un joven marroquí”. El nombre en blanco y negro lo habría humanizado y puesto en carne y hueso ante los lectores, todo lo contrario de lo que la agencia quiere: cosificarlo, volverlo nada, ningunearlo y olvidarlo.
El asunto es que el marroquí fue hallado dentro de una bolsa de deporte, guardada en el maletero de un vehículo que estaba a bordo de una embarcación que cubre la ruta marítima entre Melilla, al norte de África, y la ciudad de Barcelona, en el noreste de España.
Según el guardia que lo encontró, estaba “completamente contorsionado”, con “síntomas de desorientación, nerviosismo, respiración agitada” y “empapado de sudor, producto del exiguo espacio en el que se encontraba, encajonado dentro de la bolsa de deporte” sin ventilación para coger aire. Pese a su grave estado, se consideró que no necesitaba asistencia médica.
Ni una sola palabra se dedica a comentar las razones que llevaron al joven a exponer a tales peligros su vida. ¿Por qué el redactor no infiere de todo ello que, evidentemente, las cosas van muy mal en Marruecos cuando los jóvenes hacen cosas como esa? ¿Por qué lo califica de inmigrante sin más ni más, y no lo presenta como un joven disidente que huye de una dictadura? ¿Por qué no usa el suceso como un ejemplo de que los jóvenes marroquíes no tienen más perspectivas ni futuro que escapar de su país, aun a riesgo de sus vidas?
La respuesta es una y solo una: porque no era un joven cubano. De haberlo sido, la noticia hubiera rebotado de diario en diario por el mundo, magnificada en titulares rojos, con fotos y más fotos, y acompañada de las declaraciones de cuanto pícaro quisiera pescar provecho para sí mismo.
Uno de esos pícaros que ahora guarda silencio es Yoani Sánchez, quien hace unas semanas, ante el hallazgo del cadáver del joven cubano Adonis Guerrero Barrios en el tren de aterrizaje trasero de un avión que arribó al aeropuerto de Barajas en Madrid, no tuvo miramientos para manipular el asunto, y secundada por el diario español El País, afirmó torcidamente: “No se trata ahora de sacarle una tajada política a la decisión tomada por el joven Adonis de emprender un viaje como polizón en el tren de aterrizaje de un avión DC-8 de Iberia, sino de encontrar las causas que lo empujaron a morir así.”
Nótese la cantidad de detalles: Yoani apunta el nombre del joven, en qué parte del avión se encontraba, y qué tipo de avión era. Ella, y el periódico que la publica, buscan a toda costa comprometernos con la historia que se nos quiere vender, y con la versión del suceso que les interesa asentar.
Pero es que Yoani no acierta en el plano general ni en los detalles. Adonis no fue encontrado en el “tren de aterrizaje” sino en el tren de aterrizaje trasero, pues los aviones tienen varios y no uno solo, como supone la blodeguera.
Al parecer, para Yoani Sánchez suponer es más que suficiente. Ya se ha dicho otras veces, y ahora la blodeguera ha vuelto a dar fe de su tremendísima y suficiente experticia periodística. Ha afirmado, y nadie sabe de dónde se ha sacado este detalle, que Adonis emprendio un “un viaje como polizón en el tren de aterrizaje de un avión DC-8 de Iberia”.
El Douglas DC-8 es un avión de reacción cuatrimotor que se fabricó entre 1959 y 1972, cuando modelos de mayor capacidad como el DC-10 le hicieron quedar obsoleto. Detalles del diseño del DC-8 le proporcionaron una leve ventaja en la faceta de carguero, posibilitando que cientos de ellos, remotorizados, continúen efectuando servicios de carga para diversas compañías. Pero hace mucho que no realiza vuelos comerciales en el transporte de pasajeros, al menos no con Iberia.
La verdad que a Yoani Sánchez no le interesó buscar es que Adonis no viajo de polizón en un DC-8, sino en el vuelo 6620 de Iberia, en un avión Airbus A320, pero ya se sabe que a Yoani le basta con inventarse las cosas y creérselas ella misma.
Su disparate de suplantar el Airbus A320 por un DC-8 fue abundosamente comentado en Foroaviones (http://www.foroaviones.com/foro/comercial-general/13270-dc-8-de-iberia.html), donde los usuarios dejaron las siguientes opiniones:
Ozzman: Sobre lo del DC-8, bueno, el que no es aerotranstornado no se dará cuenta de la burrada que está diciento... habrá sido un lapsus, porque tampoco es tan difícil averiguar el modelo.
beto_8: Que esta tía no tiene ni puñetera idea, y que no creo que se haya informado para hacer el artículo, estoy de acuerdo. Es una inútil. E insisto, sí, esa tía no tiene ni zorra idea de lo que ha escrito, porque no se ha informado. Pero antes de meterse con el periodismo, entérate que es más criticable que en la redacción nadie se haya dado cuenta del error, porque esto no es mandar el texto y colgarlo en el periódico. Pasa por muchas manos antes de sacar al papel (editores, correctores....). Ese sí es el grave error, no la tipa esta que no sabe lo que dice. El error está en quién ha dado el visto bueno para publicarlo, porque no lo ha revisado, y si lo ha hecho, tampoco tiene ni puta idea. Insisto.... soy periodista
Icaro: Me parece que aquí no solo es un fallo del periodista, sino de toda la cadena que creo que debe haber desde que una noticia se va ha publicar hasta que está impresa. Por que poner que el avión de Adonis era un DC8 es que no se había documentado nadie, pues si se hubieran documentado habrían visto que el DC8 fue de un suceso de hace 40 Años y es normal que ya no sea el mismo avión el que haga el viaje, pues una simple consulta hasta por teléfono y les habrían dado el dato de que avión era y como se llamaba, corregido el error y habría quedado mucho mas documentado.
Esos comentarios dejan en claro lo inocultable: que Yoani Sánchez y el diario español El País desprecian la verdad, y en la carrera por hablar mal de Cuba toman lo que se le ponga a mano y se inventan los detalles a tontas y locas. Yoani supone, improvisa y miente a mansalva, y El País le reproduce sus embustes sin una revisión elemental de lo que su premiada les envía.
En el mismo artículo sobre Adonis, ella fantasea: “¿Tenía un motivo adicional, como sentirse perseguido con peligro…? (…) Tampoco conocemos la gravedad de sus problemas, lo que sí podemos intuir es que no encontró a mano solución alguna para ponerles fin”.
Nótese que la blodeguera que cambia a su antojo un avión por otro, ahora también pretende suplantar a Adonis y poner en su lugar a un perseguido político, y aunque reconoce no saber “la gravedad de sus problemas”, asegura por cuenta propia que Adonis “no encontró a mano solución alguna”.
Sin embargo, aunque Yoani lo ignore, Adonis tenía familia, y esa familia, en declaraciones telefónicas para Diario de Cuba –un sitio digital que no se hace en Cuba, y del cual se puede decir cualquier cosa menos que sea afín al gobierno cubano–, en la voz de su padre y de su tía, ha afirmado que el joven “estudió en una escuela especial porque sufría algún retraso mental”.
La noticia, según Yoani Sánchez y El País, se resume a un disidente perseguido que huye en un DC-8 porque no tenía solución a sus problemas, mientras la verdad habla de un joven con problemas mentales que recibió educación especial y que intentó emigrar entre las ruedas de un Airbus A320. Si eso no es “sacarle una tajada política a la decisión tomada por el joven” –esa fue la introducción de Yoani–, entonces ¿qué es?
El lamentable caso de Adonis es comparable –citando otro artículo de El País– al de “el paquistaní de 21 años que murió en un avión de Lufthansa que había partido de Kuala Lumpur en septiembre de 2000. O aquel hombre tahitiano que intentó volar de Papete a París en mayo de ese mismo año. O los dos dominicanos que intentaron llegar a Suecia un mes después. O el cubano Roberto García Quinta, de 47 años, cuyo cadáver fue descubierto nueve días después de que abordara el tren de aterrizaje de un avión de Alitalia.”
Hay que ser ciego para no ver, otra vez, que la única víctima de tales desastres que es citada por su nombre es el cubano Roberto García Quinta, mientras los otros son mencionados apenas como “el paquistaní”, o “aquel hombre tahitiano”, o “los dos dominicanos”. ¿Por qué ellos no tienen nombre, y el cubano sí?
En defensa de Yoani solo se puede decir una cosa: es normal que ella confunda el Airbus A320 con un DC-8, pues fue precisamente un DC-8 de Cubana de Aviación el tipo de aeronave que el 6 de octubre de 1976 sufrió dos explosiones en pleno vuelo que lo precipitaron al mar, acto terrorista organizado por Luis Posada Carriles, en el que perdieron la vida 76 personas. Todavía en 1997 explotaron varias bombas en La Habana, en atentados también organizados por Posada Carriles, y que le costaron la vida al turista italiano Fabio Di Celmo. Esas acciones fueron financiadas desde Miami por la Fundación Nacional Cubano Americana, la organización terrorista que Yoani Sánchez acaba de felicitar por mano propia en El Nuevo Herald por sus 30 años de creada.

PENULTIMOSDIAS CONTRA YOANI SÁNCHEZ, II TEMPORADA: EL ENFRENTAMIENTO

2011-07-20T09:47:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

La nueva novela por entregas que protagonizan ahora Yoani Sánchez y su rémora barcelonesa, Ernesto Hernández Bushto, no resulta mejor que todas la anteriores, ni peor: sigue siendo más de lo mismo, sin cambiar la trama y ni siquiera el tocado de los personajes.
Todo comenzó con un post lacrimógeno de la Yoani, llorando a moco tendido ante el recuerdo de unos tenis blancos que alguna vez le enviaron desde La Florida. Tanto aprecio le cogió a sus zapaticos yumas –y blancos, como los de Nemesia, la flor carbonera que cantara el Indio Naborí– que llega a afirmar: “Al terminar la universidad todavía usaba aquellos zapatos”.
¡Qué linda se debió de ver la Yoani, entrando a la Facultad de Letras, con sus zapaticos blancos! Y qué buenos esos zapatos, que tanto tiempo le han acompañado. De hecho todavía hoy los utiliza, todavía hoy les saca lasca, a su manera... de ahí la certeza de la frase de que “tiene un zapato en la cabeza”. Claro, no es un zapato cualquiera: es un zapato de Miami.
Lo novedoso ha sido que esta vez no hubo que salirle al paso, pues su siempre fiel Hernández Bushto, quién sabe por qué, le lanzó por propia iniciativa una dentellada, al descalificarla considerando que esa “crónica personal mostraba sus peores flancos con un asunto complejo, que merecía ir más allá de la anécdota con moraleja”.
Que el celoso perro guardián de pronto se lance contra su juguete preferido, huele a queso rancio. Pero todo se hace claro cuando se deja ver que el pretexto es la defensa por parte de Yoani de la política de “flexibilización” del gobierno de Obama a los viajes de los cubanoamericanos a la Isla y el envío de remesas familiares.
En torno a ese asunto Yoani y Bushto se han repartido sus papeles: ella será la policía buena y él hará de policía malo. Y allá del tonto que se los crea. Que al final, cada quien sigue sus afinidades: Yoani es la ahijada de Hillary y el State Department, y Bushto es el hijo putativo de Bush. Y los dos son deudores a sueldo de la misma Roma.
Lo que pasa es que tan tremendos roles exigen de ellos un lavado de imagen, y eso explica todo el correveidile. De pronto, en su post “La teoría de la caldera”, la Yoani suelta esta prenda: “la especialidad de nuestro país es echar abajo las predicciones de iluminados, babalaos, espiritistas y cartománticos. (…) Cubanólogos de todas las tendencias han vaticinado, en alguna ocasión, que la Isla está al borde de la fractura y que la gente se lanzará a las calles en cualquier momento”.
Curioso que la Yoani no se mencione a sí misma entre esos augures de la revuelta cubana que nunca aciertan y solo hacen el ridículo, y se le olvide que el 25 de abril de 2009 ella misma y de su propia mano escribía en su blog un post titulado “La corta noche de los cuchillos largos”, donde describía a “Gente esperando, con el palo o la navaja bajo la cama para un día poder usarlos” y deseaba “no haber nacido en esta época, donde sólo se puede ser víctima o victimario, donde tantos añoran la noche de los cuchillos largos”.
¡Cuánta paz rezuman esas letras, cuánto afán de concordia, cuánto amor derrochado por la muchachita que cría pececitos y hace taichi en sus mañanas de Nuevo Vedado! No hay que olvidar que la primavera árabe le desató una desbocada pasión egipcia a Yoani, y casi se coloca un niqab en su cabeza (la etapa en que usaba pelucas rubias ya pertenece a la nostalgia), y deseó que el 15-M de Madrid se replicara en el malecón La Habana, pero cuando supo de la pateadura de los antimotines contra los indignados de Barcelona hizo mutis, cerró su boca y puso a buen resguardo su lengua donde no le diera el sol.
Ahora, ante la disyuntiva de arreciar el bloqueo norteamericano contra Cuba y con ello provocar el malestar popular y la ansiada revuelta cubana, el principal temor de Yoani sería que en medio “quedaríamos atrapados once millones de personas”.
Así, con ese abracadabra repentino, o para decirlo con las palabras de Hernandez Bushto, con esos “malabares argumentales de Yoani Sánchez”, la blodeguera se torna conciliadora y de pronto quiere antes que nada que haya paz… todo lo contrario de lo que apenas el verano pasado, bajo el título “La física rara vez se equivoca”, ponía en blanco y negro en su blog, cuando afirmaba: “Todos sabemos qué le sucede a la presión en el interior de una caldera si se le aplica más temperatura, de manera que para este verano se pronostican problemas y tensiones”
A seguido ella exigía: “No basta con pedir que ocurran las transformaciones. Hay que empujar para que se logren cuanto antes porque, en la peculiar alquimia de nuestra situación actual, la demora puede ser un elemento explosivo”.
Si eso es un reclamo de paz, yo soy el Ratoncito Pérez. Y para el que no quede convencido, todavía hay más, pues en ese mismo post aseveraba: “Tranquilos, les digo, quizás el calor es el catalizador que nos hace falta, el empujón que necesita una población aletargada para exigir que las prometidas aperturas no demoren un mes más”.
Nótese que ahora, un verano después, ella dice que: “La tesis de que a nuestra realidad hay que aumentarle la presión económica para que la caldera social reviente se escucha –curiosamente– con mayor frecuencia entre aquellas personas que no habitan el territorio nacional”. Y ella, ¿dónde habitaba cuando hace solo un año escribió eso de que “todos sabemos qué le sucede a la presión en el interior de una caldera si se le aplica más temperatura”.
Y es que Yoani se dice, se repite, y ha falta de argumentos no le importa contradecirse, pues si aquel post del otro estío lo titulaba “La física rara vez se equivoca”, ahora en este reniega de “esos politólogos que se acercan más a la física que a las ciencias sociales”.
Ojo, que si hace un año ella estaba obsesionada con lo que “le sucede a la presión en el interior de una caldera”, su post reciente, donde reniega de todo ello, y lanza su vade retro, lo titula “La teoría de la caldera”. Exacto, eso mismo: tenemos ante nosotros a Yoani presentado su nueva temporada, que se basa en desdecirse a sí misma.
Ante semejante desparpajo, hasta el mismísimo Ernesto Hernández Bushto en su blog ha publicado “Una réplica a Yoani Sánchez”, donde se ha visto en la obligación de denunciarla por esa “manipulación tan burda que resulta indigna” y asegura que “Es difícil no leer ese razonamiento como la reedición de cierta vagancia mental”.
Claro que Ernesto Hernández Bushto no resulta mejor parado en eso de la “vagancia mental”, y es otro experto en decirse y desdecirse, pues si bien ahora reclama que “El gobierno de EE UU no tiene por qué ayudar a los cubanos”, en un post que publicó el 8 de abril de 2010, titulado “Los programas norteamericanos de ayuda a Cuba, cuestionados”, aseveraba que “no hay que tener ningún tipo de vergüenza ni sumarse a esa demonización del dinero extranjero”. Entonces, en qué quedamos: ¿el dinero norteamericano debe o no ser enviado a la Isla?
Lo cierto es que remesas más o viajes menos, tienen tanto efecto como una raya de menos o de más en ese viejo disco tan rayado. Que lo que sigue intacto, sin que jamás la Yoani se atreva siquiera a mencionarlo por su nombre, es el bloqueo norteamericano con que desde hace más de cincuenta años Washington pretende destruir a la revolución de Fidel Castro, sin conseguirlo.
La verdad es que hay dos propuestas en discusión sobre la manera más efectiva de acabar con la revolución cubana: arreciar el bloqueo –ahí se apunta Hernández Bushto, aunque él piensa que: “una intervención militar de EE UU sería la manera más rápida y productiva de acabar con el castrismo”–, y la otra es mantener el bloqueo tal cual pero permitir que el dinero norteamericano llegue no al gobierno pero sí a las personas, con lo cual fantasean que así el pueblo estaría en mejor disposición de combatir al gobierno, y a eso apuesta la Yoani mientras sueña con sus zapaticos blancos.
Al final, con esta puesta en escena del supuesto enfrentamiento Bushto vs Yoani, solo intentan crear la ilusión de una diversidad de pensamiento, cuando no son más que dos caminos para un mismo fin: ser útiles a la política anticubana de los Estados Unidos, y ser recompensados por ello.

¿EL HUEVO O LA GALLINA?

2011-07-08T12:05:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

La industria norteamericana del huevo ha aceptado mejorar las condiciones de vida de las gallinas ponedoras, mediante una regulación federal. Wayne Pacelle, presidente de la Sociedad Protectora de Animales, dijo que los nuevos parámetros serían una mejora histórica para millones de animales.

En concreto, se busca que el Congreso apruebe una legislación que obligue a sustituir las jaulas estrechas por otras que den a las gallinas más espacio, áreas para posarse, rascarse y que se les permita expresar comportamientos naturales. El asunto es ya una realidad jurídica en Arizona, California, Michigan y Ohio.

Quizá, una vez resuelto el gravísimo problema de las gallinas hacinadas, los legisladores puedan hacer algo, aun cuando no sea tan pretencioso, por las quinientas diecisiete mil familias –más de un millón y medio de personas en total– que viven en las calles de los Estados Unidos.

YOANI SÁNCHEZ NO TIENE QUÉ COMER, Y SE GASTA MILES DE DÓLARES PARA DENUNCIARLO

2011-06-20T12:42:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Los lamentos de Yoani este fin de semana en Twitter podrían arrancarle copiosas lágrimas a un ladrillo. Ella se quejaba, vía Ping.fm: “Comienza el dia. Casi no hay agua en el edificio”, y también: “que voy a comer hoy?”, o peor: “que voy a dar de comer a mi familia?”
Claro que las lágrimas dependerían del ánimo del ladrillo en cuestión. Pues, como puse antes, sus lamentos fueron siempre vía Ping.fm, un servicio que permite postear en diversas redes sociales desde diferentes medios, entre ellos el teléfono celular, que es el que usa Yoani, pues ya se sabe que ella jura y perjura que no tiene acceso a Internet.
Hace tan poco como en el muy cercano septiembre de 2010, exactamente el día 18 Yoani, en http://twitpic.com/2pqj3q, tuvo la entusiasta iniciativa de postear algo que tituló “Pasos para conectar un teléfono móvil cubano a Twitter”, una guía de nueve pasos, en el último de los cuales la Yoani advertía de su propia mano: “Cada sms enviado a Twitter costará 1 peso convertible, así que prepara el bolsillo”.
Al parecer, en ese momento ya su bolsillo estaba más que preparado, pues mirando su perfil en Twitter se puede ver que doña Yoani Sánchez, hasta el sol de hoy, ha subido a la red nada más y nada menos que un total de 5 901 Tweetts. Eso, hablando en plata (y según ella misma) suma un total CINCO MIL NOVECIENTOS UN pesos convertibles, que al cambio en la moneda norteamericana son unos 6 373 dólares y un poco más, y para los europeos equivale a unos 4 453 euros.
¿Hay alguien en Barcelona, en Roma, en New York, en París, o en la Conchichina, que se haya tirado tanta plata en Twitter, pagándola de su bolsillo? Eso no se lo cree nadie. Eso solo se lo gasta Yoani Sánchez porque es dinero que le entregan, escondido en premios, para que realice su trabajo la mercenaria.
Que alguien que se gasta el lujo de dedicar casi cinco mil euros a postear boberias a Twitter se queje de no tener nada que comer, resulta cuando menos contraproducente.
Si en su edificio no hay agua, como ella afirma, podría, por ejemplo, pagar un camión cisterna en el mercado negro, por solo 100 pesos cubanos, equivalentes a 4 pesos convertibles, y con eso inundar de agua las cañerías suyas y de sus vecinos. De hecho, con los 4 mil euros botados en twitter, podría pagar más de mil viajes del camión cisterna, suficientes para surtir de agua el edificio por tres años, día por día.
Si lo hubiera hecho, al menos sus vecinos la conocerían algo, y sobre todo algo le reconocerían, todo lo contrario de lo que ha sucedido en una encuesta realizada por funcionarios de la Oficina de Intereses de los Estados Unidos en La Habana, y dada a la luz por Wikileaks, según la cual solo el dos por ciento de los cubanos encuestados conoce a Yoani Sánchez, cuando ya la revista Time fantaseaba con que la Yoani era una de las 100 personas más influyentes en el mundo.
Téngase en cuenta que la encuesta fue aplicada entre 236 adultos que visitaron la misión diplomática de EEUU en Cuba para buscar el estatus de refugiados, o sea, entre aquellos donde habría más probabilidades de que conocieran a los “disidentes”. Así y todo, solo cuatro gatos dijeron conocerla. Y que se dé con un seboruco en el pecho, que si la encuesta la llegan a realizar en la calle, entonces si que Yoani no consigue ni para el chicle.
El kid del asunto es que a Yoani no la conoce nadie en Cuba porque no es eso lo que buscan ni necesitan sus jefes en el Departamento de Estado norteamericano, pues su función no es hablar a los cubanos, sino mentir al mundo sobre Cuba, y así crear los argumentos que eternizan el bloqueo de Washington contra los cubanos.

LA BLOGUERA DISIDENTE QUE NUNCA FUE

2011-06-13T12:59:00.000-07:00

La falsa Amina Abdallah, en realidad Jelena Lecic.

Ernesto Pérez Castillo

Amina Arraf Abdallah al-Omari ha desaparecido, y quizá esta vez lo haya hecho para siempre. Bajo esa firma, y desde febrero pasado, en el blog damascusgaygirl.blogspot.com, se presentaba como una muchacha mitad siria, mitad estadounidense, residente en Damasco, lesbiana y disidente. Obviamente, por “disidente” debía entenderse que era opositora al gobierno Sirio, pero nunca al norteamericano.
Hace apenas una semana, y en el mismo blog, se denunciaba: “Tres hombres de unos 20 años sujetaron a Amina. De acuerdo a testigos (quienes prefieren no dar a conocer su identidad), los hombres estaban armados. Amina golpeó a uno de ellos y le dijo a su amiga que fuera a buscar a su padre. Uno de los hombres puso su mano sobre la boca de Amina y la empujaron dentro de un Dacia Logan rojo que tenía una calcomanía de Basel Assad en la ventana.”
Ese post del secuestro, que recorrió el mundo en grandes titulares, y generó una campaña mundial para liberar a la bloguera, sería el principio del fin de la historia, pues Jelena Lecic, una croata residente en Londres, se reconoció en la supuesta foto de Amina que publicaron los medios.
La avalancha no se hizo esperar, y en muy pocos días Tom MacMaster, un norteamericano que a sus cuarenta años dice estudiar en la Universidad de Edimburgo y es un reconocido activista sobre temas del Medio Oriente, confesó que Amina es un fraude y que él y nadie más que él, de su propia mano, escribió todos los post que aparecieron en el blog.
Así que de pronto la famosa bloguera no era una muchacha sino un hombre maduro, no era una siria sino un norteamericano, no escribía desde Damasco sino desde Escocia, y de su orientación sexual puede decirse cualquier cosa pero a todas luces no es una lesbiana.
Además, ¿qué quiere decir eso de que es un “activista sobre temas del Medio Oriente”? Nadie lo sabe, y probablemente no sea más que otro eufemismo, como aquel de “contratista” usado por los medios para referirse a Allan Gross, el hombre que la USAID empleaba como mula para traer clandestinamente a Cuba recursos y tecnología a la supuesta disidencia cubana.
El 24 de marzo, la falsa Amina posteaba: “What a time to be in Syria! What a time to be an Arab! What a time to be alive! These are the thoughts flashing through my mind right now … I want to rush out in the street and celebrate (and will as soon as I finish writing this) Our revolution was growing slowly and was still a matter of small protests”
¿Qué habrá hecho Tom después de escribir eso de: “quiero correr a la calle a celebrar (y lo haré en cuanto termine de escribir esto”? Quizá apagó su computador, salió a la calle en la tranquila Escocia, y se pidió una pinta de cerveza negra en cualquier pub.
Dramáticamente, la falsa Amina reportaba casi diariamente sobre Siria y la gran prensa le hacia caso y le servía de megáfono y de súper pantalla. Así se puede leer aun en The Guardian, bajo el título “A Gay Girl in Damascus becomes a heroine of the Syrian revolt”, un artículo firmado por Katherine Marsh, la corresponsal del diario británico en Siria.
Lo que mueve a risa –o a furia, según se quiera– es que ese artículo comienza diciendo “She is perhaps an unlikely hero”. O sea: Ella es tal vez un héroe improbable. Y claro que llevaba tantísima razón, como seguramente lo sabía de buena tinta quien escribió eso, pues si bien ya se sabe que Amina Arraf nunca existió, lo peor es que la Katherine Marsh que le regalaba tanta publicidad gratuita tampoco existe, ya que el propio The Guardian reconoce que ese es ¡solo el seudónimo de “un periodista que vive en Damasco”!
¡Cuanta mala leche y peor mala fe: un supuesto periodista que se esconde tras un seudónimo escribe sobre la heroicidad de una bloguera que no es más que pura falsedad! Pero eso es lo que publican todos los días y nos quieren vender como la verdad de verdad.
¿Cómo es posible que alguien se invente una falacia como esa, e inmediatamente se mediatice y sea el pan del desayuno de la gran prensa todas las mañanas?
La gran prensa mundial, que tan rápidamente se hizo eco de la fraudulenta Amina y replicó todo lo que de ella viniera, incluyendo el secuestro inventado, ¿qué fuentes consultó, qué información comprobó antes dar por cierta aquellas noticias? Seguramente realizó las mismas comprobaciones y usó las mismas fuentes que usa cuando sobre Cuba reporta supuestos secuestros de blogueros independientes, o palizas a disidentes que luego no pueden mostrar ni un solo moretón, o huelgas de hambre donde los huelguistas terminan aumentando de peso y de pesos.
Tom MacMaster se inventó un personaje gay para mentir al mundo sobre Siria, y no le pasará nada por ello. El soldado Bradley Manning, que sí es gay, sacó del closet la verdad y los horrores de las tropas norteamericanas en Irak, y por ello está preso y sufre tortura.
El punto es que los post de Tom –y sus clones aquí en nuestro patio– decían lo que a Hillary Clinton y al Departamento de Estado le conviene, mientras el soldado Bradley le dijo al mundo lo que los poderosos no quieren que sepamos nunca jamás.

REINA LUISA TAMAYO: LA SEGUNDA MUERTE DE SU HIJO

2011-06-10T13:51:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

A Reina Luisa Tamaño, el hijo que antes le arrebataron en vida, ahora después de muerto se lo han vuelto a arrebatar.
Orlando Zapata Tamayo murió en la cárcel, tras una huelga de hambre de verdad –sin el show mediático que alimenta y sostiene a Guillermo Fariñas cada vez que deja de comer– y eso hace una diferencia.
Mientras duró su agonía, los que ahora lo visten de mártir no movieron un dedo para desalentarle su decisión fatal. Antes bien, le impulsaron a continuar su sin sentido, mientras ellos posaban ante las cámaras, simulando un dolor que no sintieron jamás. Ahí le arrancaron a esa madre su hijo por primera vez, al dejarlo solo en su ciega obstinación.
Ahora, cuando Reina Luisa ha llegado a Miami con las cenizas de su hijo, se lo han vuelto a arrancar de entre las manos, y le han dicho que prepararán para él un nicho en el así llamado Mausoleo de los Héroes de Bahía de Cochinos.
Uno de los que estuvo presente en el aeropuerto, ahora beneficiándose también de las cámaras en el recibimiento a Reina Luisa, fue el representante republicano David Rivera, protagonista en la recaudación de fondos para la defensa del terrorista Luis Posada Carriles, junto a quien estaba el día que el criminal se jactó: “Ya nosotros ganamos… lo que no hemos cobrado todavía”. De hecho, aquella tarde David Rivera repitió ante los micrófonos las palabras de Posada, pues la audiencia no las había escuchado bien, y la denuncia del suceso hecha publica en Cubadebate, le costó al sitio cubano que Youtube le cerrara de una vez y por todas su canal de video.
Orlando murió como había decidido –y hasta aquí lo he señalado siempre por su nombre o usando la palabra hijo, cosa nunca se le ha visto hacer a su madre, pues la señora siempre se refiere a él por su apellido, Zapata, como hacen en Cuba los cubanos cuando hablan de un extraño–, pero no estoy del todo seguro de que vaya a ser enterrado en el sitio que hubiera preferido.
Y es que el tal “Mausoleo de los Héroes de Bahía de Cochinos” no es más que el lugar donde reposan los restos de los mercenarios que reclutados, organizados, entrenados, armados y a las órdenes de Washington y la CIA, invadieron la Isla en 1961 y fueron derrotados a sangre y fuego por las milicias populares en menos de setenta y dos horas.
Depositar en ese sitio las cenizas de Orlando Zapata equivale a colocar el punto final al rótulo que lo acusa desde el primer día como mercenario del gobierno de los Estados Unidos.

EL RUIDO DE LAS LARGAS DISTANCIAS

2011-06-08T07:59:00.000-07:00

Ernesto Perez Castillo
(Un fragmento de la novela, publicada por Ediciones el Mar y la Montaña, 2010)

Hoy, en la mañana, alguien llamó. Dejé timbrar tres veces el teléfono antes de responder. Intentaba adivinar quién podía ser. Descolgué. No hubo pitido de larga distancia. Dije: «sí». Era alguien, dándome los buenos días, queriendo saber cómo estaba. Estoy bien, le dije. Nunca digo otra cosa. Siempre digo que estoy bien, esté como esté. Es un hábito. Quizá sea un mal hábito.
Me preguntó si no reconsideraría la decisión de renunciar a mi puesto en la emisora. Que tal vez podríamos ponernos de acuerdo. Que lo importante era hablarlo, que podríamos encontrar una alternativa. Que ya ni siquiera tendría que dirigir yo el noticiero. Otra persona se ofreció. Eso me hizo sentir culpable. Muy a menudo me siento culpable.
Le di las gracias. Le contesté que lo pensaría. Que lo estaba pensando. No era ni tan verdad ni tan mentira. Era apenas una manera de dejar aquella puerta entreabierta. También me preguntó si me gustaría ir al cine esa tarde. Ponían Moscú no cree en lágrimas. Es una buena película, la he visto más de una vez, le dije. Entendió que no estaba interesado, que no me gustaría ir al cine. Que no me gustaría ir al cine con ella. Se despidió. Colgamos. Otro mal entendido que no reparé, que no quise reparar.
En la tarde salí de la casa. Tomé un taxi. Fui al cine. Pensé que tal vez me encontrará con alguien allí, pero no. Es a mí a quien interesa el cine soviético. No había muchas personas en la sala, aunque sí demasiadas para lo que sería de esperar. Para lo que esperaría yo. Un grupo de estudiantes universitarios, o eso me parecieron, cuatro o cinco ancianos que van siempre, varios rusos, nadie que conociera yo.
Escuchar hablar en ruso siempre me agrada, aunque ya he olvidado la mitad de las palabras de ese idioma. Creo que a estas alturas solo recuerdo las palabras que aprendí con mi madre. A los ocho años salía de la escuela directo a su trabajo. En su oficina esperábamos a que el reloj diera las seis. Entonces íbamos a sus clases de ruso, allí mismo, en un local del ministerio. Me sentaba junto a ella, y me adormecía con el dulce sonido de aquel idioma.
Mi madre era muy buena para los idiomas. Aprendió el inglés casi perfecto en la adolescencia, y a sus treinta y cuantos la emprendió con el ruso hasta que lo dominó. Allí logré memorizar, hasta hoy, el alfabeto cirílico, y muchas palabras sueltas, como priecrasnie, more, diedushka. Luego me tocó estudiar ruso en la secundaría y el preuniversitario, pero no aprendí mucho más. Los profesores no eran buenos, o no estaban motivados. En realidad, ni siquiera habían estudiado pedagogía. Conocían el ruso porque habían estudiado en universidades soviéticas, pero en ningún caso pedagogía, sino cosas como foto-cartografía, o ingeniera coheteril o cualquier otra ciencia muy específica, de modo que a su regreso solo lograban encontrar empleo como profesores de aquel idioma que tanto les pesaba.
Moscú no cree en lágrimas me trajo a la memoria todo eso, La Habana de los ochenta, el sueño de estudiar en Moscú, y el país rico y delicioso que fuimos hasta el día en que todo se empezó a acabar. En algún momento de la película, la periodista de un noticiero soviético va a una fábrica a entrevistar a una obrera. La periodista, antes de salir al aire, le dice a la obrera qué le preguntará, y le advierte, con mucha naturalidad, qué es lo que la obrera deberá responder. La gente en el cine siempre se ríe en esa escena. A mí me dan ganas de llorar.
¿Qué habrán sentido en ese momento aquellos rusos en el cine? ¿Qué habrán sentido los soviéticos cuando la película se estrenó? ¿Habrá llorado algún soviético, mirando Moscú no cree en lágrimas, como lloro siempre yo? Creo que en La Habana, salvo yo, nadie llora cada vez que vuelven a pasar esta película. Puede que algún soviético haya llorado alguna vez. Puede que algún ruso llore aun. Pero Moscú no cree en lágrimas. Y La Habana no cree en nada ya.

FARIÑAS Y EL POLLO DEL ARROZ CON POLLO

2011-06-07T11:00:00.001-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Si alguien de verdad ha dicho todo sobre Guillermo Fariñas y sus supuestas huelgas de hambre –que ya se cuentan en 24 en 15 años, a razón de 1,6 huelgas cada 365 días–, ese ha sido Juan Antonio Blanco, desde Ottawa, en un artículo que publicó en abril de 2010 en la revista anticubana Encuentro: “no es un desequilibrado mental ni desea la muerte. Por el contrario, desea vivir. Su caso no es el del joven checo que se prendió fuego ante los tanques soviéticos en la Plaza de Wenceslao. No es lo mismo suicidarse para llamar la atención sobre una injusticia que emprender una negociación”.
Ahí Juan Antonio dio en el clavo: Fariñas es un negociante, y uno que conoce al detalle su negocio. Tras su ultima huelga recibió en pago el Premio Zajarov del Parlamento Europeo, lo cual representa 50 000 euros o, hablando en plata, 370 euros con 37 céntimos por cada jornada que se resistió a ingerir alimentos, aunque aceptó con gusto la alimentación parenteral que le suministraban los médicos del servicio de salud cubano.
De hecho, el Parlamento Europeo y todos los otros sponsors de Fariñas, al premiarle, le alientan morbosamente a seguir ese juego macabro de atentar contra su vida, con lo cual violan su primer y principal derecho humano, que es precisamente el derecho a la existencia.
Contradictoriamente, en 110 días de ingreso, y a base de aminoácidos, lípidos, vitaminas y minerales –todo lo que requiere una dieta balanceada para cualquier ser humano, según el doctor Armando Caballero que lo atendió en la sala de terapia intensiva–, Fariñas aumentó entre cuatro y seis kilogramos su peso corporal.
Esa estancia en una unidad de cuidados intensivos, en cualquier otro país que no sea Cuba, puede tener un costo que supera los 1000 dólares por jornada, sin contar los medicamentos que se administren, los exámenes complementarios y las pruebas de laboratorio que se requieran para monitorear el estado del paciente.
En el caso del anterior ingreso de Fariñas se le realizaron más de noventa controles de glicemia, se le practicaron sesenta y seis ionogramas para medir los electrolitos en sangre, se le calculó casi a diario la urea de 24 horas para evaluar el gasto nitrogenado de su organismo, más otros tantos electrocardiogramas, radiografías, ultrasonidos, tomografías multicortes, y se le suministró una amplia gama de antibióticos, como vancomicina, ciprofloxacina, gentamicina y rocephin.
Todo eso contrasta, en mucho, con una reciente aseveración de doña Yoani Sanchez, quien afirmaba en su blog que en Cuba “podemos toparnos con el neurocirujano más capacitado de toda la región del Caribe, pero no tiene ni una aspirina para darnos” y que por eso ella se cura “con las plantas que siembro en mi balcón, hago ejercicios cada día para evitar enfermarme y hasta me compré un vademécum por si necesitara auto recetarme en algún momento”.
El arsenal médico invertido en Fariñas, ¿quién lo pagó? ¿El Parlamento Europeo? No, si sus 50 000 euros de premio para el mercenario no alcanzan a pagar ni siquiera la mitad de lo que el Estado Cubano invirtió para mantener con vida a Fariñas, mientras él hablaba en vivo y en directo cada mañana con la CNN para dar de su propia voz su parte médico.
Eso lo pagan día a día el resto de los pacientes de un sistema de salud ya de por sí bastante vapuleado por el bloqueo norteamericano, para además tener que cargar con los caprichos de Fariñas, quien ha dicho que su objetivo es “hacerle el mayor costo político al Gobierno”, mientras otra vez está siendo examinado por médicos de un centro de salud estatal que acuden a su casa dos veces al día, a quienes pidió llevarle al hospital si pierde el conocimiento.
¿Acaso Fariñas donó la más mínima parte de su premio al hospital que una y otras tantas veces le ha salvado la vida? Ni soñando, a este negociante se le ocurrirá cualquier otra cosa, menos dejar ir mansamente el billete.
No hay que olvidar que no hace mucho, tras reportar una detención y supuesta golpiza policial y no poder mostrar tampoco esa vez ninguna huella declaró que golpearon a todos los detenidos, menos a él, pues según él: “no les conviene hacerme un daño que implique mi ingreso en un hospital, porque eso podría contribuir a (que me dieran) un Premio Nobel de la Paz”.
Y ahí está la cosa, ese es el pollo del arroz con pollo: Fariñas ha emprendido la carrera por el Nobel. ¡No os asombréis de nada!

HISTORIAS MÍNIMAS

2011-06-07T08:43:00.000-07:00

Ahmel Echevarría
(Una reseña sobre la novela Medio millon de tuercas, Ediciones Loinaz 2010)

No son pocas las personas que luego de morir apenas serán recordadas. Como brizna de hierba es el resumen de su vida. Historias mínimas que se diluirán con el paso del tiempo. Algunas quedarán solo en la memoria de amigos y familiares, en las actas de nacimiento, en los certificados de defunción, en un álbum de fotos o en alguna que otra página de un diario ―basta que una persona los recuerde para que esa “brizna” haya tenido sentido.
Hablo de aquellas personas que no les tocó en suerte el papel protagónico en los capítulos de esa gran novela por entregas que es La Historia. No imagen que pienso en quienes asumieron los roles secundarios, sino en los extras. Medio millón de tuercas (Ediciones Loynaz, 2010), novela brevísima con la que Ernesto Pérez Castillo* obtuvo el premio en la edición de 2009 del concurso Cirilo Villaverde convocado por el Centro de Promoción y Desarrollo de la Literatura Hermanos Loynaz, viene como anillo al dedo para darle el certificado de validez a la tesis de las historias mínimas, La Historia y el hombre común y corriente. Pero en este caso los “extras” tienen el protagonismo. Es cierto, no es la primera novela que apuesta por apropiarse de tales personajes y de un fragmento de su vida ―una vida que parece no tener matices―. Sin embargo Pérez Castillo se atrevió.
Concentrémonos en Medio millón de tuercas; les había comentado que es una brevísima novela. Al aparente cauce principal de la historia —las consecuencias de una entrevista hecha a Paloma (escritora que vive en una provincia del oriente del país) por un torcido reseñista de género (“esto es: un tipo que sabe de libros, y de mujeres, de mujeres que escriben libros que hablan de mujeres, libros que nadie lee, solo él, que los reseña”)— se le unen varios afluentes —la trunca y furtiva relación del reseñista (a la vez personaje principal y narrador de la historia) con Ana (una doctora con la que compartía pocas pero intensísimas relaciones sexuales cada vez que el marido estaba de viaje y cuando tenían dinero extra, ganas de tomar cervezas y lecturas, sabiendo que Ana, cuando llegaba al clímax, comenzaba a gritar: “Michel”); la relación de la Dra. Ana con un obeso y fétido ingeniero cuyo plan es ganar mucho dinero y vivir a todo tren gracias a un proyecto irrealizable (la limpieza de la Bahía de La Habana) y al financiamiento ejecutado por una ilusa pero generosa ONG, plan que logra cumplir —por supuesto, no me refiero a la limpieza de ese gran vertedero en forma de bolsa—; la abortada relación del reseñista con Michelle (atención, cuando escribo “Michelle” también hago referencia al nombre repetido por Ana en cada orgasmo, pero tal como al reseñista la incorrecta pronunciación puede jugar una mala pasada, así que ya saben qué y quién pasaba por la cabecita de Ana en el punto más alto de “la Montaña Rusa”).
Retomemos brevemente la advertencia sobre la inversión de la trama: las consecuencias de una entrevista hecha a la escritora Paloma se desplazarán a un segundo plano y el peso mayor lo tendrán los supuestos afluentes que alimentan a esa aparente historia principal —en especial hacia la relación del reseñista con Ana y al romance de Michelle con el reseñista.
Falta por agregar que el reseñista de género tiene como propósito escribir. Escribir ficción. Escribir un libro. Pero el tema y la ficción se le resisten hasta que... Truncar la frase para generar, en ustedes, el suspense. Suscitar así el interés por la breve novela Medio millón de tuercas, lo que podría traducirse en robarla en una librería o comprarla.
Suele llamarse “firma” a las características de un crimen seriado, de ahí que un asesino en serie tenga una firma propia. ¿Qué relación tiene este detalle con Medio millón de tuercas y Ernesto Pérez Castillo? Me refiero a una noción de estilo. Hay en la estructura de la noveleta escrita por Ernesto un modo de hacer que lo caracteriza, una suerte de firma: tramas y subtramas, estructura coral armada con envidiable claridad y exactitud, una historia rápida y ligera como una volanta de bádminton, ese desplazamiento del peso argumental que ya había mencionado, el adentrarse en los entresijos de la vida y narrar y construir a seres torcidos aparentemente exitosos pero que en realidad son la verdadera cristalización de la derrota (personas que no fueron más que extras en ese culebrón que llaman Vida —o en su versión más refinada: La Historia).

Tomado de: http://www.ahs.cu/secciones-principales/dialogos/dialogos.html

DESTACADOS PINTORES DONAN SUS OBRAS EN SOLIDARIDAD CON EL ARTÍFICE CUBANO AGUSTÍN BEJARANO

2011-06-06T12:41:00.000-07:00

Orisel Gaspar

Artistas de todas latitudes se unen en un hermoso acto de solidaridad con mi amigo y hermano del arte el grandísimo pintor cubano Agustín Bejarano.
Con inmensa alegría recibo en mi correo los cientos de mensajes que provenientes de disímiles lugares del mundo han sido y siguen siendo enviados en estos días al pintor y a su familia apoyándoles en la difícil y absurda situación que le toca vivir en estos momentos, mensajes que denotan que cada persona que pasa o pasó por la vida del artista quedó encantada no solo de la grandeza de su obra sino también de la grandeza y nobleza de su alma.
Estos mensajes provenientes de amigos, colegas, profesores, periodistas, críticos de arte, galeristas, escritores, músicos, actores, directores de cine, ex compañeros de estudios, coleccionistas, vecinos o conocidos guardan en sí un valor inconmensurable y son el testigo de la calidad humana de Agustín Bejarano, son la respuesta rotunda a quienes le acusan.
Convencida de que la verdad se impone por encima de los actos malintencionados que se esfuerzan en distorsionarla estaba esperando esta noticia, esta congruencia de buenas energías proveniente de los buenos amigos que Agustín ha sembrado por todo el mundo convencidos de la justeza de lo que defienden.
Como muchos ya conocen una SUBASTA SOLIDARIA organizada en un ir y venir espontáneo de correos, iniciativa que de manera personal y movida por un común sentimiento de hermandad tiene como objetivo recaudar dinero para la defensa legal de Agustín Bejarano y los gastos de su esposa Aziyadé Ruiz Vallejo en Miami se organiza desde FACEBOOK y abre su tienda en Ebay.
La subasta incluye, entre otras, obras de Oscar Rodríguez Lassería (Cuba 1950) Maestro de la cerámica artística a nivel internacional, Nelson Villalobos (Cuba 1956) Pintor, escultor, dibujante y serígrafo, uno de los artistas más destacados de la llamada generación de los ochenta o diáspora cubana, Roberto Valentín Hernández Expósito (Cuba 1950) reconocido Maestro del dibujo, Hortensia Margarita Guasch Padrón Chencha (Cuba 1953), Pintora Autodidacta, respetada Artista Independiente desde 1995, Ángel Alfaro (Cuba 1952) prestigioso Maestro de la pintura y el grabado, Juan Garcés (Cuba 1953) uno de los creadores contemporáneos más importantes en el ámbito del dibujo y la pintura en Iberoamérica y el Mundo, que harán las delicias de los coleccionistas.
La lista de artistas que han donado sus obras continua enriqueciéndose día a día con nuevos nombres cuyo notorio devenir colorea esta cruzada de amor por el prójimo: Ernesto González Litvinov, Deborah Nofret Marrero, Max Delgado Corteguera, Elisa Merino C, Eduardo Rosales Ruiz, Nadia María García Porras, Mizraim Cárdenas, Tai Ma Campos, Michel Mirabal Martínez, Luis Garzón Masabó, Julia E. Valdés Borrero, Orlando Silvio Silvera Hernández, Yuri González Litvinov, Martha Castro, Ghislaine Loyré-de Hauteclocque, Nagy Niké, Ulises González y Roberto Martínez.
En función de esta Subasta Solidaria Pilar Zumel desde la Asociación Cultural Yemayá dona una obra regalo de Aziyadé Ruiz Vallejo expuesta en “El Arsenal”, Arte Cubano Contemporáneo en Madrid, exposición de la que Bejarano y Aziyadé fueron cuerpo y alma a principios de año. La pintora y coleccionista Yasbel Pérez Domínguez también ha donado una obra de su propiedad realizada en 2010 por Agustín Bejarano.
El periodista, escritor, crítico de arte y coleccionista Jorge Rivas Rodríguez se suma a este acto de cariño y confraternidad, cediendo, para la subasta, “una de mis piezas más queridas, no solo porque fue hecha por mi hermano Beja con extraordinario sentimiento y nobleza, sino porque esta pieza es única, no tiene secuencias ni antecedentes en su discurso plástico y la valoro como una “joyita”. Está ubicada en el lugar más visible y más frecuentado por mí en mi casa.” De otro lado Aziyadé Ruiz Vallejo participa con varias de sus obras en el evento.
El maestro Luis Miguel Valdés añade honras a esta Subasta Solidaria haciendo una excepción con el archivo y la colección del Taller La Siempre Habana para poner a disposición una de las placas de cobre de la serie de aguafuertes “Las Coquetas” que Agustín Bejarano hizo en el Taller en México en 2001, pieza cuyo valor excepcional conoce cualquier coleccionista.
Es La Coqueta XII, de la cual se hizo una edición de 50 ejemplares con tal éxito que ya está agotada. La placa se canceló cuando se terminó de imprimir la edición y estuvo durante 10 años exhibiéndose en las paredes del taller, tanto en Coyoacán como en Cuernavaca. Posteriormente se realizó una impresión como “PRUEBA DE CANCELACIÓN”, que acompañará la placa en la subasta, la misma tiene el sello seco del Taller La Siempre Habana y está firmada por Luis Miguel Valdés como Director del Taller y por el Maestro Impresor Samuel Cadena, que participó en la edición en el año 2001.
Se suman para añadir colores y formas que hacen de esta Subasta un compendio de obras exquisito, Noel Guzmán Boffill Rojas (Cuba 1954), uno de los pintores Naif contemporáneos más importantes en Cuba y en América Latina, José Luis Fariñas (Cuba 1972) reconocido internacionalmente como un auténtico maestro del dibujo, pintor, ilustrador y escritor, Gólgota (Cuba 1970), quien lleva a su pintura, con elegante gusto y gran perfección el mundo de la danza y de la música, Caridad Ramos Mosquera (Cuba 1955), una de las más talentosas escultoras contemporáneas de Cuba y Annia Alonso, reconocida artista de la plástica en Cuba y en muchos países.
El escritor, poeta y periodista cubano, subdirector de la revista Revolución y Cultura, José León Díaz, aporta generosamente una obra de Aziyadé Ruiz Vallejo de su propia colección personal para los fines fraternales de esta la subasta.
Porque somos muchos los que apreciamos, respetamos y queremos a Agustín Bejarano junto a su esposa, porque este artista monumental es ejemplo e inspiración para todos los que aprecian la libre expresión y los valores familiares y humanos en el mundo entero independientemente de su postura política este posicionamiento a favor de la justicia, esta SUBASTA SOLIDARIA concebida como un acto altruista exclusivamente fraternal para compradores solidarios de todo el mundo continúa sumando donantes.
A día de hoy un total de 54 obras a subastarse se muestran como promoción en la red a través de facebook y del blog: http://subastasolidariaporagustinbejarano.blogspot.com/
Les invito pues a participar de esta SUBASTA SOLIDARIA que se está realizando en forma on-line gracias al fraternal y generoso aporte de galardonados artistas de amplio currículo y reluciente trayectoria. Además de convertirse en una oportunidad de colaboración esta SUBASTA SOLIDARIA constituye una forma de invertir en buen arte. Todos podemos hacer nuestras ofertas desde esta dirección.
La puerta queda abierta, pasen pues al umbral de este acto hermoso de amor y entrega, de compromiso con el prójimo, por un mundo mejor.
La cuenta de correo electrónico para sumar apoyos a este empeño es

subastadesolidaridad@gmail.com

Muchas gracias. Orisel Gaspar.

http://orisel.blogspot.com/p/agustin-bejarano.html

soy@oriselgaspar.net

Tienda de la Subasta en Ebay:
http://myworld.ebay.com/ituesta/

HACIENDO LAS COSAS MAL

2011-06-06T10:58:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

(Un fragmento de la novela, de aqui viene el titulo del blog)

La música nos llevaba a aquel lugar. El bar era espantoso, el sonido era horrible y nosotros queríamos hacer algo. Por una vez, desde que nos conocimos, para variar, haríamos algo que no fuera una de nuestras «conversaciones espirituales» –así las llamaba Svetlana–, o meternos al cine Chaplin durante uno de los tantos ciclos de películas neozelandesas, o todo Fellini, o cine independiente iraní.
La idea nos la vendió la propia Svetlana. Teníamos que hacer algo con nuestras vidas. Y para hacer algo, tendría que ser algo grande. Y eso fue lo que lo complicó todo, porque la verdad es que ir al cine varias veces a la semana, invitarnos a comer cualquier bobada en su casa, hablar durante horas con la única condición de nunca –¡nunca!– hablar mal del gobierno ni de nada que viésemos en la calle o sucediera en nuestras familias, dormir juntos los tres de tanto en tanto, era cómodo y era sencillo, y para Rubén y para mí las cosas estaban muy bien así.
A Rubén lo mantenía su mamá, que nunca le fallaba en la mensualidad. Yo lo acompañaba cada día siete al Banco Metropolitano, y sacábamos de su cuenta los quinientos euros que le enviaba la querida señora Rita, a veces desde Roma, a veces desde París, a veces desde Barcelona, y así, según la estación del año y las rebajas de las aerolíneas europeas.
A mí me mantenía Rubén, y eso estaba bien para los dos. Él nunca sabía qué hacer con tanta plata, y yo se la ayudaba a administrar sin que nos sobrara nada a fin de mes. De la última semana se ocupaba Svetlana, invitándonos a sus sopas y sus tés.
Pero tras quince años de amistad y tisanas sobresaturadas de azúcar, el día que Svetlana cumplía sus treinta y tres y la celebrábamos con vino tinto, queso parmesano y palomitas de maíz, de pronto rompió a llorar y nos dijo muy bajo, en un susurro entrecortado por los hipos de su llanto:
–Somos unos mediocres… unos fracasados… nuestras vidas son una mierda…
No encontramos el modo de sacarla de su repentina depresión, y al final nos fuimos cada uno a dormir por su lado. Yo no le hice el menor caso, pues conocía muy bien a Svetlana, pero Rubén se la tomó en serio, y antes de despedirnos me dijo que era cierto, que además éramos unos superficiales, y que mi idea de comprarnos para ese día unos boxers amarillos e idénticos –como si fuera tan sencillo en nuestra geografía dar con algo así– no era sino expresión suprema de mi inmadurez.
A él tampoco le hice caso. Dormí solo en mi apartamento esa noche, y a la mañana siguiente, al despertar, no me sorprendió que al abrir la puerta, tras los timbrazos que me sacaron de la cama, los encontrara allí a los dos, con caras de felicidad.
–Tenemos que hacer algo, y algo grande –dijo Svetlana, y la aprobación que brillaba en la sonrisa de Rubén me confirmó que nuestra amistad había cruzado el punto de no retorno al que nunca debimos llegar.
Pero ese solo fue el principio, y quedaría mucho por delante antes del final, que sería espantoso. Vivir para ver, me dije a mí mismo, y los hice pasar a mi salita, resignado.
El primer signo del desastre fue nuestro desayuno de ese día: kumis natural, nueces secas, croissants de vegetales, un cóctel de frutas frescas –papaya, mangos, plátanos manzanos, piña– y una omelet de queso de las que solo Svetlana sabe preparar. Rubén había malbaratado el presupuesto de dos semanas de mi buena administración.
Y aun faltaba la gran idea de Svetlana, aquello que finalmente daría un sentido provechoso a nuestras vidas. La cuestión, dijo Svetlana, es que somos unos desagradecidos. Según ella, tanto libro leído, tantas horas de universidad, tanto buen cine, no nos había sido entregado en balde. Teníamos el don de la inteligencia, del talento natural, del saber cultivado y, junto a ello, el deber de corresponder al contrato social del que hasta ahora habíamos sido únicamente beneficiarios, por no decir algo peor: usufructuarios onerosos.
Deberíamos dar algo a cambio, y podíamos. Sería una inconciencia y una malcriadez no hacerlo. Dar, y seguir dando después: solo eso justificaría el altísimo nivel de nuestro consumo cultural.
Yo la escuché horrorizado, y Rubén asentía ante cada palabra, cada una más loca que la anterior. Al terminar el desayuno ya teníamos una idea clara, y un plan. Y para ser sincero, añadiré algo más: de ese desayuno yo no probé bocado.
La estrategia era perversa, sino retorcida, pero no dije nada y me dejé llevar. Aparentemente –declaró Svetlana–, lo más fácil es hacer las cosas mal. Y siguió: pero solo aparentemente. Una vez que has aprendido a hacer las cosas bien, es muy difícil, rayando lo imposible, lograr hacer mal cosa alguna. Tienes el cuerpo y el alma entrenados, automatizados, para lo bello, y ya solo serás capaz de expresar en tus creaciones la perfección.
Confieso que entreví una punta de certeza en sus argumentos, sobre todo cuando ejemplificó: ¿se imaginan a Baryshnikov ejecutando mal un salto, tropezando en un desplazamiento? No, eso es algo que Baryshnikov no podría lograr jamás.
Nosotros, que disfrutamos de un alma cultivada en lo bello y un criterio entrenado en la percepción de lo hermoso, solo tenemos un camino para expresar nuestra genialidad: hacer algo mal, genuinamente mal. Y estamos hablando de arte. Así concluyó su discurso Svetlana.
Para los siguientes días solo quedó decidir en cuál disciplina nos habríamos de concentrar. El ballet quedó descalificado desde la primera conversación: la referencia a Baryshnikov fue solo un ejemplo esclarecedor. Nuestros cuerpos no darían para tamaño esfuerzo. Y así seguimos descartando: el cine era, obviamente, demasiado costoso; en las artes plásticas el camino sería demasiado trillado: por disparatada que resultara nuestra creación, siempre encontraríamos un inmediato eco elogioso en la crítica, todo lo contrario de lo que queríamos lograr; la literatura, un proyecto que nos llevaría demasiado tiempo y la probabilidad segura de no lograr nunca que Letras Cubanas entendiera el alcance de nuestra obra como para hacerla llegar a imprenta.
¿Cuál sería el arte aquel, en el cual pudiéramos concretar una obra que resultara amplia y fácilmente difundida y a la vez totalmente desoída por el canon cultural?
La respuesta era obvia: para ser desoídos debíamos hacer música. Para ser precisos, música popular.
Por eso estábamos esa tarde, sentados en aquel bar de mala muerte, en un callejón perdido de la Habana Vieja. Debíamos comenzar por descontaminar nuestros oídos de tanto Bach, tanto Vivaldi, tanto Mozart, tanto Beethoven, tanto Albinioni. Lo mismo con tanto Silvio, tanto Chico Buarque, tanto Fito Paez, tanto Lucio Dalla, tanto Fabricio de André, tanto Ciccio Capasso, tanto Sabina, incluso tanto Tom Waits.
Pero tampoco era cosa de ir directo a nuestro objetivo. Debíamos avanzar, mejor dicho, retroceder, descender paso a paso, con cuidado, lentamente. Por eso nos estaban muy bien las bocinas de aquel bar, que se quebraban con la música de unos muchachitos que según el barman se hacían llamar Buena Fe
–una mezcla perfecta, un híbrido, un cruce de los Bukis con Ricardo Arjona, según Svetlana– que nos serviría para adentrarnos de a poquitos en el submundo de nuestro interés. Eran lo malo, sí, pero pasados por agua.
Una tarde allí, corrida hasta la medianoche, fue suficiente. Eso, y tres botellas de un tinto Penedés que Svetlana supo llevar. Aprendimos que sería mucho más difícil de lo que supusimos, pero ese era el reto, y también el mérito, si persistíamos hasta el final. No era solo cuestión de rimar «vida» con «salida», «futuro» con «seguro» o «libertad» con «individualidad». No. Eso era lograble, con cierto empeño, pero no sería para nada notable.
Para ser la primera vez, ya sabíamos que, sobre todo, debíamos lograr si no que rimaran, al menos que aparecieran en el mismo verso, conceptos que se repelieran entre sí, como los polos magnéticos de carga semejante, y en lo posible, usar palabras de acentuación esdrújula.
Lo principal: no nos servirían de nada términos como «hojarasca», «varados», ni «atisbo». Había que renunciar, por ejemplo, al verbo «otear». La cosa es que tenemos que «aterrizar», así definió Svetlana la cuestión.
Nuestro plan de aterrizaje estaba listo a la mañana siguiente, y con él apareció en nuestras vidas la palabra «cambio». Teníamos que enfrentar algunos «cambios». El primer «cambio»: quedó levantada de inmediato la prohibición de hablar mal del gobierno. A partir de ahora debíamos hablar mal del gobierno todo el tiempo, todo lo que pudiéramos.
Junto con eso, debíamos comenzar a contarnos todo lo que viéramos o escucháramos en la calle cuando no estuviéramos juntos, y comentar también todo lo que sucediera en nuestras familias. El súper objetivo era el mismo: hablar de todo eso y, al final, hablar mal del gobierno, que por default sería siempre el culpable de todo lo que encontráramos que estaba mal. Eso nos daría «material», aseguró Svetlana.
Otro «cambio» era el referido a nuestros teléfonos móviles. Renunciaríamos a nuestros teléfonos móviles, incluso a los inalámbricos dentro de las casas. A partir de ahora solo usaríamos nuestros teléfonos fijos, y los públicos, si es que funcionaban. La verdad es que desconocíamos si los teléfonos públicos servían o no, o si quedaba alguno.
Y un «cambio» más: teníamos que renunciar también a nuestros euros, al menos hasta que concluyéramos el «proyecto». Con eso renunciaríamos a los buenos vinos, a los buenos restaurantes, a las boutiques, y a los shampoos, a los acondicionadores del cabello, a los suavizadores para la ropa, a los detergentes, a los jabones de heno de pravia, a los aceites de oliva, a los quesos, a los yogures, y también a nuestras computadoras, a nuestros e-mails, a nuestra Internet, a la buena vida, en fin… para, como quería Svetlana, «aterrizar».
Comenzaríamos a vivir del arroz y el azúcar de la libreta de racionamiento, aguardar en las paradas por la ruta 222, no tomar otro helado que el helado de Coppelia, después de hacer las tres horas de la cola de Coppelia. Sería un duro aterrizaje, pero era necesario. Todo por el arte.
Para ser el principio, los «cambios» estuvieron bien. Durante una semana tuvimos apasionadas discusiones sobre lo mala que estaba la «cosa», lo mal que «ellos» organizaban todo, lo jodido de la «situación». Pero eran discusiones sobre lo que escuchábamos decir en la calle, lo que hablaba la gente por ahí. Aun no habíamos sentido nada en carne propia, o al menos nada de lo «sentido» había sido digerido al punto de aflorar en nuestras conversaciones, y eso nos era urgente, vital para la creación.
Finalmente una mañana llegó Svetlana con «algo». Después de media mañana de cola en su bodega, porque habían venido los garbanzos de ese mes, tuvo que regresarse a su casa solo con las ganas… apenas dos viejitas antes que ella, se habían acabado los garbanzos. No volverían hasta el próximo mes.
Fue nuestra primera diatriba real contra el gobierno. Svetlana llegó a las lágrimas en su discurso. Rubén la consolaba, como siempre, pobremente: a su bodega también llegaron los garbanzos, pero cuando él se enteró ya se habían acabado, y eso era peor. Ni siquiera se pudo ilusionar con ellos.
Nos conformamos con una tizana de hojas de naranjas, endulzada con el azúcar prieta que alcancé a comprar en mi bodega. No obstante, nos despedimos felices: nuestro «proyecto» comenzaba a funcionar.
La mañana siguiente, en todo caso, desperté con la duda. Tomé mi libreta de racionamiento, fui hasta la bodega, y allí pregunté por los garbanzos del mes. «¿Los qué?» –me preguntó el bodeguero, y siguió– «Blanquito, ¿tú estás fumao, o se te voló el pichón?».
No respondí. Volví a mi apartamento, tomé un bolígrafo y busqué papel pero, al no encontrar ninguna hoja en blanco, terminé cogiendo un periódico Granma para anotar bajo el rojo titular de la última página: «¡se te voló el pichón!».
Entusiasmado, telefoneé a Rubén, y me respondió su contestadora. Colgué, fui hasta la parada, y a los veinte minutos, cuando Rubén me abrió la puerta, sin saludarle, le entregué el periódico con mi anotación manuscrita y fui directo al teléfono en el cuarto. Desconecté su contestadora, enrollé el cable sobre el aparato y volví a la sala.
–¿Qué haces? –me preguntó Rubén.
–Aterrizarte… –le dije, y pregunté a mi vez– ¿ya viste lo que descubrí hoy?
–¿Dónde? ¿En el periódico?
–Si, ahí está, en la última página.
Rubén leyó en voz alta el titular de la contraportada del Granma de ese día:
–«Chavez: nadie detendrá el avance victorioso de Cuba y Venezuela»
–No, no –le rectifiqué–, lee lo que yo escribí a mano…
–Ah… «¡¡¡se te voló el pichón!!!».
Rubén captó la idea al instante. Era nuestro primer enunciado eminentemente popular, lo que Svetlana llamaría, con toda propiedad, «auténtico material».
–¿Y de dónde lo sacaste?
Iba a contarle, pero una sombra me cruzó la mente, una duda que no debía dejar florecer, aunque sabía que igual crecería por sí sola. No quería que nada empañara el momento, el primer fruto de nuestro «proyecto», así que, evadiendo responderle, le dije que nos fuéramos ya mismo a casa de Svetlana.
Ella nos recibió extrañada de vernos llegar sin antes avisarle, y tuve que recordarle que ella no tenía teléfono a donde la pudiésemos llamar…
–Pero el móvil… –comenzó a decir, mas por sí misma recordó ese «cambio» y dejó la frase sin terminar.
Rubén, por ayudarle en el trance, le mostró el periódico para que viera lo que «habíamos» descubierto. A Svetlana le pareció genial, nos besó a los dos y propuso celebrar el hallazgo con un almuerzo rápido.
Mis dudas crecían. Svetlana puso en la mesa un plato de jamón lasqueado, rodajas de pan, y se quedó todavía un rato pensativa frente a la puerta abierta del refrigerador, aunque su cuerpo me impedía ver adentro del aparato, hasta que finalmente lo cerró sin sacar nada más. La «cosa» está malísima, dijo al sentarse a la mesa. A su carnicería había venido jamón… pero malísimo, y solo una libra por persona.
–No pusiste agua –dije, e hice ademán de ir a buscarla, pero ella se levantó de un salto, me hizo señas de que siguiera sentado, y la trajo por sí misma.
Yo solo le di una probadita al jamón. Les dije que estaba desganado, y no comí mas, mientras ellos se atracaban. El jamón era delicioso.
–¿Qué hace una muchacha sin teléfono en casa –soltó de pronto Svetlana, tras el último bocado de jamón–, sin celular, sin poder pagarse un buen vestido o unas cremas decentes, sin posibilidades ni futuro a la vista, en fin, sin dinero?
–Tratar de conseguirlo… –aventuré.
–¡Lucharlo! –me corrigió ella.
–¿Lucharlo? –preguntó Rubén.
Pues sí, Svetlana también había hecho la tarea. Nos contó que pasó la mañana de vidrieras, mirando bien de cerca lo que antes tenía y ahora –por nuestros «cambios»– no podía tener, y espiando las conversaciones de las muchachas que entraban o salían de las tiendas. Así escuchó la palabra «luchar», y mejor aún, logró penetrar y aprehender su concepto profundo.
Ya comenzábamos a acumular «material», pero a Svetlana eso le parecía insuficiente, y estaba decidida a dar un paso más allá. En eso había basado su vida, a fin de cuentas.
Sus padres eran diplomáticos. Llevaban una larga carrera, de embajada en embajada por el mundo, aunque al principio el «mundo» se limitó al mundo socialista. La propia Svetlana nació en Moscú, y de ahí su nombre, pues ni siquiera durante el embarazo la madre pensó en interrumpir su misión. Solo volvían a La Habana en sus vacaciones, pero era gente que no disfrutaba mucho de vacacionar. Y así vivió Svetlana por dieciocho años, de una a otra latitud, hasta que se cansó.
Cuando Rubén me presentó a Svetlana, ella recién llegaba de Reykjavik. Había decidido abandonar a su familia, por una razón muy peculiar: el enorme aburrimiento de estar siempre rodeada de cubanos. Así me dijo. Cursó toda la enseñanza primaria, la secundaria y el bachillerato, en aulitas pequeñas, con los hijos de los otros funcionarios cubanos. Y vivían siempre en edificios de apartamentos junto a los otros representantes de la Isla, y así celebraban sus fiestas, siempre juntos, siempre entre cubanos, los 26 de Julio, los aniversarios de la Revolución, cada Primero de Mayo, cada 28 de Septiembre, los 13 de Agosto de Fidel. Estaba harta, decía Svetlana, de tener tantos cubanos encima. Por eso abandonó a la familia y se vino a estudiar la universidad aquí. En Cuba.
Y descubrió que tenía razón. Descubrió que Cuba era otra cosa. De su anterior vida itinerante le quedaron dos características muy marcadas: la piel más blanca que he visto nunca, y un acento al hablar que no pertenece a ningún lugar, sobre todo a ningún lugar de nuestro país. En consecuencia, entre nosotros, cubana entre cubanos, pasaba por extranjera siempre, algo de lo que Svetlana sabía sacar el partido mejor.
Ahora era el momento de dar el paso siguiente, y Svetlana se lo planteaba así: comenzaría a «luchar», ello daría el impulso final a nuestro «proyecto». Yo preferí no opinar, pero Rubén no pudo quedarse callado. Es una locura, una locura más, otra locura, decía, gritaba, y finalmente balbuceaba él entre sollozos, a lágrima viva. Svetlana lo abrazó, lo acunó en su pecho, y así los dejé esa noche, ella consolándolo y él dejándose consolar.
A partir de ahí, solo un reto sacaba a Rubén de la cama: y era que, cuando reencontráramos a Svetlana, tuviéramos «material» valioso del cual enorgullecernos. Me las ingenié para trazarnos un itinerario que ni por asomo cruzara la ruta probable de ella. Así exploramos cada Mercado Artesanal Industrial de la ciudad, la Terminal de Ómnibus Nacionales, la Estación Central de Ferrocarriles: cada uno de esos sitios nos pareció un universo en expansión, otro país dentro del país, y qué país... Era como viajar a provincias y más allá, o incluso mejor, pues no teníamos que llevar equipaje, y con solo unos pasos podíamos retornar a la normalidad.
Colectábamos «material» a las dos manos, y supimos que teníamos suficiente una tarde, a la caída del sol, en que le propuse a Rubén tomarnos un descanso y una cerveza, y él me dijo:
–Ok, pero la pagas tú, que yo estoy más atrás que los cordales…
Lo dijo y rompió a reír y yo a reír con él, pues eso de «estar más atrás que los cordales» no solo era excelente «material», sino que le había brotado con total fluidez, absolutamente natural, y ello era signo de que no solo acumulábamos, sino que además digeríamos lo acumulado. Cada vez estábamos más cerca de poder hacer nuestra canción.
No habíamos terminado nuestra cerveza cuando vimos a Svetlana. Iba del brazo de alguien de pelo ensortijado con iluminaciones rubias, piel muy tostada, un metro ochenta y tantos, sandalias de cuero curtido, bermudas beiges, camiseta clara de algún color pastel. Ella no nos vio, o hizo como que no nos vio, pero Rubén se le quedó mirando hasta que se perdieron de vista en un Hiunday Sonata. Habían sido cinco semanas sin ella.
Llegó Papá Noel, dijo Svetlana cuando abrí la puerta, la siguiente mañana. Me abrazó, me besó en ambas mejillas
–costumbre que tenía antes, cuando acababa de llegar de Europa, y que en esos días había recuperado con su nuevo «novio» francés– y me preguntó por Rubén, que le señalé, aun dormido en el sofá-cama de mi sala. Fue hasta él, se acurrucó a sus espaldas, y comenzó a cantarle muy bajo una canción de Björk, hasta que le despertó.
Con ella traía dos maletas enormes, y allí mismo en la sala las abrió. Había de todo, y todo era muy kitsch. Abundaba el dorado sobre colores ya subidos de por sí; rótulos enormes y bien visibles, a pecho entero, de marcas famosas, pero falsas en cada caso; en general, nada era apropiado a nuestro clima. Es la moda, dijo Svetlana, la moda que las «arrebata» a «ellas», así dijo.
Revisamos cada pieza, las modelamos y nos reímos mucho esa tarde, y nos bebimos un ron envasado en cartón que Rubén y yo jamás hubiéramos probado, de no ser por nuestro «proyecto». Y entre el ron, que al final no estaba del todo mal, y la alegría del reencuentro, y las anécdotas que nos traía Svetlana, nos fue cayendo la noche, y dormimos juntos y apasionados otra vez, como hacía mucho, y presintiendo yo que sería nuestra última vez.
Al amanecer lo supimos. Svetlana se nos iba. No será mucho tiempo, aseguró. Su «novio francés» la invitaba, y a ella le parecía lo mejor para el «proyecto». Llevaré las cosas hasta el final, nos dijo, y tendremos la experiencia completa, el know how total de la «lucha».
No nos volvimos a ver los tres, aunque Rubén y Svetlana pasaron juntos cada día, hasta la noche en que le tocó partir. Rubén me llamó, y me pidió que yo la acompañara al aeropuerto, que él no quería, que él no podía ir.
Tomamos un taxi Svetlana y yo, y ella no paró de hablar en toda la carretera. Sin escucharme, y además yo no tenía nada que decir. Solo al llegar al aeropuerto hizo silencio. Sacó un billete de cincuenta euros y me lo quiso entregar, pero me rehusé, todavía no sé por qué. Entonces nos abrazamos antes que ella cruzara los controles de emigración, me dijo adiós con la mano, y la puerta metálica se cerró tras ella. No creo que haya llorado.
Desde el aeropuerto llamé a Rubén, pero me respondió su contestadora. Decidí romper las reglas, y tomé un taxi, para llegar a su casa lo antes posible. Lo encontré en la cama, bocabajo, vomitado. Las últimas píldoras se veían casi enteras entre la bilis.
La policía me mantuvo retenido varios días. Estuve más solo que nunca en aquella celda, y allí escribí la canción. Pero me salió buena.

¿LA POLICÍA CATALANA APORREÓ TAMBIÉN A YOANI SÁNCHEZ?

2011-05-31T10:08:00.000-07:00

EL 15-M Y LOS DAÑOS COLATERALES: YOANI Y BUSHTO CON EL CORAZÓN PARTÍO

2011-05-30T12:29:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Que los indignados españoles del 15-M vayan a acabar con el capitalismo, eso aun esta por ver, pero lo que sí es ya un hecho es que uno de sus daños colaterales e imprevistos es el sacudión que ese movimiento le ha propiciado a las puntas de lanza de la campaña mediática contra Cuba.
Ahora mismo el ejemplo del mal ejemplo es el blog anticubano Penúltimos Días, que administra en Barcelona –literalmente, y no más que eso: apenas lo administra, que son otros muy otros los que deciden que se publica allí, y que no– el fascista mercenario Ernesto Hernández Bushto.
Resulta que Bushto, quien ha puesto en blanco y negro que la solución al problema cubano pasa por el desembarco de los marines de la 82 división en el malecón habanero, y ha llamado a “volver a los viejos métodos del disidente tradicional: hacer huelgas, salir a las calles”, de pronto se revela ciego, sordo y mudo, si no torpe, cuando le toman la palabra y la gente se lanza a las plazas y a las avenidas y las ocupa semanas y semanas, justo al otro lado de su muy barcelonesa ventana.
Bushto, que ha seguido con pelos, pulgas y señales las revueltas populares en Túnez, Egipto, Libia y medio Medio Oriente, y ha republicado y refritado obsesivamente cuanto sobre ello se ha escrito, buscando siempre la imposible quinta pata del gato, a saber: cómo lograr que aquello se replique en La Habana, sin conseguirlo jamás de los jamases, de pronto es miope ciento por ciento para ver –y peor para comentar– las revueltas bajo su balcón.
Un punto en el que hay que detenerse ahora, en medio de la ceguera y la cerrazón de PD para con los indignados españoles, es que hace solo un mes y tanto, Bushto se quejaba en otra de sus pataletas para que le suban el salario: “De los más de 200 mil visitantes que entran cada mes aquí apenas tres o cuatro cooperan para que el sitio continúe. Quedaría, por supuesto la opción de convertir Penúltimos días en un sitio por suscripción, pero entonces quienes saldrían perdiendo serían los lectores del blog en Cuba, donde tanta falta hace un medio de información independiente”.
La cosa es: si para los cubanos en la Isla, PD resulta –siempre según el propio Bushto– una fuente de información tan necesaria, ¿porqué entonces le oculta a esos supuestos lectores lo que está sucediendo en Barcelona, y la brutal represión policial contra los ciudadanos que ocuparon la Plaza Cataluña?
Él, más de una vez, ha reclamado desde su blog, con furia y con saña, cuándo el diario Granma va a publicar esto o lo otro o lo de más allá… Pues bien, ahora el regaño le viene de perilla… ¿Cuándo Ernesto Hernández Bushto va a informar a sus lectores sobre lo que ocurre, no en la blogosfera virtual tan neblinosa siempre, sino allí en la mismísima vida real, en las calles de la ciudad donde desgasta sus días? Él sería un testigo excepcional de lo que sucede en Barcelona, y podría contarlo de primera mano… ¿Por qué se calla, por qué niega a sus lectores la posibilidad de conocer lo que sucede allí?
El asunto se hace claro cuando uno empata los cabos y recuerda que en marzo de 2010 Bushto logró colarse en el encuentro de “ciberdisidentes” que inventó el Instituto George W. Bush en Texas –un encuentro del que nadie habló, ni siquiera el propio Bushto, que prometió una crónica que nunca se atrevió a terminar de redactar–, y ahora ese mismo Instituto, mientras ardían las plazas españolas, organizó una conferencia bajo el nombre “La Ola de Libertad: Tempranas Lecciones del Medio Oriente” y en uno de sus paneles, titulado “Más allá del Mundo Árabe”, se analizó el impacto que podría tener la primavera egipcia en los países que no son del agrado de Washington, como Irán, Venezuela, Cuba, Corea del Norte, Siria y Birmania.
O sea, que el asunto español se les sale de las manos y, exactamente por eso, de eso no se habla, y punto. Bushto, como buen mercenario, es disciplinado, mientras le paguen o al menos lo prometan que lo harán.
Y la otra que no debemos olvidar, para que no se sienta descriada, es a la mercenaria estrella, la doña Yoani Sánchez, que también recibió a propósito del 15-M un buen papazo. Ella, que es toda ilusión, se preguntaba por estos días en Twitter: “#GY La ciudadania toma las plazas en Espana. Algun dia podremos hacerlo en #Cuba sin que nos repriman o sin terminar en prision?”
Pues ya ves, inocente blodeguera, lo que ha pasado en Barcelona, represión ha habido, y de la peorcita: las fuerzas represivas españolas arremetieron contra la ciudadanía, disparando balas de goma y gas pimienta, golpeando a mansalva con sus porras, pateando a las personas y arrastrándolas sobre el pavimento. El saldo es de más de ciento veinte heridos, y al menos dos de extrema gravedad. La perla del asunto: hasta Europa Press hizo público que “han cargado también contra periodistas”.
Pero de eso la Yoani tampoco dirá nada. Que ya ella sabe que habló de más cuando en su ignorancia se le ocurrió mencionar a los indignados de la Plaza del Sol, cosa que hizo solo por su tendencia compulsiva a la manipulación. Ahora que los heridos aun curan sus heridas, y la gente sin miedo vuelve a las plazas otra vez, ella vuelve el rostro hacia otra parte: ni condena la violencia ni se solidariza con los reprimidos. Qué va, a estas horas ya deben haberle tirado de las orejas para aclararle su guión.

EN ZANJA Y BELASCOAÍN

2011-05-28T08:18:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo
(Un cuento tomado de Bajo la bandera rosa, Editorial Letras Cubanas, 2009)

Belarmino Acosta terminaría de atravesar la avenida de Belascoaín entre un camión abarrotado de cemento, un taxi repleto de turistas, y la bicicleta de un mulato sudoroso a toda velocidad con su racimo de plátanos recién macheteado en la parrilla, y saltó sobre un charco de fango sin digerir aún la mala espina de la sensación imprecisable que lo atoraba.
La Mariceli García se dio banquete cantándole las cuarenta en la otra acera, pero lo peor, lo incomprensible, había sido su decisión de terminar en un dos por tres con lo que fue su amorío de los últimos siete años.
La Mariceli García, de espaldas, se compraba a la sombra de los portales de Belascoaín un helado de tres pesos. Así, inconfundible por su negro culo invicto, la vio Belarmino Acosta por última vez antes que el mulato de la bicicleta, para esquivar el charco de fango, diera un corte rasante hacia el contén de la acera y Belarmino no consiguió evitar el ramalazo del racimo de plátanos contra su pierna izquierda. Al descubrir el manchón pardusco que sobre el pantalón le estampara el trastazo goteante del racimo comprendió la mala sensación imprecisable que lo tenía atorado.
Al levantar los ojos ya la Mariceli no estaba a la vista, pero en la cabeza de Belarmino Acosta comenzaron a martillear con toda claridad las últimas cinco palabras que ella soltó cuando él le volvió la espalda todavía en la otra acera y se lanzara al cruce de la avenida. Eran esas cinco palabras las que lo tenían atorado aún, mas, sólo ahora las entendía plenamente:
–¡Tenías que ser negro, coño!
¡Y qué pinga iba a ser si no! Negro y renegro, negro teléfono, negrísimo, negrón. Negro, y no sólo. Hijo de negro, nieto de pichón de haitiano, bisnieto de haitiano, tataranieto de dahomeyano, chozno de un leopardo, y más león que un león. Como si la Mariceli García, con ese culo, fuera Deborah Andoyo, la rubia submarina.
Aquello no podía quedar así. Belarmino Acosta comenzó a recorrer Belascoaín abajo tratando de redescubrirla entre los vendedores de pizzas y refresquito de fresa de los portales sombreados camino al Malecón, pero al llegar a la intersección de la calle Zanja y lanzarse a cruzarla sin mirar al semáforo lo frenó en seco el sirenazo del flamante peugeot policial.
También en seco frenó junto a Belarmino un taxi-bicicleta. No lo alteró el coño e'tu madre que le soltó el jabao pedalista, secundado por la sonrisita a dúo de las dos rubias lechosas de escandinavia que no sudaban ni una gota sentadas a la sombra del jabao. Lo que le preocupaba era el policía que ordenó al jabao del taxi-bicicleta que circulara, y le pidió al ciudadano Belarmino Acosta el carné de identidad.
Ahora sí que no encontraría más nunca a la Mariceli. Entregó al policía el carné de identidad sin lograr domeñar los temblores de su mano derecha, pero el rostro aindiado del policía se relajó al comprobar que en el carné de identidad decía que el ciudadano Belarmino Acosta, negro y todo, era profesor de la Universidad.
La propia Mariceli no fue su alumna porque se empeñó en dejar de estudiar justo cuando él empezaría a darle clases a su curso, un año después de que lo nombraron profesor. Las cosas empezaron a descojonarse por culpa del lejano Gorbachov, y la Mariceli se tiró pa' la calle a luchar. Belarmino Acosta comprendió a tiempo que le estaba pasando por delante el último vagón del tren de la buena ventura y se batió a brazo partío hasta lograr que lo aceptaran en la primera maestría que se abrió en la Universidad.
Ahí empezó la batalla sangrienta del negrón universitario, y en ella puso todo su espíritu. Y la Mariceli puso los frijoles, la carne, la jama. Belarmino Acosta saltó de madrugada en madrugada sobre la desmantelada mesa de la cocina con desparramo de lapiceros y regla de cálculo y planos de nunca acabar mientras la Mariceli contrabandeaba todo lo contrabandeable, hasta el día en que finalmente se le jodió el bisne de la leche en polvo pero recibió con las piernas abiertas a Belarmino que desde ya sería el único Máster del solar y para más nunca otro ingeniero del montón.
Esa noche la pasaron bebiendo cervezas de laticas, de marcas diferentes cada vez, de Cupet en Cupet, y mientras se comían el primer y último pollo frito en dólares de sus vidas, la Mariceli le advirtió a Belarmino que el bisneteo con la leche en polvo se había puesto en llamas.
–¡Tienes que ponerte pa' las cosas, papi...!
Dijo la Mariceli después que se vinieron con tremenda gritadera al arrullo del gruñido de la puerca parida en el baño del vecino. Belarmino Acosta le advirtió que ya estaba en eso: más o menos en cosa de un año podría empezar su doctorado.
Ahí casi le baja Changó a la Mariceli. Al muy Máster de su marido no sólo no le importó que llevaran tres semanas a punta de chícharos, sino que ahora se llenaba la bembona pa' decirle que empezaría un doctorado. Fueron al baño juntos pero ella se lavó sin mirarlo y se acostó encuera y vira' contra la pared.
Eso mataba a Belarmino, la Mariceli desnuda y silenciosa, apuntándole con su culo virginal. En la época en que todavía templaban a cualquier hora Belarmino Acosta había concentrado sus esfuerzos en cogerle el culo a la Mariceli, pero ella insistía en que el culo se había hecho para cagar, y punto. Por lo menos hasta que se casaran, cosa que el muy Máster de su marido posponía y posponía, a pesar de saber el alegrón que esa boda daría a la Mariceli y a su parentela completa.
Por eso la Mariceli se la pasaba embutida en sus licras de media pierna, para embullarle a Belarmino Acosta la casadera, y Belarmino le sufría las ganas, y más en las tardes que los radios vomitaban de salsa el solar y la Mariceli bailaba sola frente al fogón. Eso era menear el culo. Eso era un culo.
–¡Doctorado ni un cojón!
Fue lo único que dijo la Mariceli al levantarse al otro día a prepararle el café a Belarmino Acosta, aunque pasaría esa mañana, y la siguiente, y la otra, rumiando dónde coño se había visto un negro doctor, y mucho menos su marido, que a estas alturas ni siquiera sabía cruzar la calle solo.
En la Universidad pensaron lo mismo, pero ahí tenían la solicitud del Máster Belarmino Acosta, con su currículum impecable, su docencia imprescindible, las publicaciones de sus artículos en las revistas científicas, y su increíble dominio del ruso y del inglés.
El Máster Belarmino Acosta, que mucho ensombrecía el Decanato de la Facultad, tenía un sólo problema, y de él se podrían agarrar. Era lo que se dice un problema ideológico. Su tutor de grado fue ni más ni menos el antiguo decano que, aunque no era negro, seguramente era medio brujero, y por eso acogió bajo su protección al joven Belarmino Acosta desde su ingreso a la Universidad, y en cambio se opuso al diseño, y luego a la construcción, del prototipo de la máquina tumbadora de cocos de la bella Ingeniera Blanca Rosa Blanco.
La máquina tumbadora de cocos de la bella Ingeniera Blanca Rosa Blanco funcionaba bajo el principio de la vibración hidráulica. Era una especie de tractor poseedor de un largo brazo metálico: aprisionaba el tronco del cocotero y comenzaba a estremecerlo hasta hacer caer a tierra el último coco. Era una belleza ver a la bella Ingeniera Blanca Rosa Blanco operando su maquinaria, y al tiempo ver el bello estremecimiento de sus nalgas.
El prototipo inicial, desarrollado contra la voluntad del antiguo decano, quebraba, cuando no arrancaba de raíz, los troncos de los cocoteros, y con eso el antiguo decano logró la paralización del proyecto. Pero no sería por mucho tiempo, porque más temprano que tarde apareció la posibilidad de que el antiguo decano impartiera unas conferencias en cierta universidad europea y, por supuesto, al terminarlas se quedó.
Inmediatamente la bella Ingeniera Blanca Rosa Blanco tuvo la luz verde del nuevo decano para continuar su proyecto, y el día que sacó del taller el prototipo número dos de la máquina tumbadora de cocos casi atropella al Máster Belarmino Acosta que cruzaba hacia el Decanato como siempre atravesándose en el camino de cuanto vehículo andante existiese sobre la faz de la tierra. Para no atropellar al Máster Belarmino Acosta la bella Ingeniera Blanca Rosa Blanco dio un brusco giro a la derecha y estrelló el prototipo número dos de la máquina tumbadora de cocos contra los muros del taller.
Ahí empezaron los problemas ideológicos del Máster Belarmino Acosta. Seis meses después que el antiguo decano traicionara a la patria llegó a la Facultad una carta suya invitando al Master Belarmino Acosta a viajar a la misma universidad europea para que trabajara junto a él.
A Belarmino Acosta le costó dios y ayuda demostrar que aquello no era un problema ideológico, sino un problema de correos, pues la carta estaba fechada dos meses antes que el antiguo decano traicionara a la patria, y lo podían confirmar revisando el matasellos extranjero en el sobre de la carta.
El mayor obstáculo en la defensa de la integridad política del Máster Belarmino Acosta fue el alegato de la bella Ingeniera Blanca Rosa Blanco de que para la CIA no sería difícil falsificar un matasellos de correo, sobre todo en un país extranjero, porque aquí jamás. La suerte fue que durante los siete meses que duró el proceso de análisis de la integridad política del Máster Belarmino Acosta no llegó ninguna otra carta del extranjero para él.
No obstante, a pesar de que el claustro en pleno le escuchó retractarse en público de la amistad con el antiguo decano, amistad que el Máster Belarmino Acosta se empeñó en calificar como buenas relaciones de colaboración profesional, y afirmar él mismo en persona que siempre supo que el antiguo decano era un pequeño burgués, y ahora un traidor a la patria, lo dejaron en remojo pues ¿cómo harían ellos para averiguar que ahora el antiguo decano no le estaría escribiendo directamente a su casa, o si elegirían para la correspondencia otra vía más secreta y segura?
Cuando la Mariceli García supo que al Máster de su marido se le estaba trabando el paraguas con el cuento del doctorado le dio un consejo a Belarmino Acosta:
–¡Ay papi, dale jaque mate a esos blanquitos sin actitú...!
Belarmino siguió el consejo aunque fue la primera vez en su vida que se le vió en tan turbios manejos: a la semana sus enemigos se enteraron, por una u otra vía, que el Máster Belarmino Acosta circulaba por la Facultad y el Decanato averiguando sus nombres y apellidos completos y anotándolos en papel de estraza.
También por sus propios ojos pudieron comprobar que el Máster Belarmino Acosta rondaba los matorrales periféricos de la Universidad escogiendo ciertos hierbajos que guardaba en su portafolios, e incluso alguno que otro afirmó haberlo visto recogiendo polvo del camino que transitaran sus colegas.
El pánico cundió el día en que a la hora de almuerzo y a la vista del estudiantado y el claustro de la Facultad el nuevo decano cayó de sus propios pies y rodó por las escaleras del comedor, fracturándose la clavícula izquierda, las dos piernas, y perdiendo siete dientes delanteros.
A partir de ahí los colegas del Máster Belarmino Acosta comenzaron a saludarlo, primero discretamente, y luego con verdadera devoción, y en una semana tuvo lista la aprobación para iniciar su doctorado.
A la Mariceli el berro por la continua estudiadera de su marido le duraría hasta lograr otro bisnecito, esa vez con aceite de cocina. Mientras tanto Belarmino se humillaría al extremo de salir por las tardes con la bicicleta cargada de aguacates y recorrer Cayo Hueso de arriba a abajo, aunque regresara casi siempre con las manos vacías, pero logró que la Mariceli se le compadeciera y lo aceptara de vuelta a pesar de la jaba repleta de aguacates. Era su negro. Era su cruz.
Volvieron las madrugadas de Belarmino sobre la desmantelada mesa de la cocina con desparramo de lapiceros y regla de cálculo y planos de nunca acabar y al jodérsele a la Mariceli también el bisne del aceite de cocina montó una peluquería y sudaba horas y horas frente a la hornilla de carbón calentando al rojo vivo el peine de acero que el casi Doctor de su marido le hizo para desrizar el pelo indomeñable de las negronas de Cayo Hueso que se resistían a la modernidad y a las trenzitas de hilo de caprón.
Así, entre el calor del carbón y la pestilencia del keroseno, pasó el tiempo hasta la tarde que llamaron al Máster Belarmino Acosta al Rectorado de la Universidad. Belarmino desconocía el motivo del llamado y, por si las moscas, al sentarse en la oficina frente al Rector abrió su portafolios aparentando buscar un lapicero, con la torva intención de dejar ver un hierbajo de vencedor.
–Belarmino, veo que efectivamente es usted un apasionado de la medicina verde.
No fue el único comentario del Rector al respecto, pues sostuvieron una protocolar conversación de casi media hora sobre Africa, donde el Rector pasó cerca de seis años, primero como ingeniero militar, y luego prestando sus conocimientos civiles en los más apartados rincones del continente. Conservaba de entonces, decorando su oficina, varias lanzas tribales.
Pero no lo hizo llamar para hablarle de Africa, sino de Europa. Sobre el escritorio del Rector descansaba la solicitud de cierta universidad europea para contratar por dos años los servicios del Máster Belarmino Acosta, recomendado por el antiguo decano de la Facultad.
–¡Yo no aceptaré nada de ese traidor a la patria!
–¿Cómo que traidor, Belarmino? El antiguo decano no pasa de ser un simple emigrado económico.
El Rector le explicó que no debía tomar el asunto a la ligera. Por su trabajo en aquella universidad europea Belarmino tendría acceso a los aquí inexistentes recursos para sus investigaciones, y conseguiría adelantar notablemente su doctorado. Además, aquella universidad europea pagaría a la Universidad una buena suma por sus servicios, de la cual el Máster Belarmino Acosta dispondría del veinticinco por ciento.
–Debe mirar el semáforo antes de cruzar la calle, profe, que lo pueden a atropellar...
El policía devolvió el carné de identidad al ciudadano Belarmino Acosta, y le advirtió que no le pondría la multa sólo si se comprometía a tener más cuidado la próxima vez. Belarmino aseguró que así sería, guardó el carné de identidad en el bolsillo de la camisa, y se sintió totalmente perdido bajo el sol de Belascoaín, sin la más mínima idea de adónde podría encontrar a la Mariceli.
Acaba de proponerle matrimonio a la Mariceli García pensando que sería el alegrón de la vida para ella y su parentela, pero la Mariceli creyó que su perversa intensión era cogerle de cualquier manera el culo. Belarmino le aclaró que no, que le propusieron un viaje al extranjero por dos años, y tuvo tanto miedo de perderla que se quería casar.
La Mariceli García al imaginarse al casi Doctor de su marido en Europa saltó de alegría y comenzó a enumerar las cosas que ahora podría hacer: dejar la jodía peluquería, mudarse pal' Veda'o, poner ventiladores de techo en cada una de las habitaciones de la nueva casa, tener por fin un televisor a colores, comprar una holla arrocera.
–¿Y con qué vas a pagar eso?
–Con los dólares que me mandes de Europa...
Entonces Belarmino Acosta la besó en los labios y le explicó que él no podría vivir sin ella, no resistiría dos años separado de su Mariceli del alma. La propuesta del viaje le sirvió para darse cuenta de lo tanto que la quería, y por eso renunció a Europa y se quería casar.
Ahí sí le bajó Changó a la Mariceli. Se dio banquete cantándole las cuarenta en la otra acera al muy casi Doctor de su marido, pero lo peor, lo incomprensible para Belarmino Acosta, había sido la decisión de la Mariceli García de terminar en un dos por tres con lo que fue su amorío de los últimos siete años.
–¡Tenías que ser negro, coño!
No iba a permitir que terminara así. Encontraría a la negrona de su mujer y le contestaría como era debido. No podía ser que nuevamente entendiera tarde las ofensas que se le dirigían y se quedara otra vez con el deseo de la venganza descojonándole el hígado. La Mariceli García debía estar muy cerca, comprándose cualquier mierda, como siempre que se empinga.
Belarmino Acosta revisó en su mente la avenida de Belascoaín desde la calle Zanja hasta el Malecón y tuvo la corazonada final de dónde podría encontrar a la Mariceli García: en la shoping de la esquina de San Miguel, la antigua Casa de los Gordos. Tenía que cruzar Zanja y seguir Belascoaín abajo tres cuadras más.
Al dar el primer paso sobre el asfalto volvió a oírse en las cuatro esquinas de Zanja y Belascoaín el sirenazo del flamante peugeot policial, pero Belarmino Acosta no escuchó nada, ni se detuvo, ni pudo entender que hacía de pronto tirado en el asfalto bajo el sol de las tres de la tarde, pero antes de que el ómnibus terminara de pasarle por encima tuvo tiempo de saber que iba a morir atropellado.
La Mariceli García salió de la shoping de San Miguel sin comprarse nada. Había decidido cambiar su vida. Iba a subir pal' solar por Belascoaín aunque se enfrentara otra vez con el muy casi Doctor de su ex-marido, pero al ver el barullo y el gentío en la esquina de Zanja, y el peugeot policial, y escuchar la sirena de la ambulancia, sintió que no estaba pa'l chisme y prefirió cortar camino doblando por San José.

YOANI, BUSHTO Y LOS INDIGNADOS ESPAÑOLES

2011-05-24T11:31:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

La verdad es que la Yoani no tiene desperdicio… ella no necesita que se la combata, porque ella misma se destruye solita, día a día, sin que para ello necesite ayuda de nadie.
A propósito de las actuales movilizaciones de los indignados en las plazas españolas, se le ocurrió twittear: “#GY La ciudadania toma las plazas en Espana. Algun dia podremos hacerlo en #Cuba?”.
Claro que la pobre no se da cuenta, ni ninguno de sus amiguitos, quién sabe por qué, va y le corrige los disparates… porque el asunto es que, para que en Cuba ocurran semejantes tomas de plazas, estilo España, necesitaríamos tener primero, igual que en la península, cinco millones de desempleados, algo de lo que carecemos, para mala suerte de la blodeguera.
Por cierto, Ernesto Hernández Bushto, el megáfono de la megalomana, que ha seguido al detalle las protestas populares en Tunez, en Egipto, en Libia, y dizque montó el tinglado en facebook para convocar protestas similares en Cuba, ahora que las protestas son bajo su ventana en Barcelona, se hace el loco y mira para otra parte. Que puede revisar usted su blog, y ahí no se dice ni una coma de que en España la gente esté protestando ni cosa que se le parezca.
¿A qué le teme Bushto, que se ha censurado tan disciplinadamente? ¿A que los poderosos que le pagan en España por mentir sobre Cuba le retiren la mesada?

EL PAÍS, YOANI SÁNCHEZ Y LA PIEDRA EN EL ZAPATO

2011-05-04T12:57:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

El único animal que tropieza dos y tres y cuatro veces con la misma piedra es el periódico español El País. Claro que tropieza porque no le queda de otras, ya que no puede sacarse la piedra del zapato, pues la piedra en este caso es Yoani Sánchez, y es que fueron ellos quienes la sembraron ahí.
Parece ser que parece que alguien en el más allá –ese paraíso que queda a noventa millas y poco más al norte del malecón habanero– le ha dado luz verde a la blodeguera para mencionar, de refilón, la presencia de la ilegal Base Naval de Guantánamo en territorio cubano. Ello le daría algo de credibilidad, se supone, pero, eso nunca, no debe pasarse de la raya al punto de mencionar las torturas que son el pan del día a día de los allí detenidos.
Así resulta que en su visión especialísima, el campo de detención y torturas que el gobierno norteamericano se costea en Cuba, ese, no es el problema para Yoani. Que va… según ella el problema real es el campo minado con el cual Cuba defiende su frontera, de donde han partido numerosas provocaciones que han costado la vida a más de un cubano.
Pero todo eso es agua pasada, y sobre ello no vale la pena el tecleteo. Lo novedoso, lo increíble, lo impensable –para ser exacto: lo imperdonable– es que cuando Yoani Sánchez se refiere a las personas que la CIA ha secuestrado en medio mundo y, después de torturarlas para nada, las ha tirado al olvido allí en Guantánamo por no tener nada peor que hacer con ellas, la blodeguera dice que: “llevan uniformes anaranjados, purgan largas condenas y son aludidos con frecuencia en los medios extranjeros”.
Ya se sabe que Yoani Sánchez es tan ignorante que ni siquiera sabe que no sabe, pero eso de decir que las personas retenidas en Guantánamo “purgan largas condenas” es el colmo de la inopia –si no de la mala leche y la perversidad–, porque si algo no han recibido jamás de los jamases los presos de Guantánamo es condena alguna de ningún tribunal. De hecho, no han ido a juicio. Es más, hasta el sol de hoy, y desde el primer día de sus secuestros, nunca han sido formalmente acusados de nada.
Encima, la blodeguera al comentar sobre ellos aventura: “debieron esperar años para que se aclarara su identidad y poder irse de vuelta a casa”, y también: “Quizás alguno de ellos lograba divisar desde su celda los límites de la base naval donde estaba recluido”.
Nótese el uso de la conjugación de los tiempos verbales que hace la filóloga estelar, siempre abusando del pretérito y del copretérito, como si ya en el soleado presente los presos no estuvieran allí. Pero allí están, y esa es la dura y oscura realidad que Yoani no podrá escamotear, ni siquiera si se atreviera con el poscopretérito del futuro subjuntivo.
Es insólito que en las mismas páginas donde se amplifican las divagaciones de Yoani, hayan aparecido antes los cables de WikiLeaks sobre Guantánamo, con la cifra exacta de cuántos permanecen allí, a qué torturas han sido sometidos y en base a qué acusaciones fueron detenidos, como es el caso de Mohamed el Garran, llevado a la prisión luego que un delator dijo que formaba parte de la célula de Al Qaeda en Londres, y nadie se fijó en el detalle de que el Garran contaba solo once años cuando se le suponía preparando macabros atentados y, además, nunca estuvo en el Reino Unido.
Que Yoani diga y repita y se caiga de espaldas con sus disparates, eso es cosa de ella, pero que el periódico El País –que se supone tenga editores y correctores y confirme cada coma antes de llegar a la página impresa– le siga la corriente y se los publique sí que deja muy en claro cómo son las cosas de Prisa…

LA JUSTICIA SEGÚN OBAMA

2011-05-03T14:00:00.001-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Osama bin Laden está muerto, así lo declaró al mundo Barack Obama. Ya desde el hecho de que lo anunciara usando una formula tan engañosa: “está muerto” –en la que hasta pareciera que el terrorista se murió él solito–, deja ver cómo el Premio Nóbel de la Paz se empeña en tirar la piedra y luego lavarse las manos.
La verdad monda y lironda es que Obama debió decir: “He ordenado matar a Osama bin Laden”. Pero es que la avalancha de lodo que esta nueva bravuconada yanqui arrastra es de apaga y vamos, puesto que la ejecución extrajudicial del numero uno de Al Qaeda vuelve a poner al desnudo las vergüenzas del Imperio.
Vale recordar ahora que cuando en diciembre de 1989 al entonces presidente de los Estados Unidos George H. W. Bush –el otro Bush– se le metió entre tarro y tarro capturar al General Noriega, Jefe del Gabinete de Guerra de la República de Panamá, enviaron hacia el istmo a 26 000 soldados de las unidades de elite, de los comandos navales, del ejército y de la 82ª División Aerotransportada, y la invasión terminó costando entre 3 000 y 6 000 civiles panameños muertos bajo los indiscriminados bombardeos al barrio El Chorrillo, donde se encontraban las oficinas del General Noriega.
No obstante, la orden era capturar al General, y así fue cumplida: Noriega fue apresado vivo, trasladado a los Estados Unidos, presentado ante un tribunal y puesto tras las rejas. Y Noriega tenía un ejército para defenderse.
¿Cómo se explica entonces que Osama bin Laden resultara muerto, si estaba no en una cueva ni en un bunker, sino en un complejo habitacional junto a su familia, con apenas dos escoltas?
Lo mejor lo ha dejado caer a última hora Jay Carney, el portavoz de la Casa Blanca: bin Laden “no estaba armado”. Claro que Carney o es muy cínico o es muy estúpido, pues tras soltar eso acotó que aunque no tuviera armas consigo “no es necesario estar armado para oponer resistencia”. Seguramente el terrorista se disponía a arañar y morder a sus captores.
El caso es que Osama bin Laden recibió al menos un disparo en la cabeza y otro en el pecho, y no hay evidencia más clara que esa de que lo querían muerto y bien muerto, pues para neutralizarlo, y capturarlo vivo, si eso quisieran, no era necesario despedazarle el cráneo ni destrozarle el corazón.
Sobre ello, Barack Obama ha comentado “se ha hecho justicia”. Esa justicia no puede ser otra que aquella de la bárbara Ley del Talion que exigía vida por vida, ojo por ojo, diente por diente, mano por mano, pie por pie, quemadura por quemadura, herida por herida, golpe por golpe.
¿Y esa “justicia” es la que el hombre del “cambio” le propone al mundo? Pues sí, y pues porque le conviene. No hay explicación humana que justifique que mientras en la guerra contra el terrorismo desatada por el segundo Bush se han secuestrado centenares de personas en medio mundo –y se les ha torturado y confinado por años en la ilegal Base de Guantánamo para sacarles información, llevando incluso a algunos al suicidio–, ahora, cuando de pronto tienen entre las manos al líder de Al Qaeda, sencillamente aprietan el gatillo, y se deshacen de su cadáver bajo las aguas.
Y en el camino hacia esa muerte, otra vez, el gobierno de los Estados Unidos se ha saltado todas las normas internacionales, al enviar a un comando armado a violar las fronteras de un país extranjero, y penetrar allí clandestinamente para darle muerte a alguien señalado con el pulgar hacia abajo del emperador.
¿Por qué el presidente de los Estados Unidos ordenó la muerte de Osama bin Laden? ¿Por qué lo prefirió muerto a las carreras antes que enjuiciado? ¿Por qué no se intentó siquiera un interrogatorio, cuando era una fuente tan valiosa de información? Obvio que precisamente por eso: porque lo querían silenciado, y una muerte rápida y certera era la única forma de asegurar que bin Laden mantuviera su boca bien cerrada.

A BLOGUEIRA EMBUSTEIRA

2011-04-30T13:56:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

O jornal El País se vê obrigado a reconhecer que a blogueira Yoani Sánchez mentiu.

Um tweet recente de Yoani Sánchez comoveu o mundo: "A empresa hoteleira NH sabe que o hotel Parque Central que administra em Havana discrimina os moradores locais no acesso à Internet".

A reação da NH foi imediata: isso não era mais que um embuste daqueles que a blogueira inventa, pois, a princípio, a rede hoteleira não dispõe de qualquer hotel em Havana, nem em toda a ilha de Cuba, nem em qualquer outra parte do arquipélago cubano.

O diário El Pais tornou isso público em suas páginas. Este disparate da mercenária lembra outra ocorrência, de menos de um ano atrás, quando ela acusou o governo de Cuba de bloquear sua conta no Twitter. Naquela época, ela disse em uma entrevista por telefone à Reuters: "Ficamos sem voz no mundo dos 140 caracteres", e insistiu: "O Twitter deve esclarecer se seu serviço nos censurou a publicação de tweets por sms ou se foi o governo de Cuba que nos bloqueou."

Essa notícia também percorreu o mundo como um gato com o rabo em chamas, com um título original: "Yoani Sánchez denuncia que sua conta do Twitter foi bloqueada", e foi repetida várias vezes até que o vice-ministro cubano da Informação e Comunicações, José Luis Perdomo, disse: "Cuba não está bloqueando o acesso de qualquer cidadão para enviar mensagens para redes sociais online, como o Twitter e o Facebook, e isso é uma calúnia que tem sido levantada contra nosso país".

Logo o próprio Twitter daria razão para Cuba, reconhecendo que o governo da ilha não tinha nada a ver com isso, e assumindo plena responsabilidade pela suspensão temporária do serviço para os usuários cubanos.

O que ninguém pôde ver, em qualquer jornal do mundo, foi uma mínima retificação de Yoani, que nem no momento de sua mentira sobre o Twitter, nem em sua mentira sobre a NH, nunca reconheceu que não tinha sequer uma gota de verdade naquilo que havia dito. E não seria de se esperar outra coisa, porque retificar é para os sábios, algo que Yoani nunca entenderá.

O engraçado é que quando a blogueira, em seus delírios, arremeteu contra os poderosos reais do mundo global, recebeu de volta, rapidamente, a repressão áspera da mídia. No entanto, quando, com a mesma fúria, mente sobre Cuba, ela é premiada, aplaudida e, pontualmente, lhe pagam por página.

De fato, o jornal El País, que agora deixa claro que o ataque de Yoani contra o NH nada mais é além de um disparate desinformado - típico da improvisação de quem diz o que melhor lhe parece, sem consultar fontes ou recolher dados, nem ater-se ao princípio da verdade e nada mais que a verdade-, é o mesmo que a catapultou, ofertando-lhe, em 2008, o Prêmio Ortega y Gaset, nada menos do que na categoria de Jornalismo Digital.

Traducido por: http://edisonpuente.blogspot.com/2011/04/blogueira-embusteira.html

PERIÓDICO EL PAÍS DENUNCIA MENTIRA DE YOANI SÁNCHEZ

2011-04-25T11:21:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Un twitt reciente de Yoani Sánchez conmovió al mundo: “¿Sabe la empresa hotelera NH que el hotel Parque Central que gestiona en La Habana discrimina a los nacionales en el acceso a Internet?”.
La reacción de NH no se hizo esperar: eso no era más que otro embuste de los que se inventa la blodeguera pues, en principio, la cadena hotelera no opera ningún hotel en La Habana, ni en toda la isla de Cuba, ni en ninguna otra parte del archipiélago cubano.
Así lo ha hecho público en sus páginas el diario El País. Ese disparate de la mercenaria recuerda con mucho su ocurrencia de hace menos de un año, cuando acusó al gobierno cubano de bloquear su cuenta de Twitter. En ese entonces ella decía en entrevista telefónica para EFE: “Nos hemos quedado sin voz en el mundo de los 140 caracteres”, e insistía: “twitter debe aclarar si su servicio nos ha censurado publicación de tweets por sms o si ha sido el gobierno de Cuba que nos ha bloqueado".
Esa noticia también recorrió el mundo como un gato con la cola incendiada, con un y único titular: “Yoani Sánchez denuncia que su cuenta de Twitter fue bloqueada”, y fue repetida una y otra vez hasta que el viceministro cubano de la Informática y las Comunicaciones, José Luis Perdomo declaró: “Cuba no bloquea el acceso de ningún ciudadano al envío de mensajes a las redes sociales en Internet como Twitter o Facebook y ello es una calumnia que se ha levantado contra nuestro país”.
Muy pronto el propio Twitter le daría la razón a Cuba, reconociendo que el gobierno de la Isla no tenía nada que ver en el asunto, y asumía la responsabilidad absoluta por la suspensión temporal del servicio para los usuarios cubanos.
Lo que nadie pudo ver, en ningún periódico del mundo, fue una mínima rectificación de la Yoani, que ni el momento de su mentira sobre Twitter, ni en su mentira sobre NH, jamás de los jamases se le pasó por la mente reconocer que en lo que había dicho no pesaba ni una gota de verdad. Y es que otra cosa no sería de esperar, porque rectificar es de sabios, algo que Yoani nunca entenderá.
Lo curioso es que cuando la blodeguera en sus delirios ha arremetido contra los poderosos reales del mundo mundial, enseguida ha recibido de vuelta el rapapolvos mediático, sin embargo, cuando con la misma saña miente sobre Cuba, entonces se le premia, se le aplaude, y puntualmente se le paga a tanto por página.
De hecho El País, el periódico que ahora deja en claro que el ataque de Yoani contra NH no es más que un disparate desinformado, propio de la improvisación de quien dice lo que mejor le parece sin consultar fuentes ni cotejar datos ni atenerse al principio de solo la verdad y nada más que la verdad, es el mismo que la catapultó regalándole en 2008 el Premio Ortega y Gasett nada menos que en la categoría Periodismo Digital.

GIRÓN: LA VICTORIA

2011-04-18T09:54:00.001-07:00

OBAMA Y LAS LÁGRIMAS DE COCODRILO

2011-04-14T14:33:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo Ahora que un tribunal militar egipcio ha condenado al bloguero Maikel Nabil a tres años de prisión, el gobierno norteamericano no ha perdido la oportunidad de ejercer otra vez su tremenda capacidad para llorar lágrimas de cocodrilo. Nabil fue acusado de publicar informaciones falsas sobre el empleo de la fuerza militar contra los manifestantes durante las protestas anti Mubarak, y Mark Toner, portavoz del Departamento de Estado, ha puesto de inmediato cara de ocasión ante las cámaras y bajo las conmovedoras luces de los flashes declaró: “Estamos profundamente preocupados y decepcionados por la sentencia, y pedimos al gobierno egipcio que permita a todos los ciudadanos el derecho a expresar sus derechos universales”. Esos tres años son una bicoca frente a los cincuenta y dos que como mínimo penden sobre la cabeza del soldado Bradley Manning, justo por creer que esos “derechos universales” que su gobierno reclama para el resto del mundo valían también para los ciudadanos norteamericanos. Manning lleva más de doscientos días con sus noches en un calabozo de uno por cuatro metros, donde permanece 23 horas al día, prácticamente sin mobiliario alguno, sin artículos personales, sin almohadas y sin una sábana siquiera. Durante una hora, cada jornada, se le permite el lujo de salir y caminar pero tiene terminantemente prohibido correr. Cada amanecer recibe el de pie a las cinco de la mañana, y debe permanecer desnudo como dios lo trajo al mundo y al infierno que son ahora sus días, a la vista de sus carceleros. ¿Y por qué tamaño ensañamiento? Pues porque Mannig ha sido acusado de filtrar, entre otras barbaridades, el video donde se ve cómo un helicóptero norteamericano dispara contra personal de la prensa en Irak, y luego también dispara sobre otros civiles que se acercaron a socorrer a las víctimas. Él ha declarado: “Era información muy vulnerable. Y, bueno, se la mandé a Wikileaks. Dios sabe lo que sucederá a partir de ahora. Espero que haya una gran discusión mundial, debates, reformas. Si no es así, estamos condenados como especie”. El soldado era analista de inteligencia de la Segunda Brigada de la 10ª División de Montaña, en Fort Drum, Nueva York, de donde fue enviado a la Base Operativa Avanzada Hammer, 60 kilómetros al este de Bagdad, y tuvo la osadía de hacer públicos los desmanes con que las fuerzas de ocupación se entretenían. La actitud del vocero del Departamento de Estado es espejo de la hipócrita actitud de su presidente, pues si bien Obama se llenó la boca para condenar la represión en Siria y Yemen, amen de exigir un cambio de gobierno en Libia y a las carreras organizar los bombardeos que ya han costado la vida a centenares de civiles, en cambio mantiene silencio absoluto sobre la situación en Bahrein, donde al menos una veintena de personas ha muerto, otras cuatrocientas se encuentras arrestadas o desaparecidas, tres detenidos murieron bajo custodia –uno de los cuales con evidencia de tortura–, mientras la prensa crítica ha sido silenciada, blogueros han sido detenidos, periodistas llevados a juicios y muchos reporteros extranjeros fueron expulsados. Ni las estrellas de futbol se salvaron, pues por participar en las protestas han sido expulsadas de la selección nacional y puestos tras las rejas. Y es que el pequeño reino de Bahrein acoge a la base naval sede de la Quinta Flota, razón más que suficiente para que Obama mantenga bien cerrada la boca ante esos sucesos. Mientras sus fuerzas navales sean bien acogidas allí, Obama será ciego, sordo y mudo. Todo lo que el soldado Mannig no pudo ser.

UN FASCISTA LLAMADO ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO

2011-04-11T13:58:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Dime con quién andas… ese adagio popular, como toda verdad de la gente humilde, es algo que Ernesto Hernández Bushto olvida, y lo hace cada vez que publica en su blog las cantinfladas de Juan Carlos Castillón, como su reciente apología del terrorista prófugo y confeso Luís Posada Carriles, aparecida bajo el titulo “Bambi, absuelto”.
Castillón dice en su artículo: “A Bambi lo han absuelto. Para mí eso es una buena noticia”. Es una buena noticia, sobre todo, por los tantos y tantos nexos entre Castillón y Posada Carriles.
Entre otras barbaridades, Castillón, llega a decir: “Los franceses, para hablar de los legionarios que se convierten en ciudadanos al licenciarse, suelen decir que son franceses de sangre, no por la sangre recibida sino por la sangre derramada. Este es el caso. (…) Posada Carrilles ha sido soldado estadounidense en tiempo de guerra y eso le da derecho a estar en Estados Unidos”.
El asunto es que, hablando de Posada Carriles, la única sangre derramada de la que puede hablarse es la de 73 civiles a bordo de un vuelo de Cubana de Aviación que en 1976 Posada hizo estallar en pleno vuelo, o la del turista italiano Fabio Di Celmo, asesinado por la bomba que el terrorista salvadoreño Ernesto Cruz León puso en un hotel de La Habana, cumpliendo órdenes de Posada, o la sangre de los torturados en Caracas cuando Posada Carriles era el Comisario Basilio de la tenebrosa DISIP venezolana.
Resulta que ahora Castillón, para lavarse las manos, intenta engañar a los tontos y escribe sobre el terrorista: “No puedo aprobar en buena conciencia muchas de las cosas que ha hecho”. Tamaña hipocresía merece un monumento, pues un par de datos sobre el propio Juan Carlos Castillón bastan para bajarle los humos y refrescarle lo que con esa frase intenta ocultar.
Ante esa imagen de cincuentón buenazo que hoy intenta vender Castillón, es bueno recordar quién es en verdad ese amiguito de Hernández Bushto, que en alguno de sus libros reveló: “lamento confesar que nunca he matado a nadie, y lo siento porque parece una experiencia interesante”.
Pues sí, Juan Carlos Castillón, durante los años setenta, fue un activo militante de diferentes organizaciones de extrema derecha, como CEDADE (de donde lo expulsaron por asistir al entierro del dictador Franco), Fuerza Nueva (nuevamente expulsado, por su tendencia a la violencia callejera) y el Frente de la Juventud.
Según puede leerse todavía hoy en el diario español El País, en 1981 Juan Carlos Castillón fue apresado después que una bomba fascista mató a una persona y destruyó la redacción de la revista satírica barcelonesa El Papus.
Una vez tras las rejas, el valiente fascistón habló hasta por los codos:
“Dos de los 17 ultras juzgados en la Audiencia Provincial de Barcelona –ocho por tenencia ilícita de armas, y nueve por desórdenes públicos– manifestaron ayer durante la vista oral que en 1974 el comisario Roberto Conesa organizó en Valencia un comando parapolicial, integrado por militantes del Partido Español Nacional Sindicalista (PENS) –de ideología nazi–, que tenía como, objetivo declarar la guerra sucia al FRAP y a ETA. (…) El ministerio público llevó hasta la sala las declaraciones efectuadas ante la policía por Juan Carlos Castillón Martín y Ernesto González Asensio, que ayer estaban en paradero desconocido.”
El caso es que Castillón había huido de la justicia, y en su carrera de prófugo no paró sino hasta llegar a El Salvador, y allí directamente a las manos del mayor Roberto d'Aubuisson, un ilustre graduado de la terrorífica Escuela de las Américas, reconocida fábrica de asesinos.
Para Castillón, “D'Aubuisson es el mejor jefe que he tenido, el único que siempre cumplió sus promesas”.
El mayor d'Aubuisson fue el creador de los Escuadrones de la Muerte en El Salvador. La Comisión de la Verdad –integrada por Belisario Betancourt, ex Presidente de Colombia; Reinaldo Figueredo, ex Canciller de Venezuela y Thomas Buergental, ex Presidente de la Corte Interamericana de Derechos Humanos– dictaminó que: “Existe plena evidencia de que el ex -Mayor Roberto D’Aubuisson dio la orden de asesinar al Arzobispo (Monseñor Romero) y dio instrucciones precisas a miembros de su entorno de seguridad, actuando como escuadrón de la muerte de organizar y supervisar la ejecución del asesinato.”
Al respecto, Castillón ha reconocido: “Algunos de mis compañeros se concentraban mentalmente para acabar, de alguna forma misteriosa, con el odiado Romero”.
Eran los tiempos en que además de Castillón, por El Salvador merodeaba su idolatrado Luis Posada Carriles, traficando armas y drogas por orden de la CIA, algo suficientemente documentado al destaparse el escándalo Irán-Contras.
En su reciente artículo, Castillón se pregunta: “¿De qué se enteró Bambi dando saltos por las montañas de Centro y Sudamérica? ¿Qué sabe Bambi, y sobre quién, para tener esa suerte? Nunca lo sabremos.”
La verdad verdadera es que, aunque Castillón todavía a estas alturas se haga el tonto sobre ello, eso sí sabe. No hay que olvidar que quien fuera jefe de la CIA entre 1976 y 1977 no era otro que George H. Bush, que desde 1981 fue vicepresidente de los Estados Unidos, y que en 1989 en asumió la presidencia hasta 1993.
Fue este Bush I el Gran Jefe de Posada durante todos esos años. Fue su hijo, Bush II, quien presionó para que Mireya Moscoso liberara al terrorista de la cárcel panameña en 2004, y quien permitió su entrada ilegal en los Estados Unidos. Y todo eso no ha sido por gusto, sino por mantenerle la boca cerrada a Carriles, que si habla, temblará la tierra.
Curiosamente, Bush I tenía a sueldo a Posada. Y como ya se ha visto, Bush II tiene a sueldo a Ernesto Hernández Bushto. Es por eso que Bushto publica a Castillón. Es por eso que Bushto publica esos elogios a Posada. Y todo eso, una vez más desnuda a Ernesto Hernández Bushto, mal que le pese, como el fascista y mercenario que él mismo es.

LAS CONTRADICCIONES DE ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO

2011-04-06T11:46:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

Ernesto Hernández Bushto, el de Penultimos Días, alias Pájaro Tieso, conocido también como EPD, no sabe en qué rama posarse, y se confunde, y puede provocar confusión en sus lectores, si es que los tiene.
Ahora, sobre la serie “Las razones de Cuba”, donde aparece el mercenario Dagoberto Valdés solicitando desfachatadamente dinero a la Unión Europea para su buena vida en la Isla, EPD forma un extraño arroz con mango, un dale pa´lante y un dale pa´tras, para demostrar que aquello es una manipulación, cuando se le escucha claramente al mercenario decir: “es verdad que recibimos distintos financiamientos… hasta ahí llega el breve informe que les doy de en qué andamos, eso lo que significa es que la Unión Europea suelte el dinero…”
Ante tamaña confesión, Bushto se cae del arbusto, y la verdad no se sabe por qué. Él mismo, en su post del día 8 de abril de 2010, titulado “Los programas norteamericanos de ayuda a Cuba, cuestionados”, recomendaba a los mercenarios anticubanos: “No hay que tener ningún tipo de vergüenza ni sumarse a esa demonización del dinero extranjero”.
De hecho, él mismo, a cada tanto, pone en su propio blog: “recuerde que este blog no se hace solo. Lleva tiempo y esfuerzo. Disfrútelo y coopere con lo que pueda, para que dure.”
Por si fuera poco, visto que John Kerry, a la sazón presidente del Comité de Relaciones Exteriores del Senado de EE UU, ha dicho que: “no hay prueba de que los programas de promoción de la democracia, que hasta la fecha le han costado a los contribuyentes estadounidenses más de 150 millones de dólares, estén ayudando al pueblo cubano”, inmediatamente Hernández Bushto le ha respondido argumentando que pese a las “las críticas puntuales que puedan hacerse a la manera en que se gestiona y distribuye ese dinero, el programa de la USAID orientado hacia la transición democrática en la isla no debe ser obstaculizado por rejuegos políticos o repentinas políticas de ahorro”.
Entonces, en qué quedamos, Pájaro Tieso: ¿es bueno o es malo reclamar y recibir dinero para la labor anticubana?

CARTA DE JUAN RUIZ GOMEZ A ELSA MORA

2011-04-01T17:09:00.000-07:00

Querida Elsa Mora:
Gracias por lo que expresas en tu carta. Es LA VERDAD. Quiero agregar que Jorge Alexander Pérez Román, esposo de una prima segunda mía (Yadira Sebasco Rivero), y padre del niño, es un delincuente común que nunca en su vida trabajó en Cuba y tengo entendido que tampoco lo hace en Miami, donde ingresó ilegalmente y está radicado desde hace varios años. Proviene de una familia de delincuentes peligrosos y de asesinos. Su padre (Jorge Pérez) intentando matar a su esposa la dejó abandonada creyéndola muerta luego de asesinar al amante de ella a puñaladas y se encuentra ingresado en una Prisión de Camaguey.
Su hermano Ranyel o Ranyi Pérez Román se fugó de un Establecimiento Penitenciario donde cumplía una condena de 7 años por Robo con Violencia, salió ilegalmente de Cuba y se radicó con su hermano en Miami, donde tampoco trabaja. Antes de abandonar Cuba a Jorge Alexander Pérez Román se le conocía ampliamente entre los delincuentes dedicados a la venta de drogas y a la Prostitución como uno de los traficantes y proxenetas mas exitosos en la ciudad de Camaguey.
Al mes y medio de llegar a los Estados Unidos se las arregló para comenzar a viajar a Cuba trayendo dinero en forma ilegal para organizar negocios de Prostitución (Casas de cita, prostíbulos) lo que continuó haciendo hasta su última visita, con entrada por el Aeropuerto de Camaguey el sábado 26 de Febrero y regreso a Miami por el mismo lugar el 12 de Marzo del 2011.
Tanto Yadira, su esposa y madre del niño, como mi prima hermana Mirian Rivero Gómez (abuela del niño), igual que Eloina Benita Gómez Consuegra, mi tia y bisabuela del niño en cuestión, me aseguraron siempre, antes de salir ellos de Cuba rumbo a los Estados Unidos, que el tal Jorge, esposo de Yadira era un connotado delincuente, y que todos los familiares cercanos a Jorge, que describí aquí, lo eran igualmente.
Para mi está claro que el tal Jorge Alexander Pérez Román trata de sacarle dinero a Bejarano, de ello no tengo la menor duda ni la tienen mis familiares, que lo conocen perfectamente, lo que no tenemos claro aún es si en la trampa que le tendió Jorge utilizando a su hijo, a mi yerno el pintor Agustín Bejarano, hay manipulaciones de otros tipos o hay delincuentes de un nivel superior dirigiendo todo eso.

(Juan Ruiz Gómez es el padre de la pintora Aziyadé Ruiz Vallejo y suegro del artista de la plástica Agustín Bejarano.)

ELSA MORA NIEGA QUE AGUSTIN BEJARANO HAYA CONFESADO

2011-04-01T10:21:00.000-07:00

Un correo de la reconocida artista plástica cubana Elsa Mora asegura que el pintor cubano Agustín Bejarano, actualmente preso en Miami, acusado del delito de pedofilia, no ha hecho confesión alguna y que tal aseveración es la mayor manipulación realizada por los medios.
Según Elsa Mora "lo que sale en TV como supuesta confesion es el comentario de alguien mas, nada en boca de Agustin no oficial".
Junto al último correo de la artista aparecen una palabras de agradecimiento del padre de Aziyade a la artista y una detallada descripción de los antecedentes del acusador del pintor cubano Agustín Bejarano:
"Jorge Alexander Pérez Román, esposo de una prima segunda mía (Yadira Sebasco Rivero), y padre del niño, es un delincuente común que nunca en su vida trabajó en Cuba y tengo entendido que tampoco lo hace en Miami,donde ingresó ilegalmente y está radicado desde hace varios años.
Proviene de una familia de delincuentes peligrosos y de asesinos. Su padre (Jorge Pérez) intentando matar a su esposa la dejó abandonada creyéndola muerta luego de asesinar al amante de ella a puñaladas y se encuentra ingresado en una Prisión de Camaguey".

CARTA DE GALERISTA NINA MENOCAL A AZIYADEE RUIZ, ESPOSA DE BEJARANO

2011-04-01T10:11:00.000-07:00

Querida Aziyadee:

En México todos los artistas y curadores que conocen bien a Bejarano están todavía en estado de shock y no creen la información de prensa. Conocemos de su carácter, vida, hábitos, generosidad, su nobleza. Este es un caso muy grave, como en la mayoría de los países la palabra de un niño es más importante que la palabra del adulto acusado de pedofilia. El caso se puede revertir, pero hay que trabajar muy duro en esto para lograr que la verdad salga, Aziyadée, o Bejarano pasará el resto de su vida encerrado injustamente.
Robert Borlenghi, el galerista quien lo invitó a Miami, sin duda le ayudará. Alguien debe ser responsable de él y, como ustedes saben, yo no soy una ciudadana estadounidense ni residente, ni quien lo invitó a exponer en Miami. Pero estoy dispuesta a ayudar de cualquier manera que tú o Borlenghi me pidas que lo haga.
Borlenghi tiene que pedir otros exámenes ficológica del niño por profesionales que son independientes del caso. Se debe exigir diversos exámenes del niño. Soy consciente de que el niño podría estar siendo manipulado hasta el momento por personas adultas que quieren extorsionar a Bejarano. Estoy segura de Borlenghi debe estar haciendo esto ahora, ya que ha habido muchos casos en los EE.UU. y Francia, donde el niño cambia su declaración y, finalmente, cuenta la historia verdadera, el " supuesto pedofílico " entonces es declarado inocente. Pero, Aziyadee, por favor, mantente unida a Borlenghi y el síguelo en cada paso de este caso.
Ambos deben estar unidos al representante legal de Bejarano: el abogado. En este punto Bejarano ya es considerado culpable por la justicia de Estados Unidos y la opinión pública, a causa de la acusación del niño (la víspera si se retrasó y el pensamiento a través de), lo que hace que todos los que conocemos Bejarano creemos que el niño puede estar manipulado.
Sé lo mucho que tú y Pablito y toda tu excepcional familia están sufriendo . Estoy sufriendo también. No estoy diciendo nada nuevo, sólo te digo que luches por tu marido sincero, que es uno de los mejores seres humanos que he conocido,

todo lo mejor,

Nina Menocal

SOBRE ACUSACIÓN A ARTISTA CUBANO AGUSTÍN BEJARANO EN MIAMI

2011-03-31T11:10:00.000-07:00

Elsa Mora

Queridos amigos:
Como saben Bejarano está encarcelado en Miami, Florida, por algo que ha sido realmente increíble para quienes lo conocemos.
Yo acabo de hablar con Aziyade hace unos minutos y me dio detalles que son muy importantes. Es mi deber el comunicarme con todos para dejarles saber.
Aziyade está extremadamente ocupada lidiando con abogados y haciendo todo para ayudar a Bejarano, por eso ha sido difícil para ella escribir y estar en contacto con todos. Pero aquí explico las cosas que hablamos.
El hecho es que Bejarano y ella fueron a la celebración de los 80 años de su abuela el 20 de Marzo. Estaban pasándola bien, todo tranquilo (nadie estaba borracho ni nada por el estilo). Solo jugando dominó, mirando la television, dibujando… En eso Bejarano fue al baño a orinar, en cuestión de segundos el niño de 5 años, un niño inquieto y muy activo abrió la puerta del baño y un poco agresivamente y en tono de juego quiso tocar los genitales de Bejarano, quien sorprendido inmediatamente lo sacó del lugar.
Esto pasó en cuestión de segundos. Entonces Bejarano se unió al resto de la gente y todo siguió normal, lo del niño quedó como un incidente inesperado pero a la vez insignificante, eso fue todo.
El caso es que varios días después, sin aviso alguno, la policía se presentó a detener a Bejarano por abuso infantil.

Por supuesto él pensaba que todo era un error pero no se podía imaginar que sería puesto en la cárcel. El ya le había contado a Aziyade lo del incidente del niño a todas estas.
Ahi fue cuando ella empezó a darse cuenta de que algo muy raro estaba pasando. Los padres del niño esperaron varios días para presentar el caso a la policía, no hicieron nada por contactar a Bejarano o a ella. Aziyade entonces fue a conversar con el padre del niño y se topó con que estaba nervioso y tímido a la vez, como confundido. Todo parece indicar que este es un caso fabricado tristemente por dinero. Lo cual es muy común aca.
La prensa sacó una versión muy diferente, ellos dicen que Bejarano entró al cuarto del niño y le mostró sus genitales, etc. Aziyade afirma que es todo una fabricación ya que ella estaba allí y recuerda todo en lujo de detalle, todo ha pasado muy rápidamente. Poco a poco ella ha ido investigando y resulta que el papa del niño en cuestión abandonó Cuba hace tiempo y no tiene trabajo en Miami, su propio padre está preso en la isla por matar a otra persona. Sus antecedentes son dudosos.
Aziyade no ha podido hablar con Bejarano desde la detención, lo cual es muy duro para ella.
Hoy por primera vez Bejarano tendrá la visita de un abogado con experiencia y empezará a ser representado.
Aziyade está extremadamente triste pero firme y fuerte como todos sabemos que ella es. Al final de nuestra conversación no pudo evitar llorar porque todo esto es muy doloroso pero le dejé saber que quienes los conocemos por supuesto que estaremos apoyándolos. Yo le prometí ponerme en contacto con todos para dejarles saber lo que está pasando.
Ella planea quedarse acá hasta Sept. cuando se vence su visa, ahora mismo es ella contra el mundo, la prensa está siendo brutal. Ya se imaginan la presión por la que está pasando. Ayer ella habló con los niños en Cuba y principalmente el mayorcito está mal, porque parece que los otros niños en la escuela hablan del caso y eso es hiriente.
Si ustedes quieren, pueden escribirle para ofrecerle apoyo moral, lo va a necesitar mucho. Los que somos padres y madres sabemos cuán traumático es todo esto. El solo hecho de imaginar que los niños no podrán ver más a su papá (esa es una posibilidad) me parte el corazón. Será difícil para ella escribir individualmente pero pienso que cualquier gesto ayuda. Sobre todo en Cuba y los niños. Que ellos sientan apoyo, esto no es fácil para ellos. ¡Yo les mando un abrazo grande!

(Por favor manden este mensaje a sus amigos. Esta es la única modesta manera de dejar saber lo que realmente está pasando)

LAPIDANDO A YOANI SÁNCHEZ, OTRA VEZ…

2011-03-30T11:59:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

La Yoani, que ha lanzado al viento alaridos y quebrantos porque la televisión cubana la mostró al mundo reuniéndose con funcionarios de la Oficina de Intereses norteamericanos en la Habana (SINA) y con diplomáticos de otros países plegados al mandato de Washington contra Cuba –cosa que ella afirma ser una “lapidación”–, no ha encontrado mejor manera de desmentir el asunto que salir corriendo a besar la mano del ex presidente Jimmy Carter.
Ahora resulta que para la blodeguera, Carter fue “el primer presidente norteamericano contra el que grité una consigna”. Decididamente, esta muchacha fue una niña precoz, y mereció que le entregaran la roja pañoleta de pionera antes que le tocara, pues Carter asumió la presidencia de los Estados Unidos en 1977, y para entonces la Yoani estaba cumpliendo apenas dos añitos… pero bueno, con ella todo puede ser, no hay que olvidar que según ha publicado en su blog, ella vive en el piso catorce, junto a su esposo, desde que tenía nueve años…
En todo caso, ciertamente, para 1980, el momento en que finalmente Yoani se sentó en un pupitre de preescolar, Carter aun era presidente, y como ella afirma, todavía comandaba “las fuerzas armadas de Estados Unidos”. De hecho, su principal movida como tal fue la Operación Garra de Águila, aquel desastroso intento de rescate de los rehenes norteamericanos en Irán, que terminó en el abandono a toda carrera de importantes medios de guerra en el desierto iraní, junto a cinco cadáveres, cuando aparecieron las tropas elites de los Guardianes de la Revolución.
Carter, además, cumple los requisitos mínimos para que la blodeguera le preste su atención. Él también es un ex agente de los servicios de inteligencia norteamericanos, pues su carrera comenzó en la Office of Naval Intelligence, la más antigua de las organizaciones que integran la corporación de inteligencia de los Estados Unidos, y que cuenta entre sus méritos principales el haber estado involucrada en el hundimiento del acorazado Maine el 16 de febrero de 1898, en el puerto de La Habana, pretexto que usó el gobierno yanqui para intervenir en la guerra cubano-española y arrebatarnos aquella independencia, en la que ha sido considerada la primera acción del imperialismo capitalista.
Para colmo, y de su puño y letra, Yoani ha redactado un mensaje que entregó a Carter junto al cucurucho de maní más caro del mundo. Sí, porque eso le entregó al ex presidente, un puñado de granos de maní tostado, a cambio de los 62.24 millones de dólares solicitados por la Casa Blanca al Capitolio para financiar sus políticas contra Cuba durante 2012, sumadas las partidas de la SINA, su oficina rectora en Washington, la USAID y Radio TV Martí.
El gesto de entregarle a Carter un puñado de maní, además de ridículo, muestra otra vez la enorme capacidad de la “disidencia” para la genuflexión y el lamebotismo de alto vuelo. Todo el asunto se basa en que el negocio familiar de los Carter siempre fue el maní, y a la blodeguera no se le ha ocurrido nada más original, para congraciarse con el “americano bueno”, que regalarle leche a la vaca.
Así que ya la Yoani podrá quejarse de que, además de todo lo demás, por la sonrisa boba con que saludó a Carter, ahora en La Habana la van acusar de carterista.

CUANDO ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO SE DIVIERTE

2011-03-22T08:45:00.000-07:00

Ernesto Pérez Castillo

El representante al otro lado de la mar océana de Yoani Sánchez, Ernesto Hernández Bushto, no sabe o no puede o no le conviene quedarse callado… y aplica a pie juntillas aquello de que no tener nada que decir no es motivo para callarse.
Claro es que a él mal que bien le pagan, si no por argumentar, al menos por hacer ruido, como lo acaba de demostrar al colocar en su blog un enlace a Cambios en Cuba (cambiosencuba.blogspot.com) y al hacerlo titular su link: “Caca, pipi, culo, Gadafi…”
Sería porque estaba aun bajo los efectos de las cervezas que Bush le convidó, o porque no tenía ninguna otra idea peor de la que echar mano, el caso es que pinchando en su enlace se accede al artículo “Mercenarios cubanos propician invasión a Cuba”, donde junto a otros asalariados del gobierno norteamericano, se le denuncia como instigador de una posible agresión con la Isla, acción por la cual ha clamado en más de una ocasión.
Claro que él no está en La Habana sino en Barcelona, y por tanto las bombas no caerán sobre su casa, como sí han caído en estos días sobre las decenas de civiles libios que han sido asesinados por los misiles Tomahawk de la OTAN, y ante la evidencia fotográfica del crimen, el valiente Bushto solo atinó a postear: “Divertida pifia de Cubadebate, que publica unas fotos de las supuestas primeras víctimas libias de los ataques de la OTAN”.
¿Qué puede haber de divertido en el horror de la guerra? ¿Cuánto cinismo y mala leche hay que tener para hablar de pifias cuando corre la sangre de la gente?
En fin, qué más se le puede pedir, si esa es la calaña de los tipos que los que malquieren a Cuba se pueden pagar.

LAS SINRAZONES DE YOANI SÁNCHEZ

2011-03-16T12:51:00.000-07:00

En video: la difamación contra Dagoberto Valdés, según Yoani

Ernesto Pérez Castillo

Es un hecho: el programa “Las razones de Cuba” ha hecho que Yoani pierda la razón. Así lo atestiguan sus desesperados mensajes en Twitter, que comenzaron en ráfaga no más concluir la emisión televisada de las denuncias cubanas sobre el aupamiento y soporte del gobierno norteamericano a su criatura de lujo, la supuesta disidencia en la Isla.
Estos son algunos de sus textos, que aun pueden leerse allí: “Que programa tan aburrido y mal intencionado acaban de poner en la tele oficial! / Atacaron con fuerza en el programa de la tele oficial a Dagoberto Valdes / Estas son las lapidaciones publicas de las que les hablaba, sin derecho a replica para la victima de la difamacion / Mande sms a mis contactos: Lapidacion en TV contra DV prueba cuanto le temen, opongamos a la difamacion nuestra solidaridad con el / Es muy facil difamar y mentir contra otros, cuando se esta protegido por anonimato o por el poder de un gobierno. Asi no se vale!”
Pero para contar el cuento bien, como para todo, hay que comenzar por el principio. La televisión había anunciado que el título del programa sería “Mentiras bien pagadas”, y eso explica la reacción de Yoani Sánchez al concluir la transmisión, porque en Cuba no hay nadie más mentiroso ni mejor pagado que ella misma, y por lo tanto se ilusionó con que la protagonista de la pequeña pantalla el lunes sería ella, y llamó a los cuatro amigos que tiene y les puso sobre aviso, para que no se perdieran su debut televisivo.
Calcúlese cuál sería la magnitud de su frustración al concluir la transmisión y, con las manos sudorosas, comprobar que la habían ignorado del todo, y le habían dedicado el programa casi exclusivamente al mercenario Dagoberto Valdés.
Entonces fraguó su venganza pérfida, solapada en su defensa de Dagoberto vía Twitter, quien le había robado el show. Si bien hasta el último gato en Cuba se había enterado, con pruebas irrefutables, del mercenarismo de Dagoberto, lo cierto es que el mundo no lo conocía aun, y esa fue la brecha que Yoani utilizó: todos los sms y twitters que transmitió esa noche solo tenían el propósito de dar promoción internacional a la denuncia cubana y, gracias a Yoani Sánchez, el mundo supo de una quién es el tal Dagoberto Valdés.
Por si fuera poco, al día siguiente ya tenía tema para el próximo post en su blog, en el que ya estaba desvariando sobre el PPG (un comprimido cubano de Policosanol, que inhibe la síntesis del colesterol, y que en su imaginación calenturienta Yoani le atribuye propiedades de estimulante sexual, asociándolo con el Viagra).
“Ya no necesito el Viagra cubano para continuar –se dijo a sí misma la blodeguera–, ya tengo un tema que me estimula”, y la emprendió contra Dagoberto a las dos manos. Así, con ese espíritu concibió su post “Dago en la tele”, en el que comienza diciendo que el programa sobre Dagoberto “rebosa de otro tipo de miseria humana”. Especialmente le molestó ver “el rostro conocido de Dagoberto Valdés acompañado de una descripción de elemento contrarrevolucionario”.
Yoani primero lanza “un grito de júbilo”, se entusiasma, aplaude, lanza una carcajada, pero de pronto se queda pensativa un par de segundos, analiza la conveniencia, los pros y los contras de la denuncia televisiva, y entonces decide que contra Dagoberto “se está cometiendo una lapidación pública en el horario más estelar de la noche”.
¿A qué se refiere la blodeguera con eso de lapidación y denigración? ¿Es acaso mentira que, como ha dicho la TV, Dagoberto Valdés es un reconocido contrarrevolucionario?
¿Por qué Yoani afirma que la televisión difama a Dagoberto Valdés al decir que es un opositor al gobierno cubano? ¿Será que acaso Yoani piensa, y declara, que Dagoberto Valdés es en verdad un revolucionario y un incondicional del gobierno?
Siguiendo la lógica de Yoani, por más desquiciada que parezca, quien difama a Dagoberto es la propia Yoani, que quiere restarle méritos a la hoja de servicios del mercenario a las órdenes de Washington.
Para más y peor –no hay que olvidar que la mentirosa numero uno en Cuba es ella– decide al tiempo azuzar al coco y suelta: “¿Lo irán a meter preso? ¿A fusilar acaso?”.
¿Quién difama, quién miente a mansalva y a contrapelo, impunemente, si no es la propia Yoani Sánchez?
El final de su post es lo mejor, que Yoani no sabrá ni papa de cocina pero sabe al menos que los postres se dejan para el final. Al comienzo de su post alegaba que Dagoberto Valdés estaba siendo “denigrado duramente sin permitírsele el derecho a réplica”, pero en el último párrafo olvida lo que antes dijo y suelta a las tontas y locas: “Dago tiene una página web, un blog y hasta una cuenta en Twitter para decir aquello que le impidieron argumentar en el líbelo oficial. Es un ciudadano con su propio canal de opinión”.
¿En qué quedamos, Yoani? ¿Dagoberto tiene o no una vía para replicar lo que sobre él se diga?
Como se ve, Yoani se dice y se contradice, y va del entusiasmo a la frustración en menos de lo que canta un gallo. Todo porque en la pequeña pantalla la ignoran olímpicamente.
No debería molestarse tanto, y tomarse esos olvidos momentáneos con más calma, que en definitiva ya la televisión anuncia para muy pronto el nuevo título de las Razones de Cuba: “La ciberguerra”.
Quizá en ese capítulo ya pueda la cabermercenaria verse a pantalla completa.

KATIUSHA

2011-03-14T12:31:00.000-07:00

Hermanas Tolmachevy

NOCHES DE MOSCÚ

2011-03-14T12:15:00.000-07:00

Interprete: Coro del Ejército Rojo

YOANI SANCHEZ: MEJOR QUE ME CALLE…

2011-03-10T11:52:00.000-08:00

Por Ernesto Pérez Castillo

Yoani Sánchez, a la vista de las barbas de su vecino ardiendo hasta la ceniza, anda a las carreras como quien desesperadamente intenta sofocar el incendio de su casa vertiéndole agua con un dedal.
La verdad es que con las recientes revelaciones sobre la “disidencia” no encuentra mejor estrategia de escape que huir hacia delante, como lo demuestra su reciente post “Del zumo de limón al código encriptado”.
Allí comienza mintiendo desde la primera línea, donde pone: “En el último capítulo de la saga orwelliana que ponen en la tele, vimos un joven de rostro atemorizado contando cómo un turista le regaló unos programas de encriptación de datos”.
Con lo de “saga orwelliana” se refiere ella a la serie documental “Las razones de Cuba” que transmite por estos días la televisión cubana, y por una vez lo de orwelliana le ha quedado bien pues, como es conocido (aunque quizá ella no lo sepa), el compañerito George Orwell (que ni siquiera se llamaba así, sino que su nombre real era Eric Blair) tuvo a bien colaborar con la CIA en su momento a través del MI6, el temible servicio de espionaje británico, al que por propia voluntad entregó en 1949 una carta con una lista de treinta y ocho escritores y artistas a quienes acusaba de comunistas y que contenía entre otros el nombre de Charles Chaplin.
El “joven de rostro atemorizado” que menciona Yoani es Dalexis, nada menos que un ingeniero informático que trabajó para la CIA como el agente Alejandro, aunque en realidad era el agente Raúl de la Seguridad del Estado cubana.
Y cuando Yoani habla del “turista” que “regaló unos programas de encriptación de datos” se está refiriendo a Robert Guerra, el actual jefe del plan de agresión cibernética de Freedom House, la misma organización CIA que desde hace décadas sirve de tapadera para operaciones de inteligencia contra Cuba, financiadas por la USAID y la NED.
Fue este Guerra quien en abril pasado habló a nombre de Freedom House en el evento de cíberdisidencia organizado en Texas por el Instituto George W. Bush.
Curiosamente, Robert Guerra es un médico graduado en 1996 en la Universidad de Navarra, en Pamplona, España, la misma universidad de la cual en la actualidad es profesor el señor José Luis Orihuela, que presidió el Jurado del Premio iRedes 2011, recientemente concedido a Yoani Sánchez.
Por si fuera poco, esa misma Universidad de Navarra en diciembre pasado entregó también a Yoani el Premio Internacional Jaime Brunet. Más claro, ni el agua: todo indica que Robert Guerra maneja sus contactos en la Universidad de Navarra para promocionar y financiar a su protegida en La Habana. Como dirían en Sicilia: se non è vero, è ben trovato.
Otra bloguera, la española Rosa Jiménez Cano, publicó hace poco un post sobre Guerra, titulado “De Cuba a Canadá”, donde menciona que: “Desayuné con él, charlamos sobre Cuba, su amiga Yoani y un montón de cosas…”
O sea, para la Yoani, Robert Guerra no es un turista más, sino un “amigo” suyo muy cercano, cosa que fue demostrada con creces cuando el 6 de octubre de 2010 Yoani Sánchez formó aquel famoso arroz con mango sobre el supuesto bloqueo de su cuenta en Twitter y de inmediato Guerra twitteó el siguiente mensaje: “@BabaluVal @yaonisanchez are reporting that posts from Cuba are being censored. @KatieS UR help would be appreciated.”
Esa @KatieS a quien estaba dirigido el mensaje es ni más ni menos que Katie Jacobs Stanton, la cabeza visible de la estrategia internacional del gobierno norteamericano en Twitter y miembro del Equipo de Internet del presidente Barack Hussein Obama II.
Así que para Yoani ahora mismo lo mejor seria mirarse al espejo y aconsejarse a sí misma: “mejor que me calle, que no diga nada”, como dice la canción, pues cada vez que abre la boca remueve el lodazal en el que fatiga sus días la mercenaria.

YOANI SÁNCHEZ: QUÉ CLASE DE CORAJE…

2011-03-09T11:29:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

El gobierno de los Estados Unidos, el mismo que le regaló dos bombas nucleares a los civiles de Hiroshima y Nagasaki y entre las dos ciudades logró el récord de 180 000 muertes instantáneas, el mismo que defolió medio Vietnam con el agente naranja –una mezcla de dos herbicidas hormonales: el 2,4-D y el 2,4,5-T con un alto contenido de tetraclorodibenzodioxina, un cancerígeno que produce malformaciones en los descendientes de las personas expuestas, dejando un total de cuatro millones de víctimas en la tierra de los anamitas–, el mismo que en 1999 sembró el suelo de Kosovo con hasta 35 000 proyectiles calibre 35 mm con 800 gramos de uranio-238 casi puro cada uno, el mismo que mintió alevosamente sobre unas supuestas armas de destrucción masiva en Irak para justificar su invasión al costo de por lo menos un millón de muertos hasta la fecha, el mismo que secuestró cientos de personas en todo el mundo y ordenó el uso de la tortura, el mismo gobierno que todavía hoy incumple su promesa de cerrar en cien días el campo de torturas de Guantánamo y mantiene ilegalmente retenidos allí a 172 personas acusadas de nada, el mismo gobierno que espía al mundo online y en vivo y en directo acaba de regalarle un premio a Yoani Sánchez. Y ella lo agradece, porque se lo merece, y porque ella es parte del equipo.
El asunto, para empezar, apesta. En principio, aunque nadie todavía lo ha dicho, tal desatino representa un conflicto de intereses, pues resulta que el gobierno de los Estados Unidos le ha entregado a la blodeguera un premio por hacer precisamente aquello por lo que le paga.
Yoani, al tiempo de sentirse orgullosa por el hueso que le tira su amo, advierte que como respuesta en La Habana: “Van a usar la televisión pública por la noche, en el horario de máxima audiencia cuando hay 11 millones de cubanos frente a la pantalla, para contar mentiras sobre nosotros”. Esa sola frase vale sobre todo por su grandilocuencia, tan desmedida como su ego… ya quisiera la televisión cubana, aunque fuera por solo media hora, tener una audiencia tal, solo que es imposible que en una isla de 11 millones de personas, todos, a la vez, se sienten frente a la pantalla: ello implicaría tener ante los televisores desde los bebes recién nacidos hasta a aquellos que morirán en el segundo después. Incluso los que hacen la televisión deberían al tiempo estar mirándola, para cumplir con la cifra de Yoani, que debería estar, a su vez, mirando la televisión.
La Yoani, que porque se graduó de filología se cree filóloga aunque nunca de los jamases haya publicado un ensayo o un artículo ni ninguna otra cosa que valga o no la pena, y que porque logra conectar un disco duro a una motherboard se las da de informática, no satisfecha (eso nunca) ahora también la emprende de agorera y vaticina para Cuba: “lo mismo la explosión social puede tardar un año que ocurrir mañana mismo, cuando alguien va a comprar un kilogramo de papas y resulta que ha subido el precio”.
Hay que ser torpe pero muy torpe (y esto no es una ofensa ni un ataque verbal, sino apenas una observación objetiva) para pretender que las revueltas populares de Túnez, Egipto o Libia se puedan reproducir en Cuba a propósito del precio de las papas. La blodeguera nunca ha podido testimoniar peor su visión de los males de la Isla, según su perspectiva un infierno donde lo grave, lo inadmisible, es que escasean los paraguas, la ropa de invierno y los canisteles.
Claro que lo dice en entrevista para la pagina web de las miamenses Radio y TV Martí, que ya en los noventa tanto machacaron con aquella canción de Willy Chirino cuyo estribillo aseguraba “ya vienen llegando” y nunca llegaron, pues los sueños… sueños son, en especial ese de los batistianos que en 1959 huyeron de la Isla con la esperanza puesta en que la revolución sería cosa de tres semanas.
Pero a Yoani, si quiere seguir recibiendo pagos y premios (especialmente premios que camuflan los pagos) no le queda de otra y debe ser repiqueteando hasta el hartazgo con el mismo guión.
Ella, que se la pasa agarrada a golpe y porrazo con el Granma (como si lo que ella hace fuera mejor), ahora en la misma entrevista ha dicho: “recuerdo que cuando estaba en la universidad, una colega mía, filóloga, hizo un estudio sobre la utilización de los verbos en Granma y todos los verbos negativos estaban referidos a noticias internacionales. El mundo de afuera, para Granma, es un desastre y todos los verbos positivos eran sobre temas nacionales”.
Al respecto de ello no hay mucho que decir: esa categorización que ella establece de “verbos positivos y negativos” recuerda lo peorcito del realismo socialista, que después de todo Yoani parece llevar en sangre, al punto que solo desde esa óptica se atreve a mirar el mundo. Yo, por si las moscas, entré a Google, y allí escribí en el buscador: filología “verbos positivos”, y al momento Google me advirtió: La búsqueda de filología "verbos positivos" no obtuvo ningún resultado.

Suerte que es la propia Yoani quien en otra entrevista reciente alerta sobre sus competencias como filóloga: “Confieso también que nunca se me dieron bien las especialidades lingüísticas, la fonética, la fonología y la sintaxis las sobrellevé a pesar de mis gustos.” Si estuviéramos hablando de cocina, sería como hacer un arroz con pollo, pero sin pollo y sin arroz.
Esa lógica explica por qué ahora el Departamento de Estado del Gobierno de los Estados Unidos le entrega el premio Mujer Coraje: es un premio que le regalan precisamente por ser todo lo contrario.

CARTA PRIMERA A ERNESTO PÉREZ CASTILLO

2011-03-08T08:03:00.000-08:00

Laidi Fernández de Juan, 25 de enero de 2011

Aun pendiente de comentar otros libros tuyos, empiezo por Bajo la bandera rosa (Letras Cubanas, 2009), tan generosamente obsequiado a quienes participamos en el Encuentro de Narrativa celebrado en La Palma, Pinar del Río, hace apenas unos días. Me niego a decir “narratología” como propuso el organizador, y dejo para más adelante el comentario de la figura a quien fue dedicado el evento, Mandy Abreu.
Los seis cuentos del libro, armado con astucia y efectividad, coinciden en los acercamientos que logras a esa zona geográfica que también es moral: La Habana profunda, sórdida, lastimada por el paso de los años y el resquebrajamiento de muchas arquitecturas, sin que sea reiterativo el abordaje del tema.
La ciudad adquiere caracteres de personaje al ser referencia constante, pero, sobre todo, debido al dúctil modo con que se introduce en las narraciones. Únicamente en las calles de Centro Habana pueden cobrar vida las peripecias narradas por ti, solo allí los personajes no resultan elementos circenses sino que se asumen como verosímiles integrantes de una particular población dentro de la metrópoli, y no puede ser otro el escenario donde han nacido y se desenvuelven los desafortunados personajes de tus historias.
La miseria espiritual y material recreada en las casi cien páginas de Bajo la bandera rosa, sin embargo, no es reflejada con misericordia ni con lástima. Ni siquiera de forma vergonzosa, sino todo lo contrario: Una especie de aceptación del destino y hasta de alegre integración al paisaje se respira en tus cuentos, de manera que se establece la paradoja de un disfrute visceral a pesar de la falta de fortuna. Los personajes son todos, sin excepción, buscadores incansables de mejoras, enamorados perpetuos, cultivadores de la amistad a ultranza, seres que no se dejan ahogar sin antes exigir su derecho al pataleo. Son fuertes contrincantes que hasta el último aliento lanzan sablazos, aunque sean considerados inútiles palos de ciego dada la grisura de sus horizontes.
Además de una entusiasta supervivencia, el movimiento físico es otra constante en estas narraciones: el tránsito por las calles impide sosiego, muchas acciones ocurren durante el traslado de los personajes por las avenidas populosas e infectadas del centro de la ciudad. Asi, Belarmino Acosta (de "En Zanja y Belascoaín") y Mandi (de "Mandi para sus amigos") se mueven en bicicleta por las arterias viales llevándonos con ellos, obligándonos a percibir los olores, los ruidos que se desprenden de la zona, y observamos a través de sus ojos los tejemanejes, los trueques, el carácter ilícito de cuanto negocio se despliega desde que amanece, y el Yeslandi del tercer cuento es conducido dos veces a la Estación de Dragones en una patrulla policial.
Formando una sinusoide, varios personajes van y vuelven en las páginas; admiro tu destreza narrativa para hacerlos regresar cuando ya creíamos haberlos dejado atrás. Es, sin dudas, otro rasgo de movilidad.

"El club de los comemierdas anónimos", segundo cuento del libro, introduce personajes, temas y conflictos que se mantienen luego como ejes fundamentales. Cartaya, quizás el más entrañable de todos los arquetipos, surge y muere en esta narración, pero se acude a él más tarde al pasar, como si no fuera importante ( En "Bajo la bandera rosa"), el Policía Estéreo Seguro (¿una suerte de Mario Conde, cómplice, comprensivo?), surgido también en el cuento que aparece en segundo lugar, se convierte en eje enlazador. Es la figura más constante, quien aparece siempre que se descubre alguna ilegalidad, acto este que sucede con la frecuencia natural que debe esperarse en los ambientes marginales de las narraciones.
A eso me refería cuando hablaba de astucia y efectividad: A la manera en que se mantiene un orden a lo largo del libro, aunque a primera vista parezca la concatenación caprichosa de varios sucesos. El policía a quien ya hice referencia aparece en tres cuentos más (en "Composición con introducción, nudo y desenlace", en "Una vaca menos, una vaca más" y en "Bajo la bandera rosa"), varias veces hay animales o bien protagonizando cuentos o como secundarios naturales; en más de una ocasión un turista (siempre italiano) pierde su billetera con billetes falsos, y provoca situaciones nada hilarantes, y el ambiente marginal, machista, racista, poblado por delincuentes, mujeres prostituidas, desdeñadas y víctimas que engañan y trampean cuanto les sea posible se mantiene en todas las narraciones.
A diferencia de un autor como Jorge Angel Pérez, que recrea agudamente ambientes similares en el magnífico libro En la Habana no son tan elegantes, tú te consagras con mayor ahínco al humor. Parecería difícil describir semejantes entornos con gracia, con sentido de choteo, en fin con humor cubano, pero debo decirte que lo consigues, y que alcanzas altísimos vuelos humorísticos.
La clasificación de los buzos, por ejemplo, es deliciosa (amén de la tragedia que se esconde tras estos ambulantes), las tribulaciones de Ustimenko se convierten en un vía crucis de tanta comicidad que debería ser llevado al cine, la estampa de los pioneros que saludan al protagonista del Desenlace parece salida de la película Bienvenido Mister Marshall, y podrían citarse muchos otros momentos.
Definitivamente, hay imágenes cinematográficas en tu libro, escenas que pueden convertirse en un excelente material audiovisual, de donde saldría una comedia muy de nuestra época. Te lo comento esperanzada, y en el mismo tiempo verbal que utilizas para empezar y terminar "Bajo la bandera rosa".

Ojalá a alguien mucho más práctico que yo se le ocurra una idea semejante. Mientras tanto, recibe la agradecida carcajada de una lectora que seguirá buscando, no lo dudes, nuevos textos salidos de tu mano de buen narrador.

YOANI SÁNCHEZ SALE DEL CLOSET, OTRA VEZ

2011-03-07T11:58:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Hillary Clinton, la perra que ladra y muerde a la vez, ha decidido ir a por todas en el caso de su protegida número uno del lado de acá: la blodeguera Yoani Sánchez. Por ello le entregará mañana de su propia mano el “Premio Internacional Mujeres de Coraje”, creado ni más ni menos que por la Secretaría de Estado.
Entre otras razones, según el comunicado oficial del Departamento de Estado, el trabajo de Yoani “se ha expandido más allá de los blogs, a la formación y asesoramiento a decenas de recién llegados a la blogosfera, a dar voz a los jóvenes cubanos y a establecer dirigentes de la sociedad civil”. Como se ve, ahí queda en blanco y negro que no la premian por su blog, sino por todo lo demás.
Le premian es, y lo dice la Clinton, por entrenar a otros mercenarios en el uso de las armas que la SINA les ha entregado y por el intento de legitimar desde su blog a las figuras de la supuesta disidencia –creada, financiada, entrenada y administrada por el gobierno de los Estados Unidos.
La verdad es que, querámoslo o no, el reconocimiento se lo tiene merecido. Eso de “Mujeres Coraje” –y Yoani que se las da de filóloga lo debe saber– lleva por inercia mental a relacionar de inmediato el tal premiecito con la pieza “Mutter Courage und ihre Kinder”, del dramaturgo alemán Eugen Berthold Friedrich Brechter Han Culen, más conocido él como Bertold Brecht y la pieza casi siempre en español titulada sencillamente “Madre coraje”.
Y es que si algo define bien a la Yoani es precisamente aquella Madre Coraje de Brecht, que en su mejor momento llega a decir: “¡Así es la guerra! ¡Una bonita fuente de ingresos!”
Esa ha sido la luz bajo la cual ha brillado Yoani Sánchez, siempre iluminada por claridad de estar nunca del lado de los buenos –que son los que ganan a la larga–, sino del lado de los que pagan, y que a ella han sabido pagarle sus servicios puntualmente y muy pero que muy bien.
Ahora, dicen, este nuevo premio no lleva billete, pero para que la consentida de Hillary no se ponga brava, le invitan a “un curso profesional de dos semanas en Estados Unidos” y, además, una ONG de San Francisco le donará mil dólares.
Doña Yoani Sánchez, tan noble ella, dice que entregará el dinero al proyecto “Los niños de Carmen y Rey” –otro proyecto creado y financiado por la SINA en La Habana, centrado en la manipulación del dolor de los niños cubanos enfermos de cáncer.
Si tanto le preocupa a Yoani el sufrimiento de esos infantes, ¿por qué entonces, en lugar de posar para las fotos como su benefactora, no le reclama a su madrina Hillary que excluya al menos a esos niños del bloqueo? Sobre todo cuando se sabe que los niños cubanos enfermos no pueden, por ejemplo, completar tratamientos de alta calidad en tumores malignos de la retina porque el criminal bloqueo le impide a Cuba la compra de las placas de yodo radiactivo, y esa misma política es la responsable de numerosas amputaciones de miembros, al prohibir la adquisición de endoprótesis para los niños diagnosticados con tumores malignos en sus huesos.
A fin de cuentas, de qué coraje habla Hillary en el caso de Yoani, como no sea del coraje necesario para fabular secuestros de quince minutos, y de presentar como evidencia videos que no se ven. Hay que ser muy pero que muy corajudo para inventarse una golpiza de la que afirma tener pruebas fotográficas, y luego cerrarle la puerta en las narices a la prensa (y estoy hablando de su propia prensa, la de las agencias extranjeras en La Habana) cuando la visitan para testimoniar las marcas en su propio cuerpo que nadie nunca de los jamases pudo ver.
Como también es mucho el coraje necesario para que la súper perseguida política Yoani Sánchez, a la vista de todos y a plena luz del sol, se gaste en cervezas bucanero el dinero de los contribuyentes norteamericanos, lo cual la convierte de hecho en el canal para que los dólares que le envía Hillary vayan directo y sin escalas a las arcas del gobierno cubano.
Hay una razón, una sola, para que la blodeguera sea merecedora de ese premio, y de cualquier otro que le quieran dar, y es una razón suficiente, pues Yoani Sánchez no será una Mujer de Coraje, pero no caben dudas de que es una farsante del carajo.

LA HABANA: LOS TANQUES EN LA CALLE

2011-02-22T12:46:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Veinticuatro horas después de “comenzado” el levantamiento popular en Cuba, organizado desde la cómoda distancia que ofrece Facebook, todavía pueden verse las huellas de los proyectiles de calibre pesado en las paredes del antiguo Palacio Presidencial, a donde fueron convocadas las protestas, y aun los tanques blindados permanecen en el lugar, que cobija un importante y numeroso alijo de armas.
Lastima que las huellas de los disparos lleven ahí 54 años, pues son las que dejaron los jóvenes del Directorio Revolucionario cuando asaltaron el palacio con la intención de ajusticiar al tirano Batista. Las armas que conserva el lugar, casi prehistóricas, son las que se usaron en la clandestinidad y en la Sierra Maestra. El tanque es ni más ni menos el SAU 100 de fabricación soviética con el cual Fidel logró impactos directos sobre el buque norteamericano Houston –durante la rápidamente derrotada invasión de Bahía de Cochinos– y que el hoy Museo de la Revolución exhibe con orgullo en sus afueras.
De lo que no hay dudas es que aquello, ahora que esta de moda el Egipto incendiado, en el primer día de la revuelta recordaba con mucho a la mítica Arabia… nada más parecido a esa explanada que un desierto… allí no estaba ni el gato. Bueno, a decir verdad, se vio a un boxeador parece que Ucraniano, haciendo su rutina de entrenamiento, unos viejitos en su tai-chi, niños jugando y poco más.
Quien único acudió infaltable a presenciar la revuelta invisible fue la prensa extranjera, y se les vio bostezar sin siquiera animarse a sacar las cámaras de sus estuches.
Y en el Facebook, los nerdos que se creyeron su propio cuento, aun se animan los unos a los otros en su muro del ridículo con frases como: “Tenemos que derrumbar la plaza de la revolución / Gracias, cualquier arma ayuda / EL PUEBLO DICE QUE YA NO ES "MANIFESTACION",QUE AHORA ES "GUERRA"..ESO LO ESCUCHE HACE SOLO 30 MINUTOS...ADELANTE CUBANOS / Dale Cubano calentemos esto / GRACIAS... AL MACHETE CUBANOS.....!!! / Y QUIEN NO APOYE AHORA LE PESARA DESPUES... / Yo me tengo que mudar de vuelta para la Florida.. estas Carolinas estan pasmadas! Nadie quiere hacer na! / unirnos en bastantes barcos y armarnos asta los dientes para defender lo nuestro no me gusta la muela me gusta la atcion”.
Por lo demás, no vale la pena emborronar cuartillas, que hasta la CNN se quedó con las ganas de reportar la noticia, y esperó toda una hora a que su corresponsal en La Habana, Doña Yoani Sánchez, tuviera algo que decir, hasta que la blodeguera por fin se decidió y habló, aunque no pasara nada, perdiendo así otra magnifica oportunidad de quedarse callada.

PAGAR TODAS LAS CULPAS

2011-02-21T12:48:00.000-08:00

Ahmel Echevarría

1.
Ernesto me dice Mataperros. Lo de mataperros es cierto. Fui uno más en mi barrio, aunque no éramos muchos. Aclaro: fui —es importante tener en cuenta el tiempo en que está conjugado el verbo—. Literalmente éramos casi una decena de chicos que salíamos de cacería. Matábamos perros a la vista de nadie, no le daré detalles. Ahora estoy en ese largo período en el que debo pagar todas las culpas.
Ernesto no se cansa de repetir: “No soy escritor”. Pero resulta que me invitó a presentar un objeto de papel, impreso y presillado, que además tiene título: “Medio millón de tuercas”. El objeto es un libro de Ediciones Loynaz 2010 y su autor Ernesto Pérez Castillo. El libro forma parte de la colección Fausto y su contenido fue premiado en la edición de 2009 del Concurso Cirilo Villaverde. Para más precisión, es una novela. Y si Ernesto no forma parte de una banda cuyo modus operandis es asaltar y arrebatarle manuscritos o estafar a escritores, Medio millón de tuercas es de su autoría. Puede que Ernesto opere solo y sea reincidente en ese asunto de robar, estafar. Este hombre, nacido en La Habana en 1968, Licenciado en Artes Escénicas y diplomado en Comunicación Social, ha publicado los libros Últimas vacaciones con el abuelo, Filosofía barata, Bajo la bandera rosa, Haciendo las cosas mal y El ruido de las largas distancias. Su expediente además dice que ha obtenido diferentes premios y aparece publicado en varias revistas y antologías nacionales e internacionales.

2.
Concentrémonos en Medio millón de tuercas. Habíamos dicho que es una novela. Es en realidad una noveleta. Brevísima. Al aparente cauce principal de la historia —el devenir de una entrevista hecha a Paloma (escritora que vive en una provincia del oriente del país) por un torcido reseñista de género (“esto es: un tipo que sabe de libros, y de mujeres, de mujeres que escriben libros que hablan de mujeres, libros que nadie lee, solo él, que los reseña”)— se le unen varios afluentes —la trunca y furtiva relación del reseñista (a la vez personaje principal y narrador de la historia) con Ana (una doctora con la que compartía pocas pero intensísimas relaciones sexuales cada vez que el marido estaba de viaje y cuando tenían dinero extra, ganas de tomar cervezas y lecturas, sabiendo que Ana, cuando llegaba al clímax, comenzaba a gritar: “Michel”); la relación de la Dra. Ana con un obeso y apestoso ingeniero cuyo plan es ganar mucho dinero y vivir a todo tren gracias a un proyecto irrealizable (la limpieza de la Bahía de La Habana) y al financiamiento ejecutado por una ilusa pero generosa ONG, plan que logra cumplir —por supuesto, no me refiero a la limpieza de ese gran vertedero en forma de bolsa—; la abortada relación del reseñista con Michelle (atención, a ustedes que me escuchan, cuando digo “Michel” también hago referencia al nombre que repetía Ana al correrse, pero tal como al reseñista la incorrecta pronunciación puede jugarles una mala pasada, en realidad debe pronunciarse “Michelle”, así que ya saben qué y quién pasaba por la cabecita de Ana en el punto más alto de “la Montaña Rusa’).
Al inicio del resumen dije que “el devenir de una entrevista hecha a Paloma” era la aparente trama principal. Es cierto, el peso mayor se desplaza hacia los supuestos afluentes de la trama, en especial a la relación del reseñista con Ana y al romance de Michelle con el reseñista.
Falta por agregar a la historia del reseñista de género su propósito de escribir. Escribir ficción. Escribir un libro. Pero el tema y la ficción se le resisten hasta que... Y aquí lo dejo, truncar la frase para generar en ustedes el suspense. Dejarlos con ganas y suscitar así el interés de leer el libro, lo que podría traducirse en robarlo en una librería —pueden hacerlo aquí, en los anaqueles de San Carlos de la Cabaña—, o comprarlo —pueden hacerlo aquí en La Cabaña tan pronto acabe la presentación, es barato y no pesa— o a punta de cuchillo robárselo a quien lo tenga; por cierto, tan pronto acabe devolveré este ejemplar.
Olvidé hablar de eso que los policías llaman modus operandis —suele llamarse “firma” a las características de un crimen seriado, de ahí que un asesino en serie tenga una firma propia—. ¿Qué relación tiene este detalle con Medio millón de tuercas y Ernesto Pérez Castillo? Me refiero a una noción de estilo o coincidencias. Hay en la estructura de la novela escrita por Ernesto un modo de hacer que lo caracteriza, una suerte de firma: tramas y subtramas, estructura coral armada con envidiable claridad y exactitud, una historia rápida y ligera como una volanta de bádminton, ese desplazamiento del peso argumental que ya había mencionado, adentrarse en los entresijos de la vida y narrar y construir a seres torcidos aparentemente exitosos, pero que en realidad son la verdadera cristalización de la derrota.

3.
Ernesto insiste en decir que no es escritor. Si es cierto que forma parte de una banda de delincuentes literarios u opera solo, entonces le arrebató los manuscritos o ha estafado a un mismo escritor. De ser cierto, le pasará como a mí, que fui un mataperros y ahora estoy de cara a ese largo período en el que debo pagar todas las culpas.

Palabras de presentación de la novela Medio millón de tuercas, durante la Feria Internacional del Libro.

NUEVAS TECNOLOGÍAS DE LA INFORMACIÓN

2011-02-17T09:35:00.000-08:00

ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO: VUELVE EL CAPITÁN ARAÑA

2011-02-01T09:32:00.000-08:00

Hernández Bushto junto a su ídolo Bush

Ernesto Pérez Castillo

Como el muy famoso Makandal, a Hernández Bushto se le da de maravillas aquello de trocarse de uno en otro animal, a según bata el viento, y ahora mismo en su blog se le ve mutar en un dos por tres, de Capitán Araña a… Gatica de María Ramos.
Pues sí, que allí Bushto ha posteado: “la promoción del derecho a manifestación en Cuba que ha nacido en las redes, en grupos como Por el levantamiento popular en Cuba, creado en Facebook, y cuya creación atribuyen erróneamente a Ernesto Hernández Busto…”
Nótese que dice que no, que no, que de ninguna manera, que él no ha sido el de la iniciativa de lanzar –desde muy lejos, por supuesto, él siempre a salvo de lo que pueda pasar– ese ridículo llamamiento a la rebelión popular, vía webcam y Facebook.
Y no, claro que no ha sido él. Recuérdense sino sus palabras ante el auditórium del Instituto Bush en su encuentro texano con el Súper W, que luego tozudamente repitió en un artículo para El País, donde, sobre el Twitter, el Facebook, y la ciberdisidencia, tuvo a bien afirmar: “ninguno de esos movimientos ha conseguido derrocar a régimen alguno”, y a renglón seguido sentenciaba: “hay que volver a los viejos métodos del disidente tradicional: hacer huelgas, salir a las calles”.
Por lo demás, es cosa sabida. Bushto no es el creador de cosa alguna, ni es cosa alguna él mismo. Él no es nada, sino la torpe y diletante marioneta de la política imperial contra Cuba.
En cuanto a los que ansían ver al pueblo cubano tomar las calles de esta Isla, paciencia. De buena tinta se sabe que algo se trama. Solo hay que esperar un tin y ahí estarán los cubanos todos, tomándose las calles. Les aventuro hasta la fecha, pues el día ya viene llegando: la gran marcha será el primero de mayo.

ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO AND THE GENERAL STRIKE

2011-02-01T05:02:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Translation: Machetera*

Ernesto Hernández Bushto is a rascal, but a willing one. For mysterious and unexplained reasons he closed his blog –www.penultimosdias.com – some days ago and in the meantime has gone about teasing El País, promising them lemonade while delivering water, in the form of a new article (The Limits of Cyber-Dissidence) which is nothing more than a self-referential link to his own speech some months back in the auditorium of the Bush Institute.
Something happened there in faraway Texas, considering that since his return, Bushto promised to tell what had happened in black and white; in a chronicle that he said would be “conceived in three parts, which I hope to conclude next week, where I’d love to talk about many of the things that happened there.” After several weeks have gone by, it’s evident that for some strange reason, he never ended up finishing the series.
He wrote and published the first installment, in which he spoke of nothing. He wrote and published the second, in which he said even less than before. Whoever read the pieces – something you can’t now do, since he voluntarily closed his blog – would see that he barely limited himself to commenting about how many beers he drank, and with whom, during his sweet Texan days.
And he wasn’t the only one keeping a discreet silence about that event, since the mainstream media, El País included, didn’t waste so much as half an inch of paper summarizing the event, much less divulge even one of the blunders that took place there.
Now, after leaving his followers thirsty for so long, he lines up an opportunity for himself on the op-ed pages of El País; not to say anything new, but to repeat more of the same, the exact same thing that emerged in English beforehand (without being picked up anywhere) and this is important, because it comes in his own handwriting: Cyber-Dissidence has lost the battle on the Net.
In any case, Bushto is a man of faith; what’s happening is that his is a counter-current kind of faith. While he shouts to the four winds, alerting the world that the Internet, Twitter, Facebook and generally speaking, all social networks are totally useless, in his words: “No regime has been overturned by (these technologies),” USAID has managed nevertheless, to release a Himalaya of millions meant exactly (and in contradiction to Bushto’s suggestion) to oxygenate and maintain their cyber-mercenaries in Cuba.
Hernández Bushto’s task remains clear regardless. According to him: “There must be a return to the old methods of traditional dissidence: strikes, taking to the streets.” But HEY, he’s very very very far from our streets, in the tranquility of Barcelona, and it’s from that peaceful place – like a good little Spiderman – that Bushto orders others to go out to the avenue to risk their skin.
No-one should be under the illusion that Ernestico is going to jump on a plane and disembark in Havana, ready to take the Cuban government down by force. Hell no…he’s a player who never risks anything in his bets, and he’s also got a solution for that. Don’t forget that on August 30, 2008, in his blog, Bushto published one of his blunders, titled “Victory?” – where he ventured with unparalleled enthusiasm: “My most closely held opinion about the Cuban situation is that a U.S. military invasion would be the fastest and most productive way of doing away with the Castro regime.” Note that again in this proposition, Bushto risks nothing, except his embarrassment, as green (like the dollars that support him) as the goat he ate some time ago.
In the meantime, the one thing that remains clear is that in all this, Bushto is still a little bit consistent, remaining faithful to his courageous call to strike – now that strikes are all the rage – and that’s why he’s begun his own little strike, closing his blog.

* Machetera is a member of Tlaxcala, the international network of translators for linguistic diversity. This translation may be reprinted as long as the content remains unaltered, and the author, source, and translator are cited.

REPRIMEN A ESTUDIANTES EN PUERTO RICO

2011-02-01T04:22:00.000-08:00

EL SON DE FARIÑAS

2011-01-31T09:35:00.000-08:00

MEDIO MILLÓN DE TUERCAS (otro fragmento)

2011-01-29T09:18:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Ana terminó el preuniversitario con las peores calificaciones posibles, pues gastó los tres cursos detrás de cuanto muchacho le pareciera interesante.
Para Ana, en ese entonces, un muchacho interesante era cualquier idiota que midiera por encima de un metro con ochenta centímetros –ella media sobre el metro con setenta y tantos–, tuviera siempre el uniforme estrujado, las botas sucias, y se supiera no menos de ciento cincuenta canciones de Silvio Rodríguez y otras tantas de Pablo Milanés.
De ser posible, el idiota debía ser capaz de acompañarse con una guitarra. No necesariamente tenía que estar bien afinada, ni la guitarra ni la voz del idiota. Y que fuera blanco.
Así recorrió los rincones de su escuela, de arriba a abajo, y a ella la recorrieron de abajo a arriba todos los idiotas de aquel internado. Y todos la dejaron, pues, casualmente todos eran hijos de papá, que tenían dinero siempre, y siempre todos tenían otra novia con la que se casarían, que nunca era una muerta de hambre como sí lo era Ana.
Al final, con aquellas notas miserables en su expediente académico, solo podía aspirar a realizar estudios universitarios donde lo hacían los peores graduados del país: en la facultad de medicina.
La medicina le gustó. Desde que puso un pie en el primer hospital, con su bata blanca, y sus manos tocaron el primer paciente que la miró confiado en que le curaría, sintió que pese a todo, ella tenía algo bueno que entregar a los demás.
Su vida amorosa continuó siendo un desastre, acostándose con tipos que solo veían en ella un culo delicioso, pero ni en las peores depresiones faltó a una conferencia, ni se ausentó jamás a sus prácticas, aunque llegara con ojeras y aliento saturado de alcohol. Y nunca se quedaba dormida.
Si no logró ser la mejor graduada de su promoción, fue porque aunque se acostara con cuanto hombre –idiota o no– le pasara por delante y le llamara la atención, jamás se le cruzó por la cabeza sacar provecho de ello. Por eso cuando el decano, un mes antes de la graduación, le propuso pasar una noche juntos, a cambio de lo que ella quisiera, Ana le abrió la portañuela, le sacó la pinga, allí mismo en el decanato, se la manoseó hasta que se la puso dura, y le dijo:
–A ver si aprende que no hay que pagar por lo que puede ser gratis, idiota.
Y allí le dejó, con la pinga tiesa, y allí dejó también cualquier esperanza de una buena ubicación laboral, aunque solo se dio cuenta de eso cuando se presentó en el consultorio al que la destinaron.
No era un hospital. Ni un policlínico. Ni siquiera una casa del médico de la familia. Nadie sabía en verdad qué era, ni qué haría ella allí.
Lo único en aquel container metálico al que fue a parar, que parecía tener alguna relación con Ana o con la medicina, era una cruz roja y desproporcionada, pintada a mano en la puerta. Solo ese pedazo estaba pintado en aquella puerta, que se estaba cayendo, cubierta por el óxido como el resto del container.
De hecho, la cruz roja la estaban pintando justo cuando ella se presentó. Quien la pintaba era el Ingeniero Jefe del Taller de Producciones Varias, del Departamento de Montaje, de la Brigada de Ensamble, de la Empresa Constructora Número 5, del Ministerio de la Industria Pesquera.
–¿Usted es la doctora? –le preguntó el ingeniero, limpiándose los restos de pintura roja sobre el pantalón.
Ella lo miró, no dijo nada, y él volvió a hablar:
–Usted debe ser muy buena persona, cuando la han castigado a trabajar aquí.
El ingeniero no dijo más. Le dejó franco el paso, y le mostró lo poco que había dentro del container, aparte del mucho calor: una mesa de madera que alguna vez fue blanca, un par de sillas de metal, y un archivo gris.

WIKILEAKS: NUEVAS EVIDENCIAS DE LA RELACIÓN ENTRE YOANI SÁNCHEZ Y LA SINA

2011-01-24T11:56:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

En el último año, y poco más, la multipremiada* blodeguera Yoani Sánchez ha sembrado la confusión y el caos entre sus seguidores, al punto de que no se cuentan en pocos los que decidieron eliminarla de sus listas de seguimiento en Twitter, no ser más sus amiguitos en Facebook –cerrando incluso las puertas y ventanas de sus casas si ella estaba cerca–, y ya no le contestan cuando el número de Yoani es el que aparece en el identificador de llamada de sus teléfonos.
Y no es para menos. El asunto es que Yoani lleva meses enfrascada en su cruzada personal contra el mercado negro en Cuba, y ha chivateado por turnos y de uno en fondo cuanto negocio imaginan sus coterráneos para saltarse las dificultades del día a día.
Así, cuando la gente quiso ver algo más que el victorioso noticiero de la televisión y se inventaron un sistema para decodificar las señales de la televisión satelital y poder verla de gratis en La Habana, ahí apareció la muy Yoani denunciando con pelos y señales cómo funcionaba el asunto. Total: muy pronto comenzaron a aparecer en Centro Habana unos carritos con antenas que recorrían las calles detectando a los ilegales, y la gente tuvo que retornar a la Mesa Redonda y la novela brasilera.
Luego a Yoani le dio por las cervezas. Ella, que bebe tanto, entre una y otra Bucanero pudo percatarse de que las latas solían tener unos punticos en el fondo, ya azules, ya verdes, ya rojos, e intrigada por la cuestión tiró del hilo hasta el ovillo y descubrió el mecanismo por el cual los vendedores diferenciaban su propia –e ilegal– mercancía de la estatal.
Eso la crispó en lo más hondo de su delgado ser, y comenzó a denunciar en su blog y en Twitter la patraña de los gastronómicos que con tan malas mañas defalcaban al pueblo trabajador, y sobre todo a la propia Yoani que, aunque ella no trabaja ni cosa que se le parezca, si se bebe todas las cervezas que puede y a las que el pueblo no alcanza.
Cuando se le pasó la resaca, la cogió con los vendedores de música pirateada. No se limitó a denunciar que esos tipos se pasan el copyright por el tiro de las bermudas prelavadas, sino que fue más allá y en su imaginería calenturienta comenzó a cantar que allí “una buena parte de ellos tendrá, además de la oferta visible, otro anaquel escondido, sólo para clientes muy confiables, para satisfacer a los inquietos buscadores de lo prohibido”. Más claro ni el agua: según Yoani, allí se comercia pornografía y quién sabe qué más. Horror y misterio. Y fue ella, ella sola, quien echó para la candela a los piratas.
Y ya que Yoani se muestra empeñada y decidida a joderle la bolsa y la vida a todos los proveedores de placer (música, cervezas y televisión), lo siguiente que se le ocurrió fue chivatear también a los vendedores de Habanos clandestinos, y arremetió con igual ímpetu contra ellos desde su blog.
El colmo es que ahora, con el inicio del tendido del cable de fibra óptica que enlazará a Cuba con Venezuela y redundará en el aumento hasta 3 mil veces de nuestra velocidad actual de transmisión de datos, imágenes y voz, ya anda Yoani despetroncada, poniendo el parche antes que se abra el costurón, con su alerta: “con autorización o sin ella, las horas de conexión se pondrán en venta, a remate”, y con ello “las conexiones piratas aumentarán, el mercado negro de filmes y documentales se nutrirá de esos megabytes”.
Además, le da razones a los cabeciduros, pues les advierte que la gente no va a usar la triple w para trabajar o instruirse, y ni siquiera para leerla a ella, sino que: “en los centros laborales con Internet, los empleados la usarán también para inscribirse en sorteos de visa, en sitios extranjeros de búsqueda de trabajo o en chats amorosos”.
O sea, otra vez, es Yoani Sánchez quien le va con el soplo al Estado, para que esté atento y vigile con mucho cuidado lo que hará la gente con el acceso a Internet a través de un cable que, hoy por hoy, ni siquiera ha cruzado del todo el Caribe.
Por todo lo anterior, por tanta chivatearía por cuenta propia acumulada, es que comenzó a correrse el rumor de que Yoani Sánchez colaboraba con la policía, era agente del G-2, del DTI, o por lo menos informante secreta de la Oficina de Administración Tributaria.
Pero no, nada de eso es cierto, que la verdad es muy otra, como ha tenido a bien revelar Julien Assange. Que la cosa se pone buena cuando en un cable secreto de la Sección de Intereses de Estados Unidos en La Habana (SINA), filtrado por Wikileaks, se puede leer lo que sobre Cuba reportan los dizque diplomáticos norteamericanos: “La corrupción y el robo se han vuelto una y la misma cosa”.
Y ese es el pollo del arroz sin pollo de Yoani. Su política editorial es la misma que rige los informes de la SINA hacia Washington. Allí la ordenanza es conseguir toda la información posible que sirva para acusar de corrupto al sistema cubano, y esa es la tarea que ella cumple, al pie de la letra, con entusiasmo sin par.
Es en la SINA donde surgen las matrices sobre las cuales debe escribir Yoani Sánchez, y se las dan en detalle, con el soplo oportuno de este o más cual escándalo por venir.
Nótese que en otro momento el mismo cable secreto se queja de que “Desde el cardenal (Jaime) Ortega hasta las monjas de provincias, la Iglesia Católica evita desafiar al Gobierno”, y compare con lo que al tiempo gritaba a los cuatro vientos Yoani Sánchez en Twitter: “#cuba #GY desde mi agnosticismo, empiezo a preguntarme Para que se esta prestando el Cardenal cubano?”
El cable también reconocía que intentar sobornar a “un funcionario honesto –o, peor aún, un revolucionario radical– podría traer como resultado un desastre” y que el Estado podía “actuar con contundencia y severidad cuando los desvíos de dinero son muy importantes, de ahí las periódicas destituciones de ministros y altos cargos” pero, curiosamente de eso Yoani jamás ha dicho ni pío.
Lo mejor es que el cable citado lleva la firma del por entonces jefe de la SINA, Michael Parmley, el mismo que en entrevista reciente para el diario suizo Le Temps y comentando las revelaciones de Wikileaks, alertó: “Me disgustaré mucho si publica las múltiples conversaciones que tuve con la bloguera Yoani Sánchez”.
Todo esto prueba hasta el hartazgo que Yoani Sánchez no es de la policía secreta ni del G-2. Yoani Sánchez, como queda demostrado, es una agente de la CIA, o por lo menos de la SINA, que no es lo mismo pero es igual.

*Al momento de redactarse esta información se hacia pública la entrega a Yoani Sánchez del Premio Premios iRedes 2011 (el cuarto que recibe en menos de cinco meses), dotado con 6 000 euros. Entre los notables intelectuales que integraron el Jurado esta vez cabe destacar a la directora para España y Portugal de los sitios de venta digital Amazon y de BuyVIP.com. Quizá esta nueva premiación se deba a su solicitud personal a Bissa Williams, subsecretaria de Estado norteamericana, a quien le reclamó: “¿Sabes cuántas cosas más podríamos hacer si utilizáramos el Pay Pal o compramos cosas online con una tarjeta de crédito?”

SINA (U.S. INTERSECTION OFFICE) AND PAIN MANIPULATION

2011-01-21T08:38:00.001-08:00

By Ernesto Pérez Castillo

When the British newspaper The Guardian released some of the top secret files of the U.S. Intersection Office in Havana, leaked by Wikileaks, it was only showing the tip of the iceberg.
There you can read that one of the missions of Washington officials (or that of Langley?) is to seeking "stories and other news that can destroy the myth of the Cuban medical aid superiority" because, as they recognize, the Cuba’s health service "became one of the strengths of this country”.
A recent event shows that U.S. officials have gone too far than this simple collection of anecdotes, and have come to organize direct offensive and hypocrite provocations; for example, the organization of alleged auction of works of art to raise funds to help Cuban children suffering from cancer. To that end, they handle (and finance) their puppet in the field, Carmen Vallejo, and they could not chose any worse place than the Czech Republic embassy, one of the staunchest allies of the anti-Cuban policy of the United States against Cuba.
Mrs. Vallejo herself, in her blog, has posted photos of her activities, including some with the former head of U.S. Interest Section in Havana, Michael Parmley, the same man that threatened Julien Assange in the Swiss newspaper Le Temp: "I will be very disappointed if he publishes the many conversations I had with the blogger Yoani Sanchez”. Yoani has, among the many missions instructed by Michael Parmley, the task of publicizing the Carmen Vallejo’s provocations. So she twitted on weekend: "#Cuba #GY Yesterday 42 works of Cuban artists were auctioned to raise funds for children suffering from cancer."
Parmley—as well as the U.S. government money— is not the only common point between Yoani and Mrs. Carmen Vallejo. Like the Yoanni, Carmen is someone who once tried to emigrate. Yoanni was starving to death in Switzerland, and therefore returned. She even cried at the airport to come back. Carmen Vallejo had uneven luck and at least, returned to Havana with the paid ticket. But listen to what she said: "In the year 1981, during a trip to Moscow for an ocular treatment, I fled to Stockholm where I asked for political asylum. The Swedish authorities immediately deported me to Cuba”.
That is, we’re talking about someone who received all the benefits of the Revolution –including the transfer to another country to receive medical treatment–, who tried at any cost to settle down beyond the seas, and was kicked from there to here direct and nonstop –because there’s no Cuban Adjustment Act in Sweden– and who once here found nothing better to do but serve the same interests of those who cast out her from the first world.
Anyway, there are people who will never be able to open their eyes, not even if they receive “eye treatment” in Moscow.
The worst and most perverted thing of the provocation that USINT organizes here is that they use the pretext of collecting funds to help Cuban children affected by cancer.
It’s highly criminal that the same government that expressively prevents those children from the access to drugs and technologies, which their quality of life and even their own life depend on, organizes an auction to buy them sweets.
Dr Jesus Reno, head of Paediatrics at the Oncology Institute in Havana, states that as a result of the US blockade: “we cannot complete high-quality treatments in malignant retinal tumors, because they do not sell us the radioactive iodine plaque”.
The blockade has also caused limb amputations in a number of children, by disallowing the purchase of endoprostheses for those diagnosed with malignant bone tumors.
Curiously, very few months ago a similar auction was organized to help a girl suffering from cancer, and was reported by Univision’s website, on its ‘entertainment’ channel…
Of course, Laura, a 6-year-old girl residing in Miami, had her right arm amputated at Jackson's Holtz Children's Hospital, because of a tumor. Now, in order to continue fighting against her cancer, she should receive a treatment whose cost is estimated in 400000 dollars. That’s why, an auction was organized with the attendance of several celebrities, which sold among other things, Thalia’s sunglasses. Altogether, they managed to collect some 20000 dollars, which is like 5% of the necessary figure.
The worst thing is that Laura is Cuban, and her disease was diagnosed in Cuba, where she had free medical assistance.
Despite the US blockade, Cuba’s children with leukemia save their life in 90% of the cases, figure that rises to 94% among those suffering from Hodgkin’s lymphoma, and no child death has been reported in several cancer-related pathologies in the last few years. And the entire hospital treatment and assistance is absolutely free of charge.
Moreover, the care for children with cancer transcends the borders of the Island, because since 1990 Cuba has given free medical treatment to some 24000 children from Ukraine, Russia and Belorussia affected by the 1980 Chernobyl Nuclear Power Plant accident. Annually, between 700 and 800 children are assisted in Havana, among whom the onco haematological diseases prevail, according to Dr Julio Medina, coordinator of the Cuban program.

Cubasi Translation Staff

CARMEN VALLEJO, LA SINA Y LA MANIPULACIÓN DEL DOLOR

2011-01-18T13:44:00.000-08:00

Michael Parmley asiste a las "actividades" de Carmen Vallejo, en una foto tomada de su blog.

Ernesto Pérez Castillo

Cuando el diario británico The Guardian publicó parte de la papelería secreta de la Oficina de Intereses (SINA) del gobierno de los Estados Unidos en La Habana, filtrada por Wikileaks, apenas estaba aflorando la punta del iceberg que queda escondido bajo la alfombra.
Allí puede leerse que una da las misiones de los diplomáticos de Washington (¿o serán de Langley?) es buscar “historias y otras noticias que puedan destruir el mito de la superioridad médica cubana” pues, según reconocían, el servicio de salud de la Isla “se convirtió en uno de los puntos fuertes de ese país”.
Un hecho reciente demuestra que los funcionarios yanquis han ido muy mucho más lejos que esa simple recolección de anécdotas, y han pasado a organizar provocaciones directas, cuanto más ofensivas por hipócritas, como es el caso de la organización de supuestas subastas de obras de arte para reunir fondos con los que ayudar a los niños cubanos enfermos de cáncer.
Con ese propósito manejan (y financian) a su marioneta en el terreno, Carmen Vallejo, y como pantalla no pudieron escoger locación peor que la embajada de la República Checa, uno de los aliados incondicionales de la política anticubana de los Estados Unidos contra Cuba.
La propia señora Vajello, en su blog, ha colgado fotos de sus actividades, entre las que sobresale la presencia en ellas de Michael Parmley, el anterior jefe de la SINA en La Habana, el mismo que en entrevista para el diario suizo Le Temps ha amenazado a Julien Assange : “Me disgustaré mucho si publica las múltiples conversaciones que tuve con la bloguera Yoani Sanchez”.
Yoani, que no se pierde una, tiene entre las múltiples misiones que Michael Parmley le instruyó, la tarea de dar publicidad a las provocaciones de Carmen Vallejo. Así el fin de semana ella twitteaba: “#cuba #GY Ayer se hizo una subasta con 42 obras de artistas plasticos cubanos para recaudar fondos para ninos enfermos de cancer”.
Parmley –y el billete del gobierno yanqui– no es el único punto en común entre Doña Yoani y Carmen Vallejo. Al igual que la primera, se trata de alguien que en su momento trató de emigrar. La Yoani en Suiza se moría de hambre, y por eso se devolvió, y moqueó y lloró en el aeropuerto para que la dejaran entrar. La Vallejo tuvo desigual suerte, y la fortuna de al menos volver a La Habana con el pasaje pagado. Pero mejor lo cuenta ella: “En el año 1981 durante un viaje a Moscú para recibir tratamiento ocular huí a Estocolmo donde pedí asilo político. Las autoridades suecas me deportaron inmediatamente a Cuba.”
O sea, estamos hablando de alguien que recibió todos los beneficios de la Revolución –incluyendo el traslado a otro país a recibir tratamiento médico–, que intentó a como diera lugar asentar sus posaderas allende los mares, y que fue pateada desde allá hasta acá, directo y sin escalas –porque en Suecia no hay Ley de Ajuste Cubano– y que una vez aquí no encontró nada mejor que hacer sino servir a los mismos intereses de quienes la echaron del primer mundo.
Nada, que hay gente que ni aunque reciban “tratamiento ocular” en Moscú, jamás y nunca serán capaces de abrir los ojos.
Lo peor y más perverso de la provocación que organiza la SINA es que usen el pretexto de recaudar fondos para ayudar a los niños cubanos afectados por el cáncer.
Es cuando menos criminal que el mismo gobierno que impide expresamente a esos niños el acceso a medicamentos y tecnologías de las que depende su calidad de vida, y hasta su vida misma, organice una subasta para comprarles golosinas.
El Doctor Jesús Renó, jefe de Pediatría del Instituto Oncológico de La Habana, testimonia que a acusa del bloqueo norteamericano: “no podemos completar tratamientos de alta calidad en tumores malignos de la retina, porque no nos venden la placa de yodo radiactivo”.
También el bloqueo ha causado la amputación de miembros a numerosos niños, al prohibir la adquisición de endoprótesis para los diagnosticados con tumores malignos en sus huesos.
Curiosamente, hace muy pocos meses se organizó una subasta similar para ayudar a una niña aquejada de cáncer, y lo reporta el sitio web de Univisión, en su canal de… ¡entretenimiento!
Pues sí, a Laura, una niña de seis años residente en Miami, le fue amputado el brazo derecho en el Jackson's Holtz Children's Hospital, a causa de un tumor. Ahora, para seguir luchando contra el cáncer, deberá recibir un tratamiento cuyo costo se estima en 400 000 dólares. Por ello se organizó la subasta con la asistencia de varios famosos, en la que se vendió, entre otras cosas, unos lentes de sol de Thalía. En total, lograron reunir unos 20 000 dólares, lo cual es tanto como el cinco por ciento de la cifra necesaria.
Lo peor es que Laura es cubana, y su enfermedad le fue diagnosticada en Cuba, donde tenía garantizada asistencia médica gratuita.
Pese al bloqueo norteamericano, en Cuba los niños con leucemia se salvan en el 90 por ciento de los casos, cifra que se eleva a 94 entre los que padecen del linfoma de Hodgkin, y en los últimos años no se reportan muertes de niños en varias patologías relacionadas con el cáncer. Y todo el tratamiento y la asistencia hospitalaria es absolutamente gratuita.
Encima, la atención a los niños con cáncer trasciende las fronteras de la Isla, pues desde 1990 Cuba ha dado tratamiento médico gratuito a unos 24 000 pequeños de Ucrania, Rusia y Bielorrusia afectados por el accidente nuclear de la central atómica de Chernóbil en 1986.
Anualmente se atienden en La Habana entre setecientos y ochocientos niños, entre los que priman las enfermedades oncohematológicas, según el doctor Julio Medina, coordinador del programa cubano.
Con todo esto a la vista, ¿qué pinta la señora Carmen Vallejo y sus patrocinadores norteamericanos, posando de benefactores de unos niños enfermos, si precisamente su sufrimiento se prolonga justo porque el gobierno norteamericano los prefiere enfermos, y si muertos, mejor?

LA CENSURA: YouTube defiende al Terrorismo

2011-01-14T09:29:00.000-08:00

El fragmento de video “Posada Carriles, nuevas evidencias de sus crímenes”, que acompañaba al articulo de M.H.Lagarde “EL JUICIO A POSADA CARRILES Y LA OPORTUNA CENSURA DEL CANAL DE VIDEOS DE CUBADEBATE EN YOUTUBE”, publicado ayer en este blog, donde aparecía el asesino y connotado terrorista Luis Posada Carriles afirmando “ya nosotros ganamos, lo que no hemos cobrado todavía” –y junto a él se ve al congresista norteamericano David Rivera apoyando al terrorista– ha sido puntualmente censurado a su vez, en una acción de control de daños, también por YouTube.
Entonces, aquí lo reproduzco, íntegramente, duélale a quien le duela.

EL JUICIO A POSADA CARRILES Y LA OPORTUNA CENSURA DEL CANAL DE VIDEOS DE CUBADEBATE EN YOUTUBE

2011-01-13T10:59:00.000-08:00

Fragmento del programa especial de la Televisión Cuba donde aparece el congresista David Rivera apoyando al terrorista Posada Carriles.

Por M. H. Lagarde

La censura casi siempre ejerce el efecto contrario. Lo que quiere ocultarse, lo que se prohíbe, tarde o temprano suele salir a flote con mayor fuerza.
En el caso de la censura por parte de Youtube del canal de videos de Cubadebate no queda clara cuál es la razón que persigue dicho sitio al limitar el acceso al canal de video de la que es, ahora mismo, según el medidor de Alexa, la página digital más vista en Cuba.
Al esgrimir como pretexto de su proceder la queja de un cliente sobre la presunta falta de copyright de un video subido por Cubadebate, los editores de Youtube solo ponen en tela de juicio, una vez más, la supuesta democracia de las llamadas redes sociales.
Casualmente, no se trata de un video cualquiera sino de uno donde se menciona a varios legisladores norteamericanos como patrocinadores del Fondo para la Defensa del terrorista Posada Carriles y en el que, uno de ellos, el representante David Rivera aparece en cámara casi abrazado al verdugo de Barbados.
¿Estará detrás de la acción de Youtube (¿ o Google?) la intención de ocultar el cínico apoyo y la solidaridad que los miembros de la mafia cubanoamericana, muchos de ellos funcionarios del gobierno de Estados Unidos, le ofrecen al terrorista de origen cubano?
Lo que sí está claro es que al censurar el canal de videos de Cubadebate, en cumplimiento de sus disposiciones legales o por cualquier otra razón, los editores de Youtube, de paso, han desaparecido de la red una buena parte de la verdad de Cuba registrada, durante los últimos años, en sus servidores.
No es primera vez que redes sociales atienden solícitas las quejas de quienes no desean que las razones de Cuba se impongan en internet. No hace mucho, otro terrorista, Carlos Alberto Montaner, logró que la enciclopedia Wikipedia borrara de sus páginas una ficha sobre su persona donde quedaba plasmado de manera explícita su condición de terrorista prófugo de la justicia cubana. Anteriormente, otro colega de Montaner -en lo que a usar explosivos se refiere, por supuesto,- Armando Valladares logró que la página de Youtube censurara un video del sitio Cubainformacióntv, donde se le mostraba mientras se hacia pasar por inválido.
Ahora le ha tocado el turno a Cubadebate y, sea por la razón que sea, la censura, como ya dije, no pudo haber sido más oportuna.
En estos mismos instantes se celebra un amañado juicio contra el terrorista Posada Carriles en El Paso donde, al autor intelectual de la voladura de un avión en 1976 que le costó la vida a 73 personas y al culpable de la muerte de un turista en La Habana, entre otros muchos crímenes, solo se le acusa de mentirle a las autoridades migratorias de Estados Unidos.
El abogado del terrorista ha dicho claramente en la corte que cuanto ha hecho su defendido hasta ahora, o sea: volar aviones, colocar bombas en hoteles, torturar en Venezuela o durante la Operación Cóndor en América del Sur, ha sido al servicio del gobierno norteamericano.
El video cuyo copyright ha servido de justificación para borrar de un golpe el canal de videos de Cubadebate en Youtube deja al descubierto quienes son los maestros de ceremonia que, desde sus puestos en el gobierno de EE.UU., han montado la farsa judicial que hoy se representa en El Paso.
En el video, además del afectuoso David Rivera, aparecen mencionados como cómplices de Posada, la actual presidenta del Comité de Relaciones Exteriores de la Cámara, la Congresista Ileana Ros Lethinen y el senador estadounidense, miembro del Tea Party, Marco Rubio, entre otros.

LAS RAZONES DE CUBA (Parte II)

2011-01-11T10:50:00.000-08:00

LAS RAZONES DE CUBA (Parte I)

2011-01-11T10:44:00.000-08:00

MARÍA ELENA WALSH PARA SIEMPRE CON NOSOTROS

2011-01-10T10:46:00.000-08:00

BUENOS AIRES, ene 10 (Reuters) - María Elena Walsh, la escritora argentina que con sus canciones y poemas puso música a la infancia de millones de argentinos, murió el lunes en Buenos Aires a los 80 años, informaron medios locales.
La autora de "El reino del revés', "La Reina Batata" y "Manuelita, la tortuga", un personaje llevado al cine con gran éxito, también se destacó con poemarios y canciones para adultos, entre las que sobresalieron "Como la Cigarra" y "Serenata para la tierra de uno".
María Elena Walsh era ciudadana ilustre de Buenos Aires y sus poemas y canciones son desde hace décadas parte fundamental del acervo cultural argentino.

8 DE ENERO: ¡Y EN ESO LLEGO FIDEL!

2011-01-07T10:54:00.000-08:00

Por Carlos Puebla

MATERNIDAD OBRERA

2011-01-06T13:57:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Ayer tocaron a mi puerta. Era Carmen. En verdad, ni siquiera tocó, solo dijo “hola”, pues la puerta estaba abierta, como casi siempre. La escuchamos desde el dormitorio, me asomé y desde allí la vi, con su bata blanca desgastada y su sonrisa. A falta de abuelas, la doctora Carmen, a sus cuarentipocos, es la mejor abuela que Patricia disfruta cada 15 días en consulta, y de tanto en tanto en casa, las tardes de “terreno”.
Patricia está por cumplir su cuarto mes. Nació en septiembre, en el mismo hospital en que nací yo, Maternidad Obrera, que anuncia en su fachada haber sido inaugurado en 1939, el mismo año en que mi madre nació, y que nació también en el mismo hospital.
Así pues, setenta y un años después, una mañana soleadita, entramos al hospital materno, a la consulta obligatoria de las 40 semanas de gestación. Hasta ahí el embarazo fue atendido por la médico de la familia del barrio, que coordinaba las consultas semanales de que sé yo cuántos especialistas cuasi imposibles de listar: nutriciólogos, ginecólogos, odontólogos, psicólogos, genetistas, y el paso por tantos y más cuantos laboratorios para obtener y analizar muestras de sangre, orina (mías y de la mamá) y otros tantos ultrasonidos…
Nada más decir en consulta que ya eran las cuarenta semanas (más un día, para ser exacto), antes de cualquier otra cosa, y como algo de rutina, nos mandaron a atravesar el largo pasillo del hospital (construido siguiendo las formas de los genitales femeninos, los labios mayores y menores, la vagina, el útero, las trompas de Falopio, etc.) hasta el departamento de ultrasonidos.
Y de allí volvimos sonrientes, con el resultado anotado en un pedacito de papel reciclado y recortado a mano: líquido amniótico en 4. La doctora leyó el papelito, y sin hablarnos levantó el teléfono a su derecha y dijo: “Código Rojo”.
No tuvimos siquiera tiempo de mirarnos entre nosotros, intrigados por aquel extraño “código”, cuando ya entraba en la consulta un mulato flaco, con muchos dientes de oro y uniforme de enfermero, que conducía un sillón de ruedas. “Siéntese aquí”, le dijo a la mamá inminente. “No, si yo estoy bien…”, comenzó ella, y el mulato la miró, miró al sillón, y repitió: “Siéntese aquí”, como quien te dice en medio de la noche: “una palabra y te corto la cara”. No había de otras, solo restaba hacerle caso.
La doctora explicó: “Ingresarás de inmediato. Se monitoreará el líquido durante las próximas 24 horas. Si mañana sigue por debajo de 5, induciremos el parto.”
Ello nos tomaba por sorpresa… habíamos ido al hospital solo por una cuestión de rutina, por seguir el protocolo médico. Era lunes. El viernes anterior, durante el último ultrasonido, todo estaba bien. Así que allí estábamos, después de caminar las más de diez cuadras de la casa al hospital, y desayunar en el camino unas maltas y unos panes con queso y jamón, y en lo único que no habíamos pensado, por inimaginable, era en ese ingreso repentino.
Así que en aquella sala de ingreso quedó una muchacha asustada, nerviosa, acostada sobre un colchón de cuatro pulgadas de espuma, junto a otra muchacha que llevaba meses allí bajo cuidados especiales por llevar en su vientre un embarazo de trillizos. Lo último que me pidió al despedirnos fue una cobija, pues el aire acondicionado de la sala se dejaba sentir hasta los huesos.
Esas veinticuatro horas fueron de hacer y recibir llamadas, mientras la noticia del parto que se avecinaba llegaba al infinito y más allá. Al día siguiente, tras el ultrasonido esperado, no hubo tiempo para más. A las 10 de la mañana comenzaría la inducción.
Y ahí estaba yo, sentado sobre los duros bancos de granito del lobby del hospital, alzando las piernas para el paso del trapeador de la limpiapisos del hospital, con una mochila enorme sobre las piernas, respondiendo mi teléfono cada cuarto de hora, y la vista fija en la recepcionista del hospital que también hablaba y hablaba por teléfono sin parar.
En algún momento la recepcionista debía recibir una llamada avisando que el parto había comenzado, y comunicármelo para yo subir y entrar al salón. Pero esta mujer no colgaba ni por un segundo el aparato –seguro hablaba con alguna amiga de lo que acababan de rebajar en la shopping– , haciéndome temer que nunca recibiría el aviso, hasta que de pronto la tenía ante mí, sacudiéndome para despertarme y escucharle decir: “papa, usted no me oye, hace media hora lo están llamando del salón”.
Decir que volé las escaleras es no decir nada. Arriba me esperaba una doctora joven, arropada con esa indumentaria verde y temeraria de hospital, que me dijo: “Hola, yo soy Joana, estudié con ella en la Lenin”.
“¿Cómo va todo?”, le pregunté, y ella me enfrió: “Bueno, aun no tiene ni cara de estar de parto. ¡Todavía no tiene ni este dolor! Te mandé a buscar solo para que le trajeras un jugo, pues se muere de hambre…”
Entre una cosa y otra ya eran las cinco de la tarde… y hasta las ocho de la noche no logré hablar con otro doctor, que me advirtió que, como aun no había contracciones, esperarían hasta el amanecer pero sin muchas esperanzas. Salvo que ocurriese un milagro, en la mañana irían a cesárea.
Me quedé sin palabras y con la misma mochila pesándome más y más (¡y mucho más tras 12 horas!) en los hombros, con un deseo irresistible de un café, con ganas de una ducha, de muchos cigarros (en el hospital, obvio, no se puede fumar) y con deseos de una cama para descansar.
Bajé las escaleras y caminé por la avenida hasta la casa, solté la mochila sobre un butacón, me quité la ropa, puse un café, y sonó el teléfono: “Papá, ¿dónde está usted? Ya comenzó el parto…”
O sea, que sin café y sin cigarros, sin la ducha y con las sandalias a medio poner, ya estaba yo, con la mochila a la espalda nuevamente, corriendo por la avenida otra vez.
Intenté alquilar un auto, pero los pocos que cruzaban a esa hora (pasadas eran las nueve de la noche) solo veían a un tipo larguirucho y pelúo y despeinado, con un bulto a la espalda, corriendo por la avenida y haciendo señas bajo la lluvia (sí, porque para colmo había comenzado a llover), y a ninguno se le pasaría por la cabeza llevarme con él.
Cuando entré al salón, ya vestido de verde yo mismo de la cabeza a los pies, estaba empapado, y la humedad atravesaba la tela. Ella pensó que era la lluvia, pero no, yo me había secado antes de cambiarme para el parto. Lo que humedecía ahora mis ropas era sudor, el puro sudor de la resaca de la carrera, pese al aire acondicionado tan fuerte del salón.
Y allí escuché al fin, por primera vez, el sonido del corazón de Patricia, que trotaba mucho más rápido que mi corazón, y se agitaba todavía más en cada contracción que al final aparecían, ¡por fin!, y me llegaba a través del equipo de monitoreo.
Al rato apareció Joana, y me explicó cómo hacer un masaje que aliviaría el dolor de las contracciones. Pero no creo que nada alivie ese dolor, pese a que he pasado dos veces, en el mismo hospital, el curso de “papá acompañante” que me habilitaba para asistir al parto. Joana debía incorporarse a una cesárea, pero nos prometió que sobre las dos de la mañana estaría de vuelta con nosotros.
Y dicho y hecho, a las dos y algo volvió, y comprobó que la dilatación aun no era suficiente. Ella debería seguir pujando y pujando, y soportando contracción tras contracción. Al rato, media hora quizá, volvió, chequeó que todavía la dilatación no bastaba, y dijo: “vamos a hacer algo, vamos a ayudarte”.
Se preparó un salón junto a la sala de partos, y con Joana nos esperaba otra doctora –una negra que me impresionó porque era la sobriedad en persona, la seriedad, no sé decirlo: toda la solemnidad de África en una sola mujer– y un doctor de unos cincuenta si algo… Entre los tres comenzaron la maniobra de estimulación, mientras yo hacia malabares con el frasco del suero de oxitocina al otro lado de la camilla. Cuando logré acomodar el suero en un pedestal que me pareció seguro, me incorporé a la maniobra (que no por gusto había pasado aquel dichoso curso, y este era de hecho el segundo parto al que asistía), tomándola a ella de la nuca, y empujando con todas mis fuerzas su cabeza hacia el pecho en cada contracción.
¿Cuánto tiempo duró aquello? No lo sé, el tiempo allí se deslizaba por su propia cuenta, y yo no podía ni quería medirlo, y para eso había dejado mi teléfono (que es además el único reloj que tenemos en casa) afuera, en la mochila, cuando me puse las ropas de hospital.
El caso es que Joana dijo: “ya está aquí”, y me asomé, y ahí pude ver la cabeza de Patricia, pulsando ya el final del camino. Entonces la propia Joana consultó: “Doctor: yo creo que ya, con una episiotomía lo logramos”. Algo así dijo, algo así recuerdo.
Había llegado la hora de la verdad. Nos besamos mientras se alistaba el salón de parto, y nos sorprendimos a dúo cuando vimos a Joana colocarse en la posición principal. Ella le preguntó: “¿Tú me harás el parto?”, y Joana contestó: “Claro que sí”.
Hoy me da risa, es ese temor que nos asalta cuando descubrimos que el medico que nos atenderá es, por ejemplo, aquel muchachito que en el aula de primaria no sabía anudarse los zapatos…
Aquello sí que no duró mucho, dos o tres contracciones más, y muchos gritos de “puja, puja, puja”… hasta que vi completamente afuera la cabeza de Patricia, y una vuelta de su cordón umbilical abufandándole el cuello… ahí hablé yo. “Es ahora: puja, fuerte, que ya esta aquí”.
Y ahí estaba Patricia, el cuerpo fuerte, raramente limpia para lo que me esperaba, y silenciosa. Eran las tres y cincuenta de la madrugada. Desenredaron el cordón, lo cortaron, y se llevaron la bebe a reanimación. La bebe no estaba respirando. Yo contaba los segundos, mientras veía los piececitos de mi hija, morados por la ausencia de oxigeno, y observaba calmado la maniobra medica –repitiendo dentro de mí: “respira, respira, bebé, respira”–, mientras le aseguraba a ella que todo estaba bien.
Hasta que al fin Patricia fue colocada en la incubadora: ya respiraba por si misma y recobraba el color. Me le acerqué, y la miré directo a sus ojos tan abiertos, tragándose el mundo, y el azul de su mirada me aseguró que todo estaba bien, que todo estaría bien.
No habían pasado cinco minutos y ya los médicos dejaban solo a la doctora Joana para terminar el alumbramiento, pues desde el salón de al lado otro parto los reclamaba.
Ese día nacieron otros 18 niños en el hospital. Todos recibieron igual cuidado médico desde que comenzó su gestación. Todos sobrevivieron. Hoy todos hacen feliz a una familia cubana.

MEDIO MILLÓN DE TUERCAS

2011-01-05T18:59:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo
(Fragmento de la novela, que será presentada en la Feria del Libro de La Habana, el próximo Febrero de 2011)

Soy un reseñista de género. Esto es: soy un tipo que sabe de libros, y de mujeres. De mujeres que escriben libros que hablan de mujeres. Libros que nadie lee. Solo yo, que los reseño. Unas mujeres son gordas, y otras son tuercas, pero muchas otras son tipas normales ahí, sin ninguna gracia ni atractivo.
Las gordas y las tuercas, esas son las más divertidas, sobre todo si son gordas y tuercas a la vez: esas son las bomberos. Las bomberos son el non plus ultra de la diversión, incluso en la cama, incluso si al otro lado de la cama estuviera yo, cosa que nunca sucedió, pero en lo que siempre me empeñé, siempre con flacos resultados.
Conocí una de Tamarindo, un pueblito que queda en Ciego de Ávila, o Las Tunas, o Sancti Spíritus, por ahí más o menos. Su cuento, «Aguas saladas», era muy famoso, pues había aparecido en veintiocho antologías sucesivas, de mujeres de provincia, de mujeres de la tercera edad, de mujeres ferroviarias, de mujeres campesinas, de mujeres engañadas, de mujeres negras, de mujeres lesbianas, de mujeres infieles, de mujeres presas, de mujeres fatales, y otras más que no recuerdo ahora, antologías realizadas siempre por mujeres.
«Aguas saladas» no estaba tan mal. Iba de una mujer que vivía en alguna provincia lejana, que se había hecho vieja sin salir nunca de su pueblo, intrincado en el monte, lejos de la carretera central. Por el fondo de la casa de esta vieja pasaba el tren de Taguasco, a cualquier hora –según la rutina de constantes atrasos y roturas de que adolecía el maldito tren– y los pitazos y chirridos de aquel armatoste infernal la desvelaban, y en sus madrugadas, que pasaba despierta, soñaba con irse a vivir al mar.
Esa mujer, que era negra, mató a su marido porque el muy idiota la engañaba con la única otra mujer que vivía cerca –su hermana, hermana de ella, y vivían en la misma casa–, y así pasó los mejores años de su vida en la cárcel de mujeres, donde conoció el sexo real, con otras mujeres. Queda claro entonces por qué los mejores años de su vida tenían la peculiar condición de ser, simultáneamente, los peores años de su vida.
Nos conocimos, la autora y yo, a inicios de mi carrera. En esa época, recién salido de la universidad, no encontraba nada que me gustara y mucho menos que lograra hacer bien, pero todo me atraía y todo me parecía acorde a mis capacidades.
Terminé aceptando el puesto de redactor de una revista literaria, que salía de vez en cuando, cuando se podía, lo cual estaba muy mal, pues me dejaba mucho tiempo libre, y lo peor que le puede pasar a un joven desgarbado, para nada atractivo, vago y siempre deprimido, es no tener nada que hacer, y que le paguen por ello, incluso si le pagan un salario simbólico.
Entonces no pensaba en eso, y creía haber resuelto mi vida de la mejor manera, y tener el mejor empleo del mundo. Eso creía, y se me iba el tiempo dormitando en los ciclos de cine francés de la cinemateca o masturbándome en mi casa, sin nada mejor que hacer.

Un día que me llegué hasta la revista, por la única razón que me podía arrastrarme hasta aquel lugar aborrecible –y es que ese era el día de cobrar el salario miserable que nos merecíamos por nuestro miserable trabajo–, me tropecé de casualidad, al entrar a la redacción, con el editor, que tampoco se ausentaba en esas fechas.
Aquel imbécil y yo nos tropezamos –cuando escribo «nos tropezamos» quiero decir que ese tipo chocó de cara contra mí, y me regó por el suelo, y él mismo se cayó también, y se le cayeron los espejuelos, y se le salieron de la carpeta un montón de revistas pornográficas.
Aquella carpeta jamás contenía otra cosa que revistas porno, aunque a veces llevaba también un pote de plástico con un par de huevos hervidos.
El editor siempre fantaseaba con que estaba escribiendo una novela, y con eso justificaba su altísimo consumo de tanto material triple x. Según él, sería una novela erótica, que renovaría el pacatismo lamentable que lastraba nuestra torpe tradición literaria hasta la actualidad.
Esa era su fantasía, pero él decía aquello con una convicción y una fe tal, que a unos les daba vergüenza y a otros lástima, y unos por seguirle la rima y complacerle, y otros por la más insana crueldad, cada vez que aparecía a la redacción le preguntábamos cómo iba su novela, y rogábamos que nos leyera un fragmento.
Afortunadamente, el editor nunca hizo caso a nuestros ruegos, y además nunca lo podría hacer, pues necesitaría para ello, en principio, escribir al menos media cuartilla de la dichosa novela.
El caso es que ese día, todavía tirados por el suelo los dos, y en el intento de desviar mi atención y la de toda la plantilla de la revista –todos nos encontrábamos en días como ese allí–, alzó la voz y me preguntó nerviosamente, mientras empujaba tetas y culos y pubis rasurados adentro de la carpeta: «¿Tú por fin ya entrevistaste a Paloma?»
Paloma era la autora de aquel cuento, «Aguas saladas», y claro que no la había entrevistado, pues aquel idiota nunca me lo había encargado, ni me imaginaba yo que la revista tuviera semejante interés.
De momento, todo lo que supe es que Paloma estaba de visita en La Habana, pues acababan de otorgarle el Premio Nacional de la Crítica a su libro, Chicas en la barbería, libro que contenía el dichoso cuento que de casualidad yo había leído.
Era un libro de cuentos que se publicó el año anterior, y en menos de lo que canta un gallo se agotó por completo el total de la tirada, de doscientos ejemplares.
Era un libro pésimo, de doce cuentos, y en ninguno de ellos una mujer se afeita ni se corta el cabello ni pasa siquiera cerca de una barbería. El único cuento salvable era ese de «Aguas saladas», pero el título del libro era excelente, eso sí debo reconocerlo.
A mí, Chicas en la barbería me impactó mucho, cuando me saltó a los ojos desde el librero de Ana. Me impactó el título, aunque lo primero me impactó fue el libro en sí mismo.

El librero de Ana es mínimo y está incorporado a la cabecera de su cama. Cuando hacíamos el amor –algo que sucedía muy rara vez, solo cuando algunos de los dos andaba con dinero extra, con deseos de tomar cervezas, con ganas de templar, y el marido de Ana estaba de viaje como siempre, o llegaría esa noche tarde como siempre, y de casualidad nos encontrábamos por las calles de la Habana Vieja–, aquellos libros sin falta caían sobre mi frente, cuando Ana comenzaba a venirse y a gritar.
Ana viniéndose y gritando era algo tenaz para mi eyaculación. Cuando Ana se venía, me tiraba de los cabellos –en esa época yo todavía no era calvo–, clavaba el cien por ciento de los huesos de sus entrepiernas contra los míos –de ahí los moretones que me acompañaban por semanas después de cada encuentro–, liberaba su voz para gritar: «¡Michel… Michel… Michel!», y el traqueteo de la cama era tal que los libros se saltaban del librero y caían sobre mí.
Yo no me llamo «Michel».
Escuchar a Ana gritar el nombre de otro con tanta pasión en medio de aquella gozadera, al principio, me excitaba, pero luego comenzó a molestarme, y luego me desató una incontinencia crónica, y cada vez que lograba meter alguna otra muchachita en mi cama, o meterme en sus camas yo, recordaba la voz de Ana gritando: «¡Michel… Michel… Michel!», y sentía el mismo terror a sus libros cayendo de uno en fondo sobre mí.
Eso me provocaba eyaculaciones en menos de tres minutos. Cuando el asunto pasó a ser vox populix, decidí que tendría que hacer algo pues, según el comentario general, yo era el peor palo de La Habana.
Con Ana no me sucedía. Con Ana jamás perdía el control, podía venirme cuando quisiera, demorar el asunto cuanto se me antojara, sin problemas, mientras ella se venía una y otra vez. Y eso estaba bien, incluso muy bien… para ella.
Luego, en más de una ocasión, y en una progresión que aumentaba su frecuencia geométricamente, de pronto, ella suspiraba muy profundo, me besaba dulcemente en los labios, en los ojos –un beso en cada ojo–, otro beso en la frente, y me pedía, con un tono de voz que me era imposible de resistir: «abrázame».
Y así nos estábamos, abrazados, por un largo rato. Ana, respirando tranquila, segura, satisfecha, feliz… y yo con el aparato a mil revoluciones por segundo, y en breve con un dolor insoportable en los cojones por haber podido venirme. Suerte que, ya lo dije, nuestros encuentros eran muy esporádicos.
Justo en una de esas tardes de cervezas, sexo y dolor en los cojones, en ese orden estricto y exacto, con Ana tirando de mis cabellos como una loca –y de verdad era una loca muy loca, exactamente lo contrario de lo que la opinión pública divulgaba sobre mí–, viniéndose y gritando: «¡Michel… Michel… Michel!», fue que Chicas en la barbería me impactó, cuando se saltó del librero y fue a dar directo en mi pómulo derecho.
Pasamos el resto de la tarde, y parte de la noche, tirados en la cama, yo con el ojo derecho cerrado por la inflamación del pómulo, Ana poniéndome compresas de agua fría, yo leyendo con el otro ojo el libro de Paloma.
Chicas en la barbería me pareció tan malo, tan peor, que no quise contener el impulso de escribir algo contra semejante esperpento. Lo consideré casi un deber. Ana me alentaba, me daba besitos en el pómulo sano, y me insistía: «si, claro, papito, tienes que darle salida a lo que llevas por dentro».
La sugerencia no pudo llegar en momento menos oportuno, porque en verdad lo que entonces llevaba por dentro y pugnaba por salir de mí eran como cuarenta y siete litros de leche. Me levanté de la cama de un tirón, me puse el pulóver, las botas, el jean, mandé a Ana para casa de la pinga –a lo cual ella no hizo ningún caso, y en todo caso quien tenía que irse era yo, que ella estaba en su casa y yo estaba ahí clandestino– y salí a la calle, en medio del horario de la confronta de todas las rutas de ómnibus de esta maldita ciudad.

¡¡¡FELIZ 2011, PA TI, PA MÍ Y PA TODOS LOS QUE ESTÁN AQUÍ!!!

2010-12-29T09:57:00.000-08:00

Este es mi regalo, hechecito con mis propias manos, con la ayuda de Sebastian...

LO BUENO DEL AÑO QUE PASÓ

2010-12-28T15:35:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

El 2010 es un año que comenzó todo lo mal que imaginarse pudiera y la evidencia apunta a que ha de terminar solo de puro milagro. Apenas comenzaba el día cuando el martes 12 de enero un terremoto de más de 7 grados en la escala de Richter convirtió a la caribeña ciudad de Port-au-Prince en el Haití de Haití.
La media isla que sufre los estragos de 200 años de soledad se tornó entonces en el epicentro desde donde se generaron las noticias con que rellenar las primeras planas de los diarios del mundo, aunque ni con eso se consiguió que de vuelta se entregarán a ese pueblo lo que tanto y desde tanto se le debe.
Mientras Cuba estaba con los haitianos desde el primer minuto del desastre, pues sus colaboradores de la salud llevan más de 12 años allí, el gobierno de los Estados Unidos mostró en aquel momento, y por enésima vez, qué es lo que entienden los yankees por "ayudar": tomaron con tropas armadas hasta los colmillos el aeropuerto de la ciudad, entorpeciendo el arribo de la ayuda internacional, y por varios días se reservaron para sí la única vía de acceso, por la cual solo desembarcaron desde entonces, y en este orden preciso, soldados, soldados y más soldados.
Cabría preguntarse hoy, cuando una epidemia de cólera a todas luces traída en un descuido por las fuerzas de la ONU azota a Haití, cobrándose ya más de 2 000 vidas, por qué el muy Premio Nobel de Obama no ha ordenado allí otro desembarco de marines.
Mientras no se demuestre lo contrario, la respuesta es una y muy simple: con el terremoto se alarmaron ante la posible avalancha de ilegales haitianos arribando a sus costas, y con tal de impedirlo enviaron en desesperado zafarrancho de combate incluso hasta un portaviones; en cambio, la epidemia no les preocupa en lo más mínimo, pues el cólera, en la lógica imperial, se resuelve por sí mismo: los enfermos no escapan a ningún lugar, los enfermos sencillamente se mueren, y se mueren in situ.
Catorce semanas después del terremoto, y también un martes, la compañía British Petroleum estaba celebrando una fiesta para conmemorar siete años sin accidentes, y la fiesta era justo en la plataforma Deepwater Horizon, que no sobreviviría a ese día, hundiéndose en las aguas y contabilizándose en solo un mes la cifra de 22 millones de litros de crudo derramado a las aguas del golfo de México.
La cifra crecería y crecería en lo adelante, pese a los muchos y varios y consecutivos avisos de BP de que ya tenía la solución al problema. El daño a la ecología de la zona y a las economías costeras sería incalculable. Pero ni BP ni nadie responderá por ello.
Finalmente en junio el mundo tendría un respiro ante tanto desastre, y una buenísima oportunidad para desentenderse de todo y lavarse las manos como si con él no fuera: comenzaba la Copa Mundial de Futbol, y cada quien se sentó frente a su televisor a ver los partidos, y entre partido y partido la única noticia que tenia seguimiento en la prensa eran los vaticinios, quién ganará y quién perderá, que desde Alemania lanzaba a los fanáticos el pulpo Paul.
Pero lo que ni el pulpo mediático ni nadie en este mundo pudo vaticinar fue que en el mediodía del 15 de julio se apareciera en el acuario de La Habana, vivito y coleando, el mismísimo Fidel, para decirnos a todos lo que cada día nos quieren ocultar, y es que: "el mundo vive entre dos tragedias, la de la guerra y la del medio ambiente".
Y de ahí en adelante comenzó otra de sus quijotadas: impedir el desencadenamiento, porque se veía venir, de una nueva guerra que no tendría otro final que no fuera el del cementerio nuclear, ya en la cada vez más caldeada península de Corea, ya en el Irán siempre rebelde frente a los caprichos de Washington.
Y entre col y col, y de a poquitos, un poco antes y luego un poquito después, comenzó el goteo estremecedor que para el imperio han sido las filtraciones de Wikileaks. Cuando aun no se han dado a conocer sino el 1% (si, no es un error: el uno por ciento) de los documentos secretos prometidos, ya pesa sobre Julien Assange el peligro damocliano de ser puesto frente a un tribunal estadounidense que lo acusará de cualquier cosa, de lo que sea, con tal de hacerlo callar.
Y cosa sabida, persiguen a Assange, por sacarles los trapos sucios al sol, y se hacen de la vista gorda cuando en una universidad de La Florida se homenajea Orlando Bosch, un terrorista confeso, y unos pocos días después, tras la presentación de su libro de memorias, se le ve en público abrazado a su compinche, el no menos asesino Posada Carriles que disfruta de la misma protección del gobierno y de los servicios secretos que dicen combatir el terror.
Así, entre desastres naturales y accidentales, escapes de petróleo y de hipocresía imperial, más el peligro latente de una guerra que pondría a nuestra especie un indeseado punto final, hemos sobrevivido un año más, en la esperanza de que el próximo no sea el último ni sea peor, pues, citando a ese grande de nuestras letras que seguirá siendo nuestro Virgilio, el gran Piñera: "lo bueno que tiene esto es lo malo que se está poniendo".

WIKILEAKS: LA CASA SIEMPRE GANA

2010-12-24T12:17:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

El Wikilio que está estremeciendo al mundo, que desde hace semanas no nos deja dormir ni soñar, y que no hace sino crecer y engordar, ya no da para mucho ni para poco más.
La subtrama sigue siendo la puesta en blanco y negro de lo que hasta el último gato de cualquier tejado conocía desde hace mucho tiempo ya –que los yanquis espían y se dicen y desdicen sin compasión, y mandan a morir y a matar–, pero de lo cual ahora tenemos las pruebas al alcance de la mano (por supuesto, al alcance de la mano de quien tenga Internet de banda ancha y tiempo que perder en los entresijos de la red global).
Porque la trama verdadera, que si uno presume de informado es la que se lee en El País y en El Nuevo Herald y en la BBC y en The New York Times y en el resto de la bobería mundial, es que una sueca haciéndose la sueca se llevó a Assange a la cama y ahora lo demanda porque la pobre se quedó dormida mientras el australiano hacia como que le hacia el amor, o porque se le rompió el condón (¿antes, durante, después?) o porque después no le telefoneó, o porque se fue del apartamento sin darle tiempo a comentarle lo aburrida que le resultó la noche.
Y con eso los diarios hacen su agosto, y llenan las primeras planas con enormes titulares: que si Assange tendrá derecho a fianza o no, que si Assange será por fin extraditado a Suecia, que si después de Suecia los yanquis lo van a secuestrar para desaparecerlo en Guantánamo, que si esto, que si lo otro, que si patatí, que si patatá…
En fin, que a estas alturas del juego todo el que día a día lea los periódicos se estará preguntando, finalmente, qué va a pasar con Assange y espera comiéndose las uñas la continuación de la wikinovela del día después.
Pero, la gran pregunta, como siempre, es otra muy otra y a nadie se la ha ocurrido todavía, y esa es la idea. Justo para eso es que se vierten toneladas de tinta adormecida en los periódicos cada amanecer y se revientan de megabytes tantas y cuantas páginas webs.
Porque lo cierto, a diez de últimas, es que ahí están las pruebas mondas y lirondas de que doña Hillary Clinton se pasó por debajo de la falda todo el protocolo de la diplomacia internacional y dio la orden, firmada de su puño y letra, de conseguir, luchar, robar, espiar para que a como diera lugar le pusieran sobre la mesa de su despacho las huellas digitales, las secuencias de ADN, las contraseñas de correo, y todo aquello que pudiera serle útil para extorsionar, chantajear, manipular y presionar al resto de los diplomáticos del mundo mundial.
Entonces, con todo aquello pesando sobre la Clinton, salta la prensa a decir que Assange es un violador temible, y que el soldado yanqui que le regaló los documentos secretos es un homosexual que se sentía humillado. ¡Cuánta casualidad! ¡Qué manera tan creativa, inocente, sana y novedosa de defender a la Secretaria de Estado!
Porque en honor a la verdad, ¿a quién rayos le importa qué va a pasar con el chismoso Assange? La gran pregunta, la que los periódicos deberían hacerse y hacerle a la gente si fueran serios y sirvieran para algo alguna vez, no tiene que ver con el australiano salta camas ni con su soplón uniformado.
La gran pregunta, destapado el basurero imperial, y con todos los trapos sucios de Washington puestos al sol, a secarse sin lavar, es preguntarse, después de tantas normas rotas de medio a medio, con la Hillary Clinton, ¿qué va a pasar?
Y, ¿sabe usted?, nada, nadita de nada le va a pasar. Que la casa siempre gana, y esa, mal que nos pese, es toda la verdad.

YOANI SÁNCHEZ Y 200 MIL MANCHAS MÁS

2010-12-23T14:41:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

El funcionario norteamericano de más alto rango que ha puesto sus patitas en Cuba fue el general William Rufus Shafter, más conocido como “Pecos Bill”, que en 1898 desembarcó con 16 000 soldados para intervenir en la guerra de independencia cubana. Se sabe que ya en tierra se encerró en su cuartel –dizque porque hacia mucho calor–, y se mantuvo fuera de la vista de los combates, lo cual quizá explique por qué sus planes de batalla eran tan simplones.
La verdad es que era tanta su incompetencia que si ganó la guerra ello se debió solo a la evidencia elemental de que los militares españoles estaban desesperados por perderla frente a cualquiera que no fueran los mambises.
Después de él apareció en la isla el general John R. Brooke, el primer gobernador norteamericano, cuyo plan se reducía a convertir lo antes posible a Cuba en territorio norteamericano.
Otro general, Leonard Wood, sustituyó prontamente a Brooke con un nuevo plan: americanizar la isla, sí, pero poquito a poquito. Wood había llegado también en 1898, junto a Pecos Bill, comandando a los Rough Riders (Jinetes Rudos, un antecedente histórico en eso de nombrar las tropas con fanfarronerías, como aquel Escuadrón de los Asesinos, famoso por asesinar en 2003 al periodista Jose Couso en Bagdad, disparándole desde la comodidad de un tanque M1 Abrams con un cañón de 120 milímetros).
Ya en república de cartón que padeció Cuba desde 1902, el funcionario de más alto rango fue Benjamin Sumner Welles, enviado personal de Roosevelt, que llegó a La Habana el 1ro de mayo de 1933 con el mandato de organizar el desastre que el dictador Machado se empeñaba en complicar antes que las cosas se les fueran de las manos (a los americanos, claro está) y la isla quedará en manos de los comunistas.
Welles en 1921 había sido jefe de la División Latinoamericana del Departamento de Estado, y en 1922 fue nombrado Ministro Plenipotenciario, para dirigir las negociaciones que condujeron al fin del gobierno de ocupación en la República Dominicana.
Y lo mejor fue que durante su aventura cubana no descansó ni un segundo, pues se la pasaba de la sala a la cocina y de la cocina al comedor, reuniéndose aquí y allá con cuanto “opositor” al gobierno de Machado prometiera serle útil para alejar a los rojos del poder.
Al término de su misión se regresó a Washington, donde de inmediato fue promovido al cargo de Subsecretario de Estado. Y aquí es donde la cosa se pone buena de verdad, porque alguien con tal alto rango no volvería a ser visto en Cuba sino hasta septiembre de 2009, cuando de pronto la Subsecretaria Adjunta de Estado Bisa Williams apareció en La Habana.
¿Y a dónde fue su señoría Bissa Williams, excelentísima Subsecretaria Adjunta de Estado, de este lado del muro del Malecón? ¿Acaso visitó el círculo infantil Amiguitos de la Electrónica, en Marianao? ¿O el Caballeritos Proletarios, de Centro Habana? ¿O Los Becaditos, en Playa? ¿O el Cederistas del Futuro, en Las Tunas?
Noooo, que vaaaaa… Según consta en el cable emitido por la Sección de Intereses de La Habana (SINA) con fecha del 25 de septiembre del 2009, bajo la clasificación de “Confidencial” y revelado recientemente por Wikileaks, Bissa Williams llegó a La Habana y sin quitarse el polvo del camino o buscar dónde reposar, fue directo al apartamento de doña Yoani Sánchez y allí se sentaron a hablar. Lo que allí se conversó el cable lo reporta así:
«“Una mejora en las relaciones con los Estados Unidos es absolutamente necesaria para que aquí surja la democracia”, le dijo a Williams en su modesto apartamento un(a) pionero(a) de los blogs y una de las personas más influyentes para la revista Times. “Las restricciones sólo nos hacen daño”, añadió. “¿Sabes cuántas cosas más podríamos hacer si utilizáramos el Pay Pal o compramos cosas online con una tarjeta de crédito?”»
Nótese que la cosa es muy secretosa, pues el reporte evita nombrar a Yoani, y en él la podemos identificar solo por el muy sonado y rotundo disparate de la revista Times.
¿Así que de eso hablaron allí? ¿De que la Yoani pretende tumbar a la revolución comprando la pacotilla online? ¿En qué quedamos? ¿Para qué ella quiere que le autoricen a usar el Pay Pal, si lleva años cayéndose de espaldas jurando y perjurando a los cuatro vientos que en Cuba ni ella ni nadie tiene acceso a Internet? ¿Tiene o no tiene Yoani acceso a Internet?
Pero ese no es el pollo de este arroz con mango, que no por gusto toda la enumeración con que lo comencé. Y es que salta a la vista que todos los altos cargos del gobierno norteamericano que por aquí pasaron lo hicieron con un único y siempre el mismo objetivo: enderezar las cosas, acercar su caldero a la brasa, prometer villas y castillas, y garantizar su control sobre esta isla. Para ello se reunían con los correveidiles a sueldo de ocasión, y para eso mismo se reunió ahora con Yoani la compañera Bissa, con la excepción de que antes los tenían que ir a visitar a ellos a la embajada pero ahora, para evitarle esa achicharrada a la blodeguera, la poderosísima Subsecretaria Adjunta de Estado accedió a personarse en el apartamento de Yoani.
Y por muy mujercitas que sean las dos, que no se salgan ahora con el cuento de que la conversada era sobre dónde practicar mejor el shoping… y menos cuando en un ataquito de indisciplina el blog Desde La Habana, bajo el título de “Los americanos son unos hipócritas” y sobre la distribución de los 15 millones que en 2009 el gobierno de Obama envió a sus mercenarios en Cuba, reveló que se le entregaron a: “Yoani Sánchez (125 mil dólares, para Internet Dissidence); Reinaldo Escobar (75 mil dólares, para Internet Support)”.
O sea, que antes de la visita de Bissa, a ese apartamento entraron 200 000 dólares libres de polvo y paja. Es obvio que la Subsecretaria los visitó para ver qué rayos estaban haciendo con el billete, y para darles de su propia mano el plan de trabajo para el año fiscal.

FIDEL: YA SE LEER, YA NO ME PUEDEN ENGAÑAR

2010-12-22T11:18:00.001-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Me contaba mi madre que en 1961 se unió a la campaña de alfabetización, y pasó varios meses en el corazón de la Sierra Maestra, en un lugar llamado El Platanito, al que para llegar había que cruzar hasta catorce veces el mismo río, que daba vueltas y más vueltas sobre sí mismo.
Y se anduvo toda la tarde subiendo y subiendo lomas, más pa´rriba cada vez, pues en cada puerta que tocaba y se presentaba como la nueva maestra para que le dieran alojamiento, las guajiras la echaban espantadas a escobazos, ante el temor de que aquella muchachita de “Labana” les tumbara el marido…
Así llegó a la casa de una guajira que vivía sola y no tenía miedo, porque el marido estaba muy lejos del lomerío, tumbando cañas en la zafra azucarera que acaba de comenzar. Y antes del amanecer esa guajira le levantó con sus propias manos, a machete y malas palabras, un cuarto adjunto al bohío, que sería el dormitorio de mi madre en las noches, y en las tardes el aula de alfabetizar.
Ella formaba parte de las Brigadas Patria o Muerte, las últimas que se incorporaron a la campaña en el memorable “Año de la Educación”, integradas por obreros en un último empujón por declarar en aquel año a Cuba territorio libre de analfabetismo.
Mi madre tenía 22 años, y trabajaba en la empresa eléctrica. Mucho más joven que ella era el brigadista Manuel Ascunce Domenech, apenas un estudiante de solo 16 años que fue asesinado a manos de las bandas creadas y financiadas por el gobierno de los Estados Unidos en la zona del Escambray.
Manuel fue destacado en un sitio cercano a Trinidad, y en la tarde del 26 de noviembre un grupo de bandidos, vestidos de milicianos, tomaron por asalto la casa del campesino Pedro Lantigua donde alfabetizaba el adolescente. Allí estaba Pedro, su esposa Mariana, sus ocho hijos, y Manuel.
Los bandidos preguntaban una y otra vez por el alfabetizador, y la mujer lo protegía, insistiendo en que aquellos nueve niños, todos, eran sus hijos, hasta que de pronto el adolescente se apartó del grupo, los encaró y les dijo: “Yo soy el maestro”.
Y esa fue su sentencia. Él y Pedro Lantigua fueron sacados a rastras del lugar, y luego sus cuerpos fueron encontrados, colgados de un árbol, en un sitio conocido como Limones Cantero.
El juez instructor que atendió el caso, describió en su momento la escena del crimen:
“Cuando llegamos al árbol, miré a Manuel; pelo negro, algo caído hacia la frente; los labios ennegrecidos, la lengua con un intenso color violáceo, con coágulos en sus bordes. Me llama la atención que no estuvieran sus globos oculares fuera de las órbitas, como sucede siempre en los ahorcados; ello me convenció que lo habían colgado casi muerto. Tenía también un profundo surco en el cuello, fractura del cartílago laríngeo, perceptible a la palpitación del forense. Examinados sus órganos genitales, se observan contusiones, indicativos de haber sido sometidos a compresión y distorsión. Catorce heridas punzantes de distintos grados de profundidad. A su lado estaba Pedro Lantigua: cabellos castaños, algo rojizos; hombre fuerte, el rostro cubierto de manchas, todo rígido, muestras visibles de haber luchado contra sus asesinos y señales de haberlo arrastrado muchos hombres, golpes, un surco equitómico en el cuello.”
Tal escena se repitió varias veces durante la campaña de alfabetización. Ahí están los nombres de los maestros asesinados: Conrado Benitez, Delfín San Cedré, o incluso el de Aguedo Morales Reina, que en 1981 fue asesinado en la Cañada del Tigre, en el Departamento de Chontales, Nicaragua, a donde había viajado con igual empeño alfabetizador.
¿Y quienes los mataron? Los mataron en 1961, y en 1983, los mismos que hoy, en nombre de la “democracia” y la “libertad” bombardean Afganistán con aviones no tripulados, y matan civiles que luego reportan como daños colaterales.
Y hablando de aviones, allí en El Platanito, conoció mi madre a Reina, una niña que la única cosa que había visto que se moviera por sí sola entre las lomas, y no fuera una vaca o un guajiro, eran los aviones y le daban terror: justo eran los aviones de Batista, que tantas veces bombardearon la zona, persiguiendo a los guerrilleros antes de 1959.
Reina padecía de la vista, y mi madre decidió llevarla al médico. Así que al terminar la alfabetización bajó de la montaña con la niña de la mano, hasta Niquero, y ya en el pueblo lo primero que hizo mi madre antes de meterse al tren de ganado que las traería a la capital fue comprarle un par de zapatos, cosa fácil, porque lo difícil fue convencer a Reina de ponérselos, pues a sus catorce años sus pies no conocían otro calzado que la tierra y el fango de los caminos a la orilla del río.
De esa estancia en la Sierra Maestra recibí de mi madre su única herencia: la familia doble que me hace feliz. Hoy telefoneo a Reina a cada rato, solo por escucharle decir al reconocer mi voz: “¡¡¡Mi niñito!!!” Y sus hijos son mis hermanos, y la única abuela que de mi reciben mis hijos es esa guajirita bizca que ya en “Labana” no podía comer helados porque estaban muy calientes.
Si hoy escribo y Reina me lee es por eso: porque hace muchos años, un montón de gente con muchas ganas se fue a donde hiciera falta a enseñar a leer y a escribir, y a aprender ellos mismos que la vida era otra cosa, mucho más grande y más plena cuanto más de ti sepas entregar a los demás.
Los alfabetizados de entonces mostraban lo aprendido al final de la campaña enviando una carta que se reducía a un “Fidel: ya se leer”, a lo que se podría agregar: ya no me pueden engañar.
Y hoy, ahora mismo, el empeño sigue, y los maestros cubanos alfabetizan a medio mundo, en África, en América, en Asia, y hasta en la mismísima Europa, que en España está en aplicación el método de alfabetización cubano “Yo sí puedo”, para sacar del analfabetismo, solo en Sevilla, a más de 35 000 personas. Según palabras del delegado de Economía y Empleo del Ayuntamiento de esa ciudad, Carlos Vázquez, se pretende que “no quede un solo analfabeto en la ciudad y Sevilla sea declarada, de una vez por todas, Territorio Libre de Analfabetismo, al igual que lo hiciera Cuba hace ya medio siglo”.
Así que con estas letras le doy a mi madre la felicitación que en este día nunca le di. Porque también ella fue maestra, y lo que ella hizo, y otros tantos a su lado, fue mostrar al mundo quiénes, para quiénes, y para qué, hacían su revolución.

YOANI SÁNCHEZ Y LAS 101 MIL MANCHAS

2010-12-13T13:03:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Cuando en noviembre supe que la organización CEPOS entregó su premio a la “libertad” a la blodeguera Yoani Sánchez, y que ello representaba una tajada de 300 000 coronas danesas (unos 40 mil euros), sentí que algo olía mal en Dinamarca.
Pero ahora sospecho que el tufo va más allá y recorre toda Europa, pues resulta que, en la Universidad Pública de Navarra, la Fundación Jaime Brunet acaba de premiarla con 36 000 euros más.
La cosa se pone verde cuando uno recuerda que apenas tres meses antes, en septiembre, la Het Prins Claus Fonds le entregaba su premio en la categoría de periodismo, con otros 25 000.
Tal y como uno más uno es dos, 40 mil más 36 mil más 25 es igual a… ¡101 mil! ¡Esta mujer ha descubierto a la gallina de los huevos de oro!
¿¿¿Quién en este mundo –además de ella– puede afirmar que en medio de la crisis mundial –con los bancos europeos cayéndose a pedazos y la gente yéndose al paro o a la calle a lanzar piedras y recibir palos de la policía, sucesos que la Yoani tiene a bien no mencionar jamas–, ha logrado que, en menos de lo que dura el otoño, en sus arcas las ganancias le crezcan por encima de los 100 000 euros???
En tanto Julian Paul Assange, solo por entregar a cinco periódicos de alcance mundial, y para que la censuraran previamente, información que ya todo el mundo conocía desde antes, recibió de inmediato la sentencia de Mike Huckabee, uno de los más reconocidos comentaristas de la cadena Fox: “Por lo que hizo, cualquier pena inferior a la capital es demasiada ligera”. Es como para tomárselo en serio, pues casi seguramente Huckabee se presentará a la carrera por la Casa Blanca de 2012.
Si fuera poco, ahí está la recomendación que también sobre Assange hizo Tom Flanagan, consejero del primer ministro canadiense: “Barack Obama debería contratar a un asesino”.
¿Por qué mientras Assange debe ser asesinado, a Sánchez le regalan premio tras premio?
Evidentemente, porque la Yoani le está haciendo la tarea a los que deciden qué perro debe morir y qué perro debe recibir su hueso.

AL OTRO LADO DE LA PANTALLA DE WIKILEAKS

2010-12-10T13:08:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

Mientras medio mundo sigue encantadamente dopado con la bobería de Wikileaks –que se ha gastado doscientos mil y más documentos para decir aquello que todo el mundo sabe desde siempre–, la noticia verdadera, la pura y dura y escandalosa verdad, sucede en pleno corazón de Miami, y nadie dice ni esta boca es mía.
Que sí, que ahora las amas de casa han dejado las telenovelas, para seguir la trama de pasión y venganza de Julian Asange, acosado por una sueca que haciéndose la sueca se lo llevó a la cama y ahora pretende llevárselo al banquillo de un tribunal, molesta como está de que a la mañana después el australiano no se dignara a hacerle una llamadita telefónica, pues él estaba muy ocupado, en otra cama ya, y con otra sueca debajo.
Y los maridos de las amas de casa siguen el asunto en vivo en cada noticiario de televisión –a ver si la sueca parece sueca o no– y en cada periódico, pero ni una sola página ha salido de las imprentas con el suceso del otro jueves, porque ni Asange ni nadie lo comentó.
Ah, pero al menos El Nuevo Herald, que se la pasa cuesta abajo en la rodada, lo anunció: “Orlando Bosch presentará hoy jueves su libro de memorias Los años que he vivido”. Y lo mejor es que la presentación tuvo lugar, y para colmo, en el Koubek Center, una dependencia de la Universidad de Miami.
Para que quien no sepa quién es Bosch no se enteré nunca jamás, el Herald lo presenta como “un médico de 83 años”.
Este “médico” es responsable junto a Posada Carriles, entre otros crímenes –según prueban documentos desclasificados del FBI–, de la muerte de 73 personas, al estallar dos bombas en el avión en que regresaban a Cuba, en octubre de 1976.
Pues estos dos asesinos aparecen ahora abrazados en las fotos de ocasión, y no se arma un escándalo, ni nadie los detiene, ni siquiera aparecen en la página social de los periódicos, aunque en la crónica roja irían mejor.
Así las cosas, cosas de Miami, a pocas semanas de que Bush presentara su libro de memorias, donde intenta justificar cada una de sus torpes y criminales decisiones, ahora Bosch le hace la competencia, y se inventa un libro a su vez.
Hasta donde se sabe, en su libro Bosch escribe: “el estado totalitario de Castro es mucho más terrorista que todos los grupos anti-castro juntos”, lo cual al menos vale tanto como confesar nuevamente, otra y otra vez, que todos esos grupos no son sino comandos de terroristas.

EL RUIDO DE LAS LARGAS DISTANCIAS

2010-12-06T13:09:00.001-08:00

Ernesto Pérez Castillo

(fragmento de la novela publicada por Ediciones El mar y la montaña, 2010)

Hoy, en la mañana, alguien llamó. Dejé timbrar tres veces el teléfono antes de responder. Intentaba adivinar quién podía ser. Descolgué. No hubo pitido de larga distancia. Dije: «sí». Era alguien, dándome los buenos días, queriendo saber cómo estaba. Estoy bien, le dije. Nunca digo otra cosa. Siempre digo que estoy bien, esté como esté. Es un hábito. Quizá sea un mal hábito.
Me preguntó si no reconsideraría la decisión de renunciar a mi puesto en la emisora. Que tal vez podríamos ponernos de acuerdo. Que lo importante era hablarlo, que podríamos encontrar una alternativa. Que ya ni siquiera tendría que dirigir yo el noticiero. Otra persona se ofreció. Eso me hizo sentir culpable. Muy a menudo me siento culpable.
Le di las gracias. Le contesté que lo pensaría. Que lo estaba pensando. No era ni tan verdad ni tan mentira. Era apenas una manera de dejar aquella puerta entreabierta. También me preguntó si me gustaría ir al cine esa tarde. Ponían Moscú no cree en lágrimas. Es una buena película, la he visto más de una vez, le dije. Entendió que no estaba interesado, que no me gustaría ir al cine. Que no me gustaría ir al cine con ella. Se despidió. Colgamos. Otro mal entendido que no reparé, que no quise reparar.
En la tarde salí de la casa. Tomé un taxi. Fui al cine. Pensé que tal vez me encontrará con alguien allí, pero no. Es a mí a quien interesa el cine soviético. No había muchas personas en la sala, aunque sí demasiadas para lo que sería de esperar. Para lo que esperaría yo. Un grupo de estudiantes universitarios, o eso me parecieron, cuatro o cinco ancianos que van siempre, varios rusos, nadie que conociera yo.
Escuchar hablar en ruso siempre me agrada, aunque ya he olvidado la mitad de las palabras de ese idioma. Creo que a estas alturas solo recuerdo las palabras que aprendí con mi madre. A los ocho años salía de la escuela directo a su trabajo. En su oficina esperábamos a que el reloj diera las seis. Entonces íbamos a sus clases de ruso, allí mismo, en un local del ministerio. Me sentaba junto a ella, y me adormecía con el dulce sonido de aquel idioma.
Mi madre era muy buena para los idiomas. Aprendió el inglés casi perfecto en la adolescencia, y a sus treinta y cuantos la emprendió con el ruso hasta que lo dominó. Allí logré memorizar, hasta hoy, el alfabeto cirílico, y muchas palabras sueltas, como priecrasnie, more, diedushka. Luego me tocó estudiar ruso en la secundaría y el preuniversitario, pero no aprendí mucho más. Los profesores no eran buenos, o no estaban motivados. En realidad, ni siquiera habían estudiado pedagogía. Conocían el ruso porque habían estudiado en universidades soviéticas, pero en ningún caso pedagogía, sino cosas como foto-cartografía, o ingeniera coheteril o cualquier otra ciencia muy específica, de modo que a su regreso solo lograban encontrar empleo como profesores de aquel idioma que tanto les pesaba.
Moscú no cree en lágrimas me trajo a la memoria todo eso, La Habana de los ochenta, el sueño de estudiar en Moscú, y el país rico y delicioso que fuimos hasta el día en que todo se empezó a acabar. En algún momento de la película, la periodista de un noticiero soviético va a una fábrica a entrevistar a una obrera. La periodista, antes de salir al aire, le dice a la obrera qué le preguntará, y le advierte, con mucha naturalidad, qué es lo que la obrera deberá responder. La gente en el cine siempre se ríe en esa escena. A mí me dan ganas de llorar.
¿Qué habrán sentido en ese momento aquellos rusos en el cine? ¿Qué habrán sentido los soviéticos cuando la película se estrenó? ¿Habrá llorado algún soviético, mirando Moscú no cree en lágrimas, como lloro siempre yo? Creo que en La Habana, salvo yo, nadie llora cada vez que vuelven a pasar esta película. Puede que algún soviético haya llorado alguna vez. Puede que algún ruso llore aun. Pero Moscú no cree en lágrimas. Y La Habana no cree en nada ya.

CALLE 13: Vamo´ a portarnos mal

2010-12-02T08:32:00.000-08:00

P.J. CROWLEY Y LOS HOMBRES DE NEGRO

2010-11-29T09:49:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

El abundante material que este domingo WikiLeaks ha hecho público –cientos de miles de documentos del Departamento de Estado norteamericano–, expone a las claras qué clase de labor realizan los diplomáticos yankees allí donde son asignados.
Entre otras misiones, se les ha pedido recolectar datos sobre el secretario general de la ONU, su equipo y otros diplomáticos extranjeros, y en esta búsqueda debían lograr conseguir sus contraseñas de Internet, números de tarjetas de crédito, números de viajero frecuente, huellas digitales, fotografías de identificación personal, escáneres de los iris y hasta su ADN.
Y ahora que le han sacado la ropa rucia al sol, P.J. Crowley, portavoz del Departamento de Estado, ha intentado cubrir el escándalo diciendo: “Ellos recolectan información que da forma a nuestras políticas y acciones”.
Más claro, ni el agua: lo que ha confirmado Crowley es que la especialidad de los “diplomáticos norteamericanos” es el espionaje.

EL NUEVO HERALD, EL MAGNICIDIO Y EL PLACEBO VIRTUAL

2010-11-25T12:26:00.000-08:00

Michael Stephen Bowden, el temible y recientemente detenido enemigo público número uno de Obama.

Ernesto Pérez Castillo

Otra vez El Nuevo Herald ha metido las patas en el fango hasta las orejas. Y lo ha hecho con la complicidad y las ganas irrealizadas de gatillo alegre que profesa Vicente Echerri.
Pues sí, el órgano oficioso y oficial de la mafia de Miami, acoge ahora en sus páginas, por no sé cuánta ocasión, el llamado a asesinar a Fidel Castro, “sobre todo si ocurre públicamente y de forma espectacular”, como solución a la resistencia cubana frente al imperio.
El valiente Echerri, que engorda sentadito frente a su computador, asegura: “Matar a ese sujeto constituye un acto de exorcismo colectivo y una obligación moral. Quien lo lleve a cabo, no importa la manera alevosa en que lo haga, merece vivir para siempre en la memoria de su pueblo y disfrutar del culto de los héroes”.
Todo ello se anuncia a grandes titulares, se imprime y se lanza a la triple w, y no pasa nada. No aparece un team SWAT en la redacción del periódico ni en la casa del redactor, como sí le sucedió a Steven Joseph Christopher en 2009, cuando se le ocurrió publicar en http://www.alien-earth.org/ –una web sobre OVNIS y alliens– tres post en los que decía querer eliminar a Obama. Otro tanto le pasó al bogotano Nicolás Castro que en el propio 2009 creó un grupo en Facebook llamado: “Me comprometo a matar a Jerónimo Alberto Uribe, hijo de Alvaro Uribe”. De inmediato el mismísimo FBI –que no la inteligencia colombiana– rastreó la dirección IP del computador desde donde accedió a la red social y, apresado a toda velocidad, fue entregado a la justicia bajo cargos de instigación para delinquir.
Pero contra el fascistón de Echerri y sus incitaciones al crimen violento no se mueve ni una mosca, y es que él está haciendo la tarea: él está sembrado allí para eso.
La pregunta que se impone es: ¿qué pasaría si a Echerri o a los mandamases de El Nuevo Herald se les atravesara en la cabeza publicar medio párrafo alentando a asesinar a Obama?
De ello pudiera contarnos Raymond Hunter Geisel, que en 2008 –cuando Obama era solo un candidato presidencial sin muchas posibilidades– dijo en la propia Miami: “Si ese negro resulta electo, yo me voy a encargar de matarlo”.
En menos de lo que canta un gallo ya tenía a los agentes del Servicio Secreto pateando las puertas de su casa –donde le ocuparon “cuchillos y machetes”– y quedó detenido sin derecho a fianza.
Lo peor es que en el mismo instante en que El Nuevo Herald, en blanco y negro, publica el llamado de Echerri a asesinar a Fidel, en Carolina del Sur Michael Stephen Bowden –bombero jubilado, ex policía y veterano de guerra– estaba siendo arrestado porque en una sala de hospital donde chequeaban su salud le dijo a la enfermera que deseaba matar a Obama.
Echerrí, además de fascista, se declara incrédulo al afirmar: “Que Estados Unidos se propusiera matar a Castro no una, ni dos ni tres veces, sino 600, sin ningún éxito, es verdaderamente una vergüenza. Yo realmente no lo creo, porque si el nivel de incompetencia del gobierno de este país fuera de 600 errores contra 0, hace mucho que no existiría.”
Pero Echerri deberá aceptar los hechos alguna vez, pues los errores y las incompetencias son muchos más que 600, y desbordan las fronteras cubanas. Hasta donde se sabe, el Servicio Secreto norteamericano falló en su principal misión cuando en Dallas le mataron al presidente Kennedy entre las manos, y falló otra vez cuando Reagan fue baleado en marzo de 1981 en Washington a la salida del Hotel Hilton.
Como fallaron todas sus agencias de inteligencia y seguridad que no pudieron evitar, en la mañana del 19 de abril de 1995, el atentado con un camión bomba contra un edificio federal en Oklahoma, que resultó prácticamente demolido, y donde murieron 168 personas, contándose 19 niños entre las víctimas.
Y tampoco pudieron detectar a los dos aviones que el 11 de septiembre de 2001 sobrevolaron fuera de toda ruta autorizada la ciudad de New York, y no lograron evitar que fueran estrellados contra las Torres Gemelas, o el enorme boquete que causó en el Pentágono la explosión adjudicada también a la caída de otro avión, suceso nunca aclarado del todo.
Que si de fallos y de incompetencias se trata, hay demasiada tela por donde cortar, en cualquier tiempo y lugar, que no por gusto las tropas norteamericanas nunca alcanzaron a tomar Berlín pese a que los nazis se lo suplicaban de rodillas y se les rendían en masa, y ni con eso pudieron impedir que el Mariscal Zhukov y el ejercito soviético pusieron la bandera roja sobre el Reichtag; y muy pocos años después los Boinas Verdes corrían despavoridos con el rabo entre las piernas y se colgaban de los helicópteros para huir ante el avance de los vietcongs sobre Saigón.
Y lo mismo ocurrió en Somalia en 1993, cuando en medio de la muy publicitada operación “Devolver la esperanza” –que involucró un contingente de 28 000 tropas sobre el terreno–, se les ocurrió capturar al general Mohamed Farrah Aidid, y en el intento murieron 18 soldados de la Fuerza Delta y Rangers, junto a otros 24 pakistaníes, y fueron abatidos tres helicópteros Black Hawk. Apenas una semana después el contingente yanqui se batía en retirada.
Y no seguiré la lista, que hasta a mí me aburre y a fin de cuentas Echerri no se la va a leer. Baste recordar, para terminar, que cuando en 1998 el gobierno cubano advirtió a Washington de los planes criminales que se fraguaban en La Florida –y que tenían en su punto de mira, entre otros objetivos civiles, líneas aéreas–, los oficiales federales se apresuraron a detener y enviar a juicio a los agentes que proveyeron la información, mientras todavía 12 años después los terroristas se pasean libremente por las calles de Miami y reciben homenajes que publicitan las emisoras del gobierno.
Y ahí sí que El Nuevo Herald no se equivocó, porque si en un descuido dio a conocer la carta de unos académicos que protestaban por aquel homenaje al terrorista, a las carreras la borró de sus archivos cuando recibió la llamada telefónica que nadie quiere que le hagan jamás.
Entonces ya se sabe: Echerri y El Nuevo Herald seguirán, in saecula saeculorum, alentando al asesinato sin que al parecer nunca de los jamases tamaña impunidad haga sonar las alarmas del FBI.
Lo demás es que una cosa es apretar valiente y corajudamente las teclas del computador para decir cualquier barbaridad, y otra no muy parecida es halar del gatillo y exponer el pellejo en el asunto.
Así es que, Echerri, tu tranquilo, que no te tiemble la mano ni te suba la presión, que ahí tienes a mano “Call of Duty: Black Ops”, que te asegura el placebo virtual de matar a Castro on line.

SÚPER W BUSH, DOS GOLPES Y UN FUNERAL

2010-11-24T12:20:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

A pocos días de que Amnistía Internacional (AI) exigiera al gobierno de los Estados Unidos que pusiera a George W. Bush frente a los tribunales, Súper W acaba de recibir otro duro golpe.
Primero fue Rob Freer –investigador especial de AI para Estados Unidos– quien declaró: “La confesión del presidente Bush es suficiente para desencadenar la obligación internacional que tiene Estados Unidos de investigar y demandarlo ante la justicia”.
Con ello se refiere al reconocimiento hecho por Bush de que ordenó torturar a Jalid Sheij Mohammed, acusado de ser el cerebro de los ataques terroristas del 11 de septiembre.
Al respecto, W ha dicho: “Capturamos a ese tipo (…) pero nos dijo que sólo hablaría en presencia de su abogado”. Y ante esa negativa a cooperar, Súper W le recetó a Jalid el waterboarding…
El “waterboarding”, o “submarino” en español, es una técnica de tortura que consiste en maniatar al reo e introducirlo de cabeza en un tanque con agua salada, orina, excrementos u otro líquido, con las piernas suspendidas hacia arriba hasta que comienza a ahogarse. Puede incluir, a discreción de los verdugos, la aplicación de repetidas descargas eléctricas.
“Fue difícil desmoronarlo –admitió Bush–, pero cuando lo logramos, nos reveló muchas cosas.” Por si fuera poco, Súper W confirmó al diario británico The Times que, además de Jalid, al menos otras dos personas fueron sometidas a dicha tortura por orden suya.
Por todo ello, ahora Súper W ha recibido el segundo golpe: un mensaje que amablemente le ha hecho llegar Boris Johnson, el alcalde de Londres: “Todavía no está claro si George W. Bush planea cruzar el Atlántico para azotarnos con sus memorias, pero si yo fuera su gente de relaciones públicas, sería muy cuidadoso (…) el problema real es que quizá Bush no vuelva a ver Texas nunca más.”
Johnson, para emitir su alerta, se ha basado en las confesiones de Súper W en su libro de memorias –Decision Points– y explica que Bush, “consultado sobre si él aprobó el waterboarding en tres casos específicos, le respondió a su entrevistador: damn right”. De ahí, Johnson concluye que “es difícil exagerar la magnitud de esa confesión”.
Por eso, el alcalde le ha advertido a Súper W que: “podría estar hablando en una tienda, y de pronto un apenado agente de la policía subiría al escenario para ponerle las esposas al ex líder del mundo libre y llevárselo preso para ser juzgado.”
En todo caso, el que tenga dos dedos de frente sabe que en la vida real nada de eso ocurrirá. Ya esa película la vimos cuando la detención en la misma Gran Bretaña del asesino Augusto Pinochet, asunto que dio mucho pasto para la prensa pero, fuera de eso, nada más. Que Pinochet se murió tranquilito en su mullida cama, como morirá Bush, como mueren los criminales de verdad.

DESTITUYE ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO (EN SUS SUEÑOS Y EN SU BLOG) A PRESIDENTE DE LA ASAMBLEA NACIONAL CUBANA

2010-11-22T20:20:00.000-08:00

Ernesto Pérez Castillo

El rápido Ernesto Hernández Bushto, o Ernestico el de Penúltimos Días (PD), y en lo adelante EPD, ávido como está de hacer la tarea por la que le pagan y más, y cumplir (y hasta sobre cumplir, por qué no) la norma para que no se le atrasen los dineros que recibe por su blog, ha dado esta noche la gran noticia: “Destituido Presidente de la Asamblea Nacional en provincia Granma”.
En su corre-corre –el pobre, que anda a las carreras últimamente, de turista de la derecha, posando en cuanto evento se realice en que se pueda cortar su pedazo de pastel– se deja llevar por sus ensoñaciones y sus deseos, y ha puesto en provincianas manos una decisión que solo se toma mucho más allá. Que en Granma tienen Presidente Provincial, y para de contar, que ya eso es bastante. Y el Presidente de la Asamblea Nacional es Alarcón, y ahí sigue, mal que le pese a EPD.
Como constancia de su sueño irrealizado, quede para la posteridad el disparate, que el propio EPD tuvo la iniciativa de inmortalizar en su Twitter.

Haciendo las cosas mal

VICENTE REVUELTA HA MUERTO

¡¡¡LLEGÓ LA NAVIDAD!!!

LA PULGA EN LA OREJA

ESPERANDO A CARMEN

ALGUNOS PREFIEREN QUEDARSE

CREMATA, LA YUMA, LA COLMENITA Y EL CHISTE DE HOY

UNA INVITACIÓN

UN DIBUJO RECIENTE DEL PINTOR AGUSTÍN BEJARANO

EL ARMA SECRETA DE HERNÁNDEZ BUSHTO

EL ÚLTIMO KOMSOMOL, SVETLANA, Y LOS COMEMIERDAS ANÓNIMOS

MIAMI: ¿SE ACABAN LAS VACACIONES DE LOS REFUGIADOS?

JERZY GROTOWSKI, CENTRO HABANA, JUANCITO Y YO

EL DÍA QUE NO CONOCÍ A FIDEL

YOANI SÁNCHEZ, UN MARROQUÍ Y EL DC-8 QUE NADIE VIO

PENULTIMOSDIAS CONTRA YOANI SÁNCHEZ, II TEMPORADA: EL ENFRENTAMIENTO

¿EL HUEVO O LA GALLINA?

YOANI SÁNCHEZ NO TIENE QUÉ COMER, Y SE GASTA MILES DE DÓLARES PARA DENUNCIARLO

LA BLOGUERA DISIDENTE QUE NUNCA FUE

REINA LUISA TAMAYO: LA SEGUNDA MUERTE DE SU HIJO

EL RUIDO DE LAS LARGAS DISTANCIAS

FARIÑAS Y EL POLLO DEL ARROZ CON POLLO

HISTORIAS MÍNIMAS

DESTACADOS PINTORES DONAN SUS OBRAS EN SOLIDARIDAD CON EL ARTÍFICE CUBANO AGUSTÍN BEJARANO

HACIENDO LAS COSAS MAL

¿LA POLICÍA CATALANA APORREÓ TAMBIÉN A YOANI SÁNCHEZ?

EL 15-M Y LOS DAÑOS COLATERALES: YOANI Y BUSHTO CON EL CORAZÓN PARTÍO

EN ZANJA Y BELASCOAÍN

YOANI, BUSHTO Y LOS INDIGNADOS ESPAÑOLES

EL PAÍS, YOANI SÁNCHEZ Y LA PIEDRA EN EL ZAPATO

LA JUSTICIA SEGÚN OBAMA

A BLOGUEIRA EMBUSTEIRA

PERIÓDICO EL PAÍS DENUNCIA MENTIRA DE YOANI SÁNCHEZ

GIRÓN: LA VICTORIA

OBAMA Y LAS LÁGRIMAS DE COCODRILO

UN FASCISTA LLAMADO ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO

LAS CONTRADICCIONES DE ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO

CARTA DE JUAN RUIZ GOMEZ A ELSA MORA

ELSA MORA NIEGA QUE AGUSTIN BEJARANO HAYA CONFESADO

CARTA DE GALERISTA NINA MENOCAL A AZIYADEE RUIZ, ESPOSA DE BEJARANO

SOBRE ACUSACIÓN A ARTISTA CUBANO AGUSTÍN BEJARANO EN MIAMI

LAPIDANDO A YOANI SÁNCHEZ, OTRA VEZ…

CUANDO ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO SE DIVIERTE

LAS SINRAZONES DE YOANI SÁNCHEZ

KATIUSHA

NOCHES DE MOSCÚ

YOANI SANCHEZ: MEJOR QUE ME CALLE…

YOANI SÁNCHEZ: QUÉ CLASE DE CORAJE…

CARTA PRIMERA A ERNESTO PÉREZ CASTILLO

YOANI SÁNCHEZ SALE DEL CLOSET, OTRA VEZ

LA HABANA: LOS TANQUES EN LA CALLE

PAGAR TODAS LAS CULPAS

NUEVAS TECNOLOGÍAS DE LA INFORMACIÓN

ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO: VUELVE EL CAPITÁN ARAÑA

ERNESTO HERNÁNDEZ BUSHTO AND THE GENERAL STRIKE

REPRIMEN A ESTUDIANTES EN PUERTO RICO

EL SON DE FARIÑAS

MEDIO MILLÓN DE TUERCAS (otro fragmento)

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SINA (U.S. INTERSECTION OFFICE) AND PAIN MANIPULATION

CARMEN VALLEJO, LA SINA Y LA MANIPULACIÓN DEL DOLOR

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¡¡¡FELIZ 2011, PA TI, PA MÍ Y PA TODOS LOS QUE ESTÁN AQUÍ!!!

LO BUENO DEL AÑO QUE PASÓ

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